Tirar la toalla

Esto he de tenerlo en cuenta siempre. En ocasiones, es una desazón que me acompaña en la vida. Un malestar que, muchas veces, no es un acicate, o una pasión, sino la intensa manera de comprender que no me suelo ilusionar como antes. Hay anhelos que son imposibles de alcanzar. Precisamente, platicando con un amigo (se llama Al), se dedicaba a construir unos castillos no de masiado sólidos. Tiene la intención de que le escriba sus memorias, y está dispuesto a arriesgar hasta la piel. Pero le frené en lo de arriesgar la piel. Le dije que primero hay que hacer el trabajo, y luego, buscar la manera de cazar la piel del oso, o al oso mismo. Así, le expliqué, que, de momento, no arriesgar sin conocer el resultado. El momento de las oportunidades, son necesarias para lograr, por lo menos, el resultado buscado (y perdón por la redundancia). No me negué a escribir lo que me pedía. Además, tengo poca intención de publicar-lo he predicado muchas veces-, pues es más interesante el proceso de escribir, y averiguar adónde me lleva, me arrastra, y disfrutar del proceso. Un blog no es un salto, puesto que espero que me lean (mas, si no es así, me da igual, que me hago continente), y no lo espero. Pero, desde estas líneas, sí espero ponerme de lleno en el proyecto, ahora que el Sol alumbra un poco, sin la necesidad de cegarme.

Thor, Vencedor Proclamado

Lo escribo por la dirección de la cinta de Kenneth Branagh, actor y director forjado en Shakespeare. Aplaudo a la elección de los actores, en donde brilla con una magnitud superior, porque nadie lo eclipsa, Anthony Hopkins en el papel de Odín, Padre de Todos. Hopkins enseña una lección de interpretación, en donde se le ve muy digno. Chris Hemsworth, en su rol de Thor, lo hace creíble; lo que es más absurdo para mí, es que lo desterrara el propio Odín a Midgard (La Tierra), por un asunto de orgullo, y lo que es más grave, y que, en la película, uno aún no se lo cree: muestra a un dios egoísta y orgulloso. Thor nunca fue egoísta, por lo menos, en el cómic, ni tampoco soberbio, pero si se hizo miembro de Los Vengadores, se debió más bien a un servicio a la Humanidad, que su propia soberbia. A Loki, lo han transformado en hijo de Odín, pero adoptado, porque su pasado, cuando era un bebé, era y es, un vástago de los Gigantes del Hielo, una tierra llamada Jotunheim, que, en la mitología nórdica es algo así como un lugar helado, desolado y de retiro. Por suerte, Kenneth Branagh, ha logrado una agilidad en la dirección y de planificación de imágenes, en donde cada secuencia es un regalo para la vista. La película gana, merced a los efectos especiales, que, tanto en los 90, como en los 80, que fueron los años en que se versionaron dos fallidos intentos de trasladar a la gran pantalla, al personaje (sin barba, dicho sea de paso) y que pasó por ellas, sin pena ni gloria-de video a televisión-; pero Branagh ha reconocido al personaje, y lo ha transformado en una semitragedia shakespeariana. Sin embargo, estoy seguro de que Branagh no ha leído ningún cómic del Poderoso Thor, y eso se nota, porque su visión es bastante práctica, y aquí, los dioses nórdicos se muestran tal como son, seres pertenecientes a una supercivilización. Natalie Portman, he de reconocerlo, algo floja. Parece haber olvidado que trabajó en Star Wars, pero la película fascina por su estética visual. Pero, si me dan a elegir, me quedo con Anthony Hopkins. Lo del destierro es otro asunto. En el cómic no lo desterraron, descendió voluntariamente. A Kenneth Branagh le gusta mucho el drama y la derrota, y se ve en la película, cuando Thor no puede arrancar a Mjolnir de la base del cráter. Admito que la película es sorprendente, y se está preparando una secuela. Para no perdérsela.

Siglos bajo el polvo

Son libros que a muchos les gustaría tener en sus manos. De hojas gastadas, amarillentas, y lomos descarnados. La piel de sus romas aristas, el tacto de los siglos. Nacieron como códices, y se transformaron en esenciales mecenas de la sabiduría. Embellecidos por el paso del tiempo, que una hoja se rasgue es como matarlo, cometiendo una especie de libricidio fulminante. Personas que no leen, los prefieren en la hoguera, cuando éstas ya han vendido su alma al Hades y libado las aguas del Leteo, dejando a Mnemósine sin inspiración. Quien bebe de las aguas del conocimiento, es posible que sienta más sed, que, de alguna manera, sienta sed de más. Será afortunado si lo transmite; pero no será lo mismo cuando lo pierda. Sin libros que admirar, la existencia se convierte en una suerte de desierto (y aún más: una oscura maldición); y lo que deja de admirarse, no es posible aprehender-incluyendo la palabra sin hache intercalada-, y lo imposible, no siempre es lo que permanece. Es otro pormenor del tiempo. La escritura es inmortal. Todo escrito abandonado en un folio, un cuaderno, una libreta o cualquier otro soporte (que falla, en ocasiones imprevistas) es la firma de la inmortalidad. Poco importa que sea famoso o no. Cuenta hasta la lista de la compra-Javier dixit-, y no falla que lo escrito perdure, sin conocerse. Se ha de buscar el conocimiento a toda costa, sin perder el alma. El alma se encuentra libre cuando se muestra. Los libros nos protegen y nos hacen libres, si exceptúamos, claro está, las publicaciones con la rebajada intención política de de manipularnos. No en vano, libros de enjundia, permanecen siglos bajo el polvo de los anaqueles.

Strike! NEBULOSA

La cápsula de kryptonita que contenía a David-El, penetró en una serie de túneles, hasta frenarse automáticamente en uno, y elevarse. La cápsula absorbida hacia arriba, entró en una suerte de laboratorio-quirófano, rodeado de bots de cirugía y de investigación. Tras un ventanal amplio, Doc Eckman y Wayne XXV mantenían una conversación, a ratos animada, interrumpida por largas pausas de preocupación:

-¿El chico sobrevivirá, Bruce?

-No lo sé, Rufus. Según los últimos análisis, tu bot de cirugía no extrajo todas las balas de kryptonita. Una está alojada en una membrana del corazón, y dos, en los pulmones. Si las extraemos, podemos provocarle la muerte. Y si no lo hacemos, permanecerá en la cápsula en cuarentena hasta que hallemos la solución.

-¿Cabe la posibilidad de correr un pequeño riesgo?-preguntó, Doc Eckman.

-Es posible, pero hablamos de la vida de un medio kryptoniano.

-Me refiero, como humano. Si le extraemos las balas, es posible que su lado humano se refuerze, salvando su herencia kryptoniana. La muerte, sólo sería una estadística. Quizás, un promedio cero; pero es un riesgo probable.

-Buena idea. No había pensado en eso. Aún corre plasma kryptoniano por sus venas, ¿verdad?

-Sí.

-Entonces liberaremos a este El de la nebulosa del coma. Es una buena idea. Pero necesitaremos un milagro.

Doc Eckman se llevó la mano a la barbilla plateada, luego, se rascó la calva, y dijo:

-Para un kryptoniano no existen los milagros. Strike! es el milagro.

-¿Strike!?

-Sí. No le gusta que lo llamen Superman. Superman es su antepasado. Prefiere Strike!, se lo puse yo.

-No está mal, el nombre.

Y Wayne XXV y Doc Eckman observaron, con los dedos cruzados, la operación. David-El estaba a punto de abandonar la nebulosa de su inconsciencia.

Las monerías de Mono Chávez Corroncho

Hugo Chávez hace tiempo que se hizo muchos enemigos, entre ellos, a los propios artífices que lo auparon al poder. No contento con eso, el Mono Loco Corroncho ha decidido hacer la vida imposible, no sólo a los venezolanos, si no a todo el mundo en general, de lo cuál se deduce que yo seré polémico, pero el tiranuelo del presidente venezolano, lo es más. En Venezuela, quien no es partidario del Mono, se queda sin empleo, y tratado como un maldito. El poder corrompe, pero llegar hasta el punto de impedir un empleo digno, es como renegar o apartarse de los leprosos, temiendo que dicha enfermedad sea contagiosa (un tanto exagerado, pero así es); y luego que el Mono Corroncho se dedique a proteger terrorista etarras, y permita el abastecimiento mundial de drogas y con facilidades. O echar a un periodista español, porque este le ponía de vuelta y media (el Mono encima de las ramas de los árboles, alimentándose de plátanos-es lo más gay que se le acerca), o que uno de los partidarios tenga un blog en Internet, dónde su adorable Chávez es el más bueno de todos, un santo, y que no hay lugar para el odio. Eso sí, David Moray e Ycao, que es el autor del blog, se pone a lanzar flores al dictador emérito, y a rebajar, sobre todo,a aquellos que le contestan que está equivocado (que lo está, qué duda cabe); y que acusa a todo el mundo de haberse apuntado a la derecha fascista internacional, ¡cómo si no hubiera izquierda rojilla internacional! Visto lo visto, uno puede esperar de todo. Pero el Mono tiene defensores como detractores, y es fácil saber que el socialismo que lleva a cabo en Venezuela, no es, precisamente, un ejemplo de virtudes. De todas maneras, le invito a dicho bloguero, que respeto sus ideas, pero no las comparto, que se dedique a hacer una visita a Mono Chávez Corroncho, a su zoo particular, logrando las hazañas de un tipo que no se juega nada. Feliz visita.

Carta a Frank-T

Querido Frank-T: Cada vez que escucho tu canción, "Humor negro", no me siento identificado con el mensaje que quieres dar. Cierto que tu arte en el Hip Hop es original. Cantas y rimas, rimando sin necesidad de cantar, lo cual, para tí, es una ventaja. No estoy de acuerdo con muchos de los clichés y tópicos cervantinos que lanzas a diestro y siniestro, sin control, como un grito, que es posible que se escuche en el desierto. Por nada del mundo haría chistes sobre el color de la piel, además de que no me meto ni con los colorados (sean pieles rojas o no), ni con los amarillos (sean chinos, thailandeses o coreanos o vietnamitas o pekineses-que también son una raza de perros) ni, por supuesto, con los negros. Los tópicos que lanzas no carecen de certeza, pero, ¿acusas a todos los blancos, o los metes en el mismo saco? Creo que lanzar tópicos es trasnochado. No quita que haya españolas que sean infieles a sus parejas con personas de tu color, vengan de donde vengan, y que, aún sabiendo que pertenezco a un país de lo más racista por antonomasía, no me identifico con los míos, ni con los EE. UU., que no nombras en tu canción. En todo caso, querido Frank-T, has utilizado magistralmente el autorretrato cervantino, en donde el propio escritor se hacía de menos, para un mensaje bastante importante. Pero te recuerdo que no eres Cervantes.

El rumbo de las cosas

Países com Egipto, Siria y Libia han llegado al colmo de las crisis políticas y económicas que sus propios gobernantes han enfermado a sus respectivos pueblos. La comunidad internacional se ha puesto en movimiento, y ha logrado empeorar las cosas. No hay arreglo, pero sí mucho estropicio de civiles que, hasta este punto, el rumbo de esas mismas cosas, parece el erróneo y estar equivocado. No se arregla una crisis económica con un régimen que se pasa la vida diezmando civiles, del mismo modo que no se puede hacer una tortita con huevo (ya que no sería una tortita, sino un crêpe), para amalgasto del huevo y del mal cocinero. De la misma manera, los regímenes han decidido castigar a sus pueblos-con la misma idea, de común acuerdo- en acabar con la llorera de la población, que está en su derecho. Después de esquilmar al pueblo, arrebatarle su libertad, provocar paro y un largo etcétera, no queda otro remedio que pensar que cada líder autoreconocido, ha decidido exterminar a las molestias que él mismo se ha provocado. Tanto como curarse un grano con cal o ácido corrosivo. Desde luego, los que pierden son los civiles. Ya está bien. Luego dicen eso de quejarse al mundo occidental (que nos llaman infieles) cuando se han dado cuenta demasiado tarde de que su política está mal planteada. Cosa suya. No sé.