Entradas Universales

martes, 31 de mayo de 2011

Esta imagen lo dice todo

Y, sin duda, deja claro que Batman, además, es un vigilante, además de un vengador. La venganza forma parte del Caballero Oscuro, tanto, o más que las razones que lo impulsaron a tomarse la justicia por su mano.
Necesitamos personas semejantes, pero que colaboren con la Policía. Esto es sólo una alegoría. El disfraz no vale. Porque, a fin de cuentas, es a nosotros, a quienes deberían defendernos, y no atropellarnos.

lunes, 30 de mayo de 2011

Días de lluvia

Finalizamos el mes con lluvia. Eso no está mal, pero la lluvia cayó, ayer por la noche, con la violencia de una tempestad. Aún oigo tronar las nubes, como si un nuevo orden mundial, se dispusiera o prepararse para tomar el mundo.
Lo mejor es, si entrando junio, continúa lloviendo, no nos moriremos de sed. No habrá escasez de agua, y vendrá muy bien para las cosechas y para todo el mundo. Eso, sin contar con el terremoto que falta en Andalucía, que lo estamos esperando, pero que no llega.
Estos días de lluvia, frenan un poco el calor hiriente, que en verano quema y requema, y consume, provocando sed y deshidratación. Ya son varios días seguidos, y parece que no van a parar. Aún se puede oír el tormenteo de las nubes, ese paso pétreo que es como si caminase un gigante, rompiendo piedras, y las gotas numerosas que caen.
Por lo menos, no tendremos que preocuparnos del calor. Que refresque está bien, y, últimamente, los presentadores del tiempo meteorológico, no se equivocan. El parte nunca se equivoca, es quizás el informe, por lo confuso.
De hecho, esta mañana, chispeaba. Pero agradezcamos los días de lluvia, porque no viviremos un verano seco y castigador. Ya está Thor armándola por ahí.

domingo, 29 de mayo de 2011

Y Superman buscando la Paz, Cuarta Parte

Esta película fue un fracaso comercial en Hollywood, y, si llegó a España, se debió a un milagro de los distribuidores. Yo no pude verla en cine, pero sí en la Televisión, en la 1. El desarrollo de la trama es bastante sencillo: un nuevo rico se apodera del Daily Planet, y lejos de su ética empresarial, decide convertirlo en una especie de prensa amarilla y barata, para obtener más beneficios. Entretanto, hay una especie de idilio entre Lacy (Mariel Hemingway) y Clark (Christopher Reeve), mientras Lois Lane (Margot Kidder), no sospecha nada de la identidad del apocado Clark Kent.
En el blog supermanfanmovie.blogspot.com hay suficiente información sobre la película. Por ejemplo, al bloguero se le antoja estúpido el juego de intercambio de identidades entre Clark y Superman. Le doy la razón, porque a este bloguero, anglosajón o angloamericano, le pilla muy de cerca. No es de extrañar que el guión lo escribiera el propio Reeve; pero lo cortés…, ya se sabe.
Luthor entra en acción con su sobrino Lanny, que deciden robar un mechón de Superman, para crear un clon, o una criatura con los mismos poderes. Una lástima que, debido al presupuesto, nada excesivo, los efectos especiales resulten míseros y resultones. De ahí, Luthor y su sobrino, crean al Hombre Nuclear. Luego, todo es más de lo mismo, porque, en las tres películas anteriores, se ha buscado la manera de matar al kryptoniano. Superman enferma, y gracias a un cristal azul, recupera la salud. Anula al Hombre Nuclear, provocando un eclipse de sol, y aquí paz, y después, gloria.
Si he de ser sincero, el cómic del filme es, por lo menos, emocionante, con escenas eliminadas, y escrito por Bob Rozakis, con dibujos de Curt Swan, Dick Gordiano, Don Heck, y Frank McLaughlin. Confieso que el cómic me gustó bastante más que la película. Pero he de felicitar a los responsables de los efectos especiales que, con un presupuesto menguante, lograron crear algo de magia y sueño, para el personaje. El director, Sydney J. Furie, lo hizo lo mejor que pudo, pero la saga del superhéroes estaba herida de muerte.
En este año, 1987, recuerdo que empecé a aficionarme a los personajes de la DC, y a alimentar mis tardes con la maxiserie, Crisis en Tierras Infinitas. Para mí, el mundo ya no era lo mismo.

Barros y lodos

Nuestro retroceso es desesperanzador. Ya no queda nada, porque el empleo se ha destruido. Y el futuro, es menos liviano de lo que creíamos, sino peor. El movimiento de los “indignados” me recuerda un poco a las manifestaciones en los EE. UU.; con la diferencia de que, aquí, se está utilizando para ocultar el lodo de temas de corrupción más importantes.
Se ha dado carta verde al terrorismo peninsular, y los valores ya no existen, o han desaparecido. Lo que más me inquieta es que lleguemos a la cifra de parados de toda España, y que rebase los cinco millones, y se cuatriplique. Entonces, estaremos superando a Grecia, por no tomar medidas sensatas en su momento.
¿El futuro de las familias está hipotecado, pero es una cuestión de votos, que nada tienen que ver con la realidad? Al parecer, los votos han modificado su valor, y un solo voto, en ocasiones, vale más que cinco. Pero reconozco que puedo haberme hecho un lío.
Sí sólo nos quedamos con lo puesto, significa que hemos perdido lo más esencial. De hecho, nuestro retroceso es semejante a la realidad del siglo XVII: sin trabajo y pobreza, con familias desahuciadas, y sin Águila Roja, con la diferencia en nuestra manera de vivir, con tecnología y más ventajas. Y lo demás, son barros.

sábado, 28 de mayo de 2011

No todo es completo en la Red

Y eso no es todo. Los aportes suelen ser pobres e incompletos, hasta el punto que, en ocasiones, uno se queda como si, en dicha ocasión, el mundo digital se moviera entre sombras tenebrosas (y es lo más poético que dejo escrito); el lector se merece todo el respeto, y no obras importantes incompletas, como por ejemplo, “La Galatea”, de la que faltan los cinco libros restantes. ¿Adónde han ido las otras páginas, han desaparecido por el camino?
Suerte tiene aquel que confía más en el papel, porque estas obras, es posible que estén adulteradas. Es igual que los editores ingleses del siglo XVI o del XVII, puesto que las obras se editaban mutiladas, e, incluso, totalmente modificadas, y del autor original, sólo quedaban los despojos.
En la Red hay muchos despojos, que atraviesan el Telar del Espacio y el Tiempo. Pero, hasta que punto, en cada momento, esos despojos forman parte de la rapiña cultural que hay. Comprendo que Stephen King venda su obra por Internet, y que sea digital; pero no comprendo porqué, al descargarla gratuitamente, tantos motores sean falsos, o que no funcionan, y, al final, se echa a perder toda la buena intención del corsario.
Entonces, se abre un debate: si en la Red se intercambia cultura, ¿cómo es que, en la mayoría de las ocasiones, o de las veces, las obras están incompletas, o del todo completas, o es una lista o catálogo, que poco hace avanzar en la investigación del buscador? Me he llevado más de una desilusión, cuando, algunas obras de Lovecraft no se descargaban completamente. Lo más seguro es que, los corsarios de la cultura, temen a las fuerzas del orden y de la ley. Pero, ¿hasta qué punto la ley es la ley, y no una corporación interesada?

Un extraño giro de la Tierra

En el ensayo, bastante paranoico, por cierto, de David Icke, “Hijos de Matrix”, el ex jugador de fútbol, con un pasado de calaveradas y borracheras, muestra un poco de sensatez, en cuanto se refiere que la Tierra no ocupaba el lugar que hoy conocemos, si no que se hallaba más cercana al Sol, y con pocos medios para ofrecer vida. En su lugar, Marte ocupaba el puesto que ahora ocupa la Tierra, y que el Planeta Rojo, tenía una atmósfera semejante a la de nuestro planeta.
Cabe la posibilidad de que Marte, según Icke, sufriera una hecatombe que lo empujó hacia la elíptica que lleva en la actualidad, y que es posible que, una supercivilización, lo acabara de arruinar, por motivos políticos de conquista o de negocio. Hasta eso, al ex jugador, le sigo. Pero que todo el mundo sea de otra manera, me extraña bastante.
Piensa que nos movemos en una tela de araña en que todo está confuso, o que anulan nuestra mente, de manera genética, para que creamos que la realidad es otra, y bastante pobre. Lo mismo se dice de los Bilderberg, y dudo que sean reptilianos, como él los califica.
Un hecho es cierto, porque otro autor, español, para más inri, lo deja por los suelos. Claro que yo me estoy preguntando quién está pagando, bajo mano, a ambos, para que se ataquen tan sañudamente. En fin, que prefiero no creer a ambos, porque, en el fondo, me da igual. El mundo no es tan conquistable, y la esclavitud, aunque presente, aún está lejos de los mismas supercivilizaciones. Y si lo intentan, me pido primer para golpear al negrero en la mandíbula.

viernes, 27 de mayo de 2011

En algún momento...

…es posible, no lo niego, que toda la confusión mundial, provocada por la violencia, tome una tregua, y un descanso. Pero cabe la posibilidad de que no sea así. En cuyo caso, tampoco se pierde nada.
La destrucción del otro ha existido siempre, y es por eso que no hay descanso, porque se trata de aniquilar al otro, que hace exactamente lo mismo, y busca nuestra propia destrucción. No hay, pues, convenio alguno que lo evite, porque es una cuestión de los políticos, de los que tienen el poder.
A ellos mo les importa quien muera, y en esta ocasión, es lo mismo. De hecho, el Ejército sabe muy bien a quien defiende, incluyendo sus propios intereses, que una ministra casi destroza. Por lo menos, espero que no haya momentos violentos, que los habrá, sin duda.

Lo Inmortal

El tiempo transcurre, lo deseemos nosotros o no. Nunca se para a nuestra voluntad; pero nos damos la ilusión de controlarlo. Una ilusión banal y ficticia, porque el Tiempo, con mayúscula, es el elemento más libre, caprichoso, embaucador y traicionero que existe. Porque, el Tiempo, nunca es el esclavo del hombre, sino que el hombre es su esclavo.
Nos creemos inmortales; pero sólo lo somos lateralmente, es decir, sólo en parte. Nuestro cuerpo material se deteriora por el paso del mismo Tiempo, y además, porque, desde luego, nacimos con las horas contadas desde el nacimiento. El cronometro empieza a descontar desde ya.
Cierto que esto no es una tesis seria. Todo lo que escribo, ya se ha debatido antes. No cuento nada nuevo. Pero, lo Inmortal, en esta entrada, es lo que dejo escrito, es decir, lo que queda de mí. Eso cuenta; pero, ¿cuántos anónimos son inmortales? Es posible que sólo a partir de sus obras, o de sus hechos. Porque, admitámoslo, todos somos anónimos, si exceptuamos a los ilustres, famosos, famosetes y toda esa fanfarria que parece estar por encima del hombre y de la mujer corriente.
Ser famoso incluye, en este pormenor del Tiempo, que serás reconocido hasta la muerte; pero rápidamente olvidado por la masa; pero no por los medios de información, o televisión, radio o cualquier otro aparatejo del poder que decide manipular, en ocasiones, más que enseñar.
Por eso creo que, el Tiempo, en realidad, se ríe de nosotros, y ejerce una atracción tal, que evitamos desprendernos de su hechizo. Como ya expuse más arriba, lo Inmortal sólo lo otorga el Tiempo, y que es, en realidad, un bribón mayúsculo poco fiable. Pero, no puedo definir del todo lo Inmortal. No existe en nuestro recuento, y sí en nuestros anhelos.
Lo Inmortal, seamos sinceros, es la cualidad de hallar lo imposible, porque, por mucha alma inmortal que nos manifiesten, la materia regresa a su origen, y quedan las vibraciones de lo que hubo. En ocasiones, es mejor vivir día a día, que esperar cinco mil años para buscar la anhelada inmortalidad, que, en algún momento, provocará la destrucción de ese mismo ideal de lo Inmortal que buscamos.

jueves, 26 de mayo de 2011

Derrotados

Es una lástima ver como las medias sonrisas se han transformado en un rictus de gravedad. Más les valía haberse quedado en un ictus de impotencia. Se creían ganadores, pero el pueblo ha hablado en las urnas. Ahora, en esa unión tan falsa, se despedazan entre ellos. Es el juego político entre iguales; pero de una batalla que nadie ha ganado, o que ellos mismos han perdido.
¿Podremos respirar tranquilos? No es posible, porque Monseñor Rubalcábala, con sus malas artes, continúa mintiendo y huyendo de lo que queremos oír: que su discurso está vacío, y que lo de los indignados, es un golpe de suerte, para hablar de otra cosa.
Pero el Faisán sigue en su mesa, los ERE continúan en su mesa, y la Policía Nacional se ha quedado en un cero a la izquierda. Pero, bueno, ya era un cero a la izquierda en el Gobierno Sosocialista, que no hace más que prohibir, rescindir derechos, eliminar cuestiones sociales, mientras una España dividida, que se ha unido en las urnas, ha podido gritar: ¡¡¡Se acabó!!!; mas la batalla aún no ha finalizado.
El combate no ha llegado al último round; queda el último knockout que dará PP Balboa, para restablecer, en 2012, un orden que nunca debería haberse destruido.

miércoles, 25 de mayo de 2011

Zejador el Solitario

Te has quedado solo, otra vez. Y has abandonado a los tuyos. El castigo y el varapalo es merecido. No te bastó con destrozar el país; pero la demora en tu abandono de tortuga, de lapa que se aferra a lo imposible, está ya contado. Ya te lo han repetido millones de veces: abandona el cargo. Pero tú sigues allí encaramado (que hasta Calamardo de Villa Bikini te ha dicho que lo dejes respirar); lo has visto dulce y has dicho, como un mantra o una oración poderosa: aquí me quedo, y no sueltas prenda.
Abandona, Zejador, porque cuanto más insistas más dura será la caída. Y no eres tan grande, cuando recortaste libertades, y te pusiste a prohibir como un demente desvariado. No. Tenías que crear maniobras de confusión; pero has jugado mal tus cartas, y tienes que pagar, de manera que, de ahora, en adelante, ya no intentes nada.
Las malas críticas las has buscado tú mismo. Eres el presidente más impopular, y cuando desaparezcas, podremos respirar. Echas la culpa a la crisis, cuando el único que trajo la crisis aquí, fuiste tú, intentando vendernos la moto, hasta que se te rompió el saco de los embustes. ¿Dónde están ahora las risas falsas? ¿O el negarte a hablar a los medios por tus irregularidades políticas? ¿Y Rubalcábala, dónde se ha metido, eludiendo la Ley, y dejando que la extrema izquierda se quede en Sol? ¿Qué Gobierno es este, Zejador?
Por cierto, ya no haces el numerito de la Zeja. Es señal de que tus poderes te abandonan. Por lo visto, el varapalo recibido te ha vuelto más humano, a ti, que te creías un dios. A lo mejor te lo sigues creyendo. Te has quedado solo, os habéis quedado solos, y lo merecéis. ¡Viva la Democracia!

martes, 24 de mayo de 2011

Batacazo del Zejador

El Zejador herido de muerte. Su poder se ha extinguido definitivamente. Estaba cantado desde el principio; pero no quiere abandonar la Moncloa, después del mal que ha provocado a España. Ha perdido feudos rojos, en casi toda la Península, y su partido se ha desconchado, como la cal en una pared mal tirada, o como las pintura mal encostrada. Ya era hora. Pero el final, lo sabíamos todos. Le han traicionado los suyos, a los que era muy fácil engañar, después de la retahíla de despropósitos que hemos tenido que aguantar. Insultos de sus secuaces a sueldo entero, como Pepino Blangollum, que no ha dejado, durante toda la campaña, de desprestigiar a la Oposición, con sus artes de gallito-hobbit-pervertido de pelea.
Y es que las cosas no se hacen así. Por eso Sarah Tallin perdió las elecciones ante Obama; por eso, este primer rebateo lo han ganado los azules del PP. Y con creces; porque ellos no optaron por el juego sucio, sino por el juego político, y porque ya estamos harto, Zejador, de que nos tomes por lo que no somos: unos gárrulos como tú. Lo mejor es que te regreses a León a vender coches, que es lo tuyo; pero como no venderás ni la moto, serás el presidente del gobierno más odiado y olvidado. Contigo, la Historia, pasará igual con tus brillanteces en el papel higiénico, porque has estropeado lo que otros crearon con más sensatez. Te lo tienes merecido por mentir al pueblo, a la nación, y que la Merkel te vio el plumero.
Lo siento mucho, Zejador, pero el 22-M no ha sido tu día. Y ya no habrá otros, de manera que haz las maletas y abandona tu nido monclovita, que, en vez de águila, has nacido cuervo, que te volviste negro por no decir nunca la verdad. Y llévate tu patrioterismo de cartón, que bastante has pisoteado el nuestro. Pero, el tuyo, es de cartón, y del falso. Vuela, Zejador, vuela.

lunes, 23 de mayo de 2011

Futuros posibles

No es por la tentativa de obtener un futuro mejor. Cada día es un futuro que se vuelve presente, y queda relegado al pasado. Somos víctimas del Tiempo; pero el Tiempo se cumple. Eso no quita que el Tiempo sea comprobable. Porque, cada paso del Tiempo, es un tiempo que pasa.
Un filósofo dejó escrito que el Tiempo es un transcurso de ahoras. A mi manera de verlo, estaba equivocado. Si relegamos nuestra vida al Tiempo, porque existe, pero, también, porque lo hemos definido, congelado, economizado, nosotros. Nos queda velar por las acciones, pero una acción, no es Tiempo, es, sencillamente, un accidente o una serie de circunstancias que, en ocasiones controlamos.
Borges diría que es una sucesión anárquica de hechos o acciones simultáneas. Razón no le falta; pero creó el Aleph, ese agujero en donde todo se registra al mismo tiempo, y se graba, y permanece. Estoy tentado de demostrar que Borges, quizás se inspiró en los Archivos Akhásicos, que muchos ocultistas defienden, pero que la ciencia, rechaza, por comprobar que es imposible la memoria compacta de todo el Universo. Lo único, no sólo llega a la ciencia, sino que es una aberración. Error de la ciencia.
Si Einstein logró definir tanto Tiempo como Espacio, está claro que algo se nos ha escapado. El Tiempo carece de definición, pero no de testigos, y la memoria no deja de ser un eufemismo.
Si hay futuros posibles, los hay en todas la dimensiones. Nuestra manifestación física se compone de tres dimensiones. Si son de cuatro, es que ya no somos humanos, sino que hemos ascendido, o la dimensión de cuatro, la ocupan entes semejantes, pero más evolucionados, que pueden rasgar la dimensión que ocupamos, e invadirla. Pero no está todo dicho sobre el Tiempo. Ni sobre los Futuros.
Somos infinitos seres cubriendo la Galaxia, o el Universo, o los Universos. Hay espacio para todos, pero la conquista es acérrima al ser humano, y poblar otros mundos, es tentador. Porque la conquista indica poder. Pero, ese poder es de doble filo. La hostilidad está presente.
Pero, si me preguntan sobre el Futuro, nada sé decir o pronosticar, porque no soy vidente. Cada uno ha de forjarse el suyo, como dijo Doc Brown en Regreso al Futuro 3. Algunos no pueden, por las circunstancias. Eso no les impide que cumplan con alguna parte del mismo. De hecho, el futuro o futuros posibles, se encuentran en proyecto en nuestro interior. Y doy a Doc Brown toda la razón. Pero no necesito un DeLorean de la General Motors Co. (GMC) para que me lo resuelva. Porque cada futuro es un viaje al pasado, que no deja de ser pasado eterno.
El Futuro es un hecho que todavía no ha ocurrido. Acontecimientos que aún no se han dado, pero que pueden ser posibles, o no. Un vidente puede adelantarlos; pero viviríamos en un sin vivir, sólo por el temor de conocerlo. En la Odisea, Néstor se arrancó los ojos, porque “veía” demasiado pronto la caída de Troya, y para evitar el castigo de los dioses olímpicos, pues conocía hasta el fin del linaje olímpico (la famosa Gigantomaquia); si Néstor fue inteligente al provocarse la ceguera, saber y conocer todos los futuros combinados debe parecerse a una pesadilla, que no termina nunca. Por lo menos, Néstor despistó a los dioses olímpicos, pero se le permitió conocer el futuro, hasta cierto punto. El resto, sería lo definible en locura, según Homero.

domingo, 22 de mayo de 2011

Strike! RECUPERACIÓN

Un chequeo sirvió para Strike! para darse cuenta de que era vulnerable a las balas. Después de la operación, su organismo había quedado bastante maltrecho, pero su fuerza no había disminuido, sino aumentado.
Doc Eckman le hizo estudios y millones de pruebas, mientras Strike! recuperaba las fuerzas.
-Un disparo más, y lo más seguro es que mueras, y eso que eres el Futuro.
Un Futuro vulnerable, pensó Strike! Cierto que desayunaba como una tropa completa de soldados, y que entrenaba como dos mil culturistas juntos. Pero quería Strike! regresar a España, una España de cielos rojos, que pronto cambiarían, si eso era posible.
Wayne XXV seguía la evolución del medio kryptoniano. Este recuperaba fuerzas. Wayne XXV, en su departamento de gadgets estaba intentando crear un chaleco aún más resistente para Strike! Los empleados de las Corporaciones trabajaban con ilusión y a contrarreloj, supervisadas por bots diseñadores. Wayne XXV tenía igual experiencia que su antepasado, porque las mejoras del Ejército de los Estados Unidos, procedían de sus Corporaciones. Naturalmente, se la ocultaban a Luthor, que también tenía su propia empresa, pero bastante ignorada, y en las últimas.
-Quiero regresar-dijo Strike!
-Descuida, David-El-terció Doc Eckman-Tienes visita.
Una pelirroja de amplia cabellera, y con los ojos verdes, seguido de un tipo enmascarado, que Strike! reconoció como Delfos. Su rostro, antes decaído recuperó la alegría, como si hubiera visto un oasis en pleno desierto.
-¡Delfos, Kiara! ¡Menuda sorpresa!-exclamó Strike!, y se dirigió a abrazarlos.
-Veo que te estás preparando para el Gran Combate-comentó Kiara.
Delfos dio muestras de reparo:
-Aún ha de aceptarse a sí mismo, y conocer su pasado.
-Ya-replicó Strike!-Siendo persona non grata para el Presidente Luthor. Ha comprobado que mi estancia es ilegal, pero alguien le ha parado los pies.
Wayne XXV se retiró con educación.
-Luego hablaremos largo y tendido en la cena. Subid a la Planta Cincuenta y Cinco. Me encantan los reencuentros amistosos.
Kiara comentó:
-Bruce Wayne XXV tan discreto como siempre. Estás en buenas manos, Strike!
-Y aún le debo dinero-agregó Strike!, mientras los demás se reían de la gracia del comentario.-¿Cómo están mis compañeros de biblioteca?
-De momento, no ha sufrido ningún ataque-añadió Delfos. Piensan que aún estás de baja, pero continúan a la espera. Lo del tipo volador les sorprendió, y aún están haciendo cábalas. Pero no olvides que estás aquí por una razón.
-Sí, lo sé. Lo mismo de siempre. Y más dolores de cabeza. Aún no me hago a la idea.
-Casi destrozas Metrópolis, Strike!
-No me acuerdo de nada. Si lo hice, no puedo repararlo. Lo siento.
Kiara volvió a abrazarse a su amigo.
-No fuiste tú. No estabas en tus cabales.
-Gracias por el consuelo. Espero que no me den de desayunar krytonita roja.
-Lamento interrumpir la plática-dijo Doc Eckman-Pero he de continuar examinando al Héroe del Mañana. Luego nos vemos todos en un encuentro más familiar.

Tercera entrega de Superman, con más cosas

En 1983 regresó a la gran pantalla Superman, esta vez, con la numeración 3. La tercera entrega, dirigida, otra vez, por Richard Lester. El argumento es bastante sencillo, y con trazas de comedia, que el director explota muy bien, al empezar la película, cuando unos muñecos empiezan un caos, que resuelve Superman. Por ejemplo, cuando uno de los transeúntes de la calle, se cae en una alcantarilla, o se forma un lío de grandes dimensiones en Metrópolis, que resuelve el Hombre de Acero.
Pero la auténtica historia es la de un parado que entra contratado en una empresa de Informática, y se dedica a prevaricar a la empresa, cobrando unos 60.000 dólares que cantan. El dueño se da cuenta del robo, y le da dos opciones: o trabaja para él, o lo denuncia. Y una de sus intenciones es perjudicar la atmósfera, para que se sucedan catástrofes meteorológicas, para aumentar el valor de las acciones de su empresa, y más aún ambiciona destruir a Superman. Ni que decir tiene que, como sucedáneo de Lex Luthor, el personaje del empresario es bastante flojo. Con una hermana envidiosa que acaba transformada en una suerte de androide humano, cuando el parado idea una supermáquina, en el desierto, para matar a Superman.
Y hay una segunda historia: la de la kryptonita modificada que transforma la moral de Superman de recta, en un borrachín que se dedica a hacer las cosas al revés. Como siempre Christopher Reeve está perfecto en su papel, y la película se deja ver. Aparece Lana Lang, interpretada por Annette O´Toole, que será la madre de Superman en la serie Smallville, y se resuelven más momentos del pasado de Clark, y su relación con los antiguos compañeros del Instituto.
En fin, que es una película, una secuela, para no perdérsela. Richard Lester dirige en su estilo, pero ya no dirigiría más del Hombre de Acero, porque quería, el director inglés, dedicarse a otros temas cinematográficos, con proyectos que no corrieron la misma suerte en taquilla.
En mi descargo he de decir que, en 1983, disfruté de la película, pues nos volvió a llevar mi tía Tere. Como siempre acertando en su elección, y porque se lo pedimos. No corrimos la misma suerte con la cuarta entrega de Superman, pero, en otro momento ya habrá espacio para ello.
De todas maneras, al parecer, el personaje me fascinaba, porque tenía todos los ingredientes del arquetipo: como dios solar, y como héroe o guía intachable, y eso que los norteamericanos tienen más acentuada la mitología, y la absorben de la vetusta y milenaria Europa. De hecho, yo ya empezaba a comprender y a familiarizarme con el kryptoniano.
Por lo menos, la tercera entrega era una novedad, y los efectos especiales habían avanzado un poquito, con la llegada, claro, de Gremlins, Regreso al Futuro, E. T. El Extraterrestre y un sinfín de novedosas películas. Vivir en los 80 era un lujo, desde luego. Nada que ver con estos tiempos, en donde la superficialidad y la corrupción se ha hecho con todo.

sábado, 21 de mayo de 2011

Superman: 2

Mi tía Tere nos llevó, en 1981, a ver Superman 2, la secuela de la primera película. Superman se sumó al Nuevo Hollywood, con la fiebre de las secuelas, allá, al principio de los años 80. En parte por un interés puramente comercial, y porque George Lucas estaba trabajando en el guión de La Guerra de las Galaxias, que, durante esa década, se convertiría en una legendaria trilogía. Pero el director ya no era Richard Donner, sino el director inglés, Richard Lester, que dirigía películas de acción, con un mucho de comedia. Por eso, el principio de Superman 2, se basa, sobre todo, en la comedia.
Se añadieron nuevos personajes, además de Lex Luthor, como el General Zord, enemigo declarado del padre original de Kal El, y en donde Superman deja de ser kryptoniano, para compartir su vida, con Lois Lane, como humano. Por cierto, que lo pasa bastante mal, porque los tres delincuentes o criminales de Krypton, vienen con la intención de conquistar la Tierra (lo mismo de siempre).
Pero ahí aparece el Hombre de Acero, para evitarlo. Luthor se asocia a ellos, los criminales, y se arma el caos en una Metrópolis sin paladín.
Disfruté mucho con esta película, porque los efectos especiales eran escasos, pero novedosos. Y si ya costaba dinero dirigir a tres actores más por los aires, que lanzaran rayos caloríficos, o que utilizaran la telequinesia, esta película merece, por lo menos, que se rememore el intento, por el riesgo de producirla.
Me lo pasé de vértigo, porque la belleza de una de los criminales, me tenía subyugado. O enajenado. Luego, esta actriz no volvió a aparecer, porque creo que se dedicó al teatro, tras abandonar las bambalinas de Hollywood, tras un par de películas insulsas y fallidas, en la misma década. De lápidas y fracasos está lleno el cementerio hollywoodense.
En estas películas esperas que el héroe gane; pero, en esta parte, se examina y analiza el aspecto humano del héroe. Pierde sus poderes, voluntariamente, para comprobar, por lo menos, si siendo humano, los puede comprender mejor. Y lo hace. Entonces, Kal El se da cuenta de que puede defendernos, sin necesidad de renunciar a sus poderes kryptonianos.
Magistral la lección que da, al final de la cinta, a un matón y cretino camionero:
Clark: Nunca había visto a la basura comiendo basura.
Camionero: ¿Quieres recibir otra vez, lechuguino?
Y empieza la pelea, en donde el Camionero se lastima la mano, y Clark lo empotra en la máquina de pinball.
La Camarera se queda sorprendida.
Clark mueve los brazos, y dice: Estuve haciendo pesas.
Lo gracioso es que, sabiendo el espectador que Clark es Superman, lo cómico alcanza cuotas inimaginables de diversión. Por una parte, el Camionero no supo nunca con quien se gastaba sus reales, y por otra, el orden se restablece. Bendito, Superman 2.

viernes, 20 de mayo de 2011

Escribir a la ventura, o la escritura como aventura

¿Es posible escribir de manera natural, espontánea, pero sabiendo, en todo momento, el itinerario por el que te llevará más lejos? Esta pregunta tiene su respuesta, porque, casi todo en la vida tiene su razón de ser, y sobre todo, la aventura de escribir.
Repito: ¿es posible?
Un erudito se pondría a las bravas interponiendo obstáculos. Según este pedante, diría que es imposible, y mostraría como un mapa de dicho plan, la flojera y el caos. Vendría a decir que, lo que se escribe, no es válido. Y yo replicaría, y replico: es falso.
El escritor depende mucho de su personalidad y su modo de aprendizaje. Hay escritores de distinta velocidad: los prolíficos y los tranquilos. Generalmente, yo tiendo a ser de los prolíficos, pero que se toman el arte, tal como lo definió Wilde, la escritura como arte, con tranquilidad. Unos días puedo escribir mucho, y otro, narrar estupideces de tinte surrealista, o absurdo (Surrealismo Absurdo) que, ni se lleva, ni los tiempos prefieren los arcaísmos. Como ejemplo, Juan Manuel de Prada: tiende a ser barroco, los lectores avispados se han dado cuenta pero, como es un maestro en su propio estilo, no le dan importancia. Mal hecho: el Barroquismo tiende a rellenar; como es Juan Manuel de Prada, hace escuela, y se forma un grupo de imitadores, pero nadie se lo critica: error.
Ante esto, sobran las palabras. Umbral también era barroco y, sin embargo, ahora que ya no existe, prefieren algunos lectores, ignorar sus obras “porque su manera de expresarse, ya no se lleva”. Este pensamiento es absurdo, y está lleno de necedades. Cada escritor es un mundo, y ha de respetarse, siempre que no oculta datos erróneos, o los falsee (muy posible que suceda, porque lo hacemos todos, cuando la memoria es escasa, y crea realidades alternativas en nuestra jungla mental y artística particular); mas el escritor, merced a su licencia, tiene en su poder el fundamento de la libertad, y de decir lo que quiera.
Hasta que se lo ponen en entredicho.
Hay, entonces, unas cuantas salidas: los pasajes brillantes, de los que, en ocasiones, no soy consciente, no los busco, llegan. Incluso como llegan a invadir la ficción de lo que escribo en cada momento, o le otorgan realismo o verosimilitud, en realidad, o se cuelan, o aparecen en el momento en que me invade una crisis, o me hallo dispuesto a escribir, con la mayor tranquilidad, ante todo serena, del mundo. Porque lo importante es escribir con sencillez, y lo demás, ya llegará.
La sencillez es lo principal.
Por eso, jamás escribo pretendiendo algo, o buscando alguna forma de significado. Si lo busco, no me gusta, porque, con la técnica y los recursos, busco, sobre todo, narrar una serie de historias. Y porque soy de los que piensan que prefieren fallar, para aprender, o dejar de buscar para encontrarse.
Reconozco que, no siempre, encuentro la salida para escribir encargos, es decir, ejercicios, pero que la demora si me angustia, como cuando te extraen una muela cariada sin anestesia. Anestesia, no Anastasia.

Llega Superman

Superman La Película se estrenó en el año 1979. Fuentes más fidedignas calculan que fue en el año 1978; pero se debió, más bien, a un problema de desajuste. Durante el franquismo, el régimen no dejó pasar apenas películas. Sucedió lo mismo con El Cid; permitió estrenarla en España, porque hacía honor a este héroe peninsular legendario.
En cuanto a Superman, la primera vez que lo vi en la pantalla grande, conocía vagamente al personaje. No se me olvida Krypton, y ese decorado de cristal, ni a Marlon Brando en el papel de Jor El; o cuando estalla el planeta, y la nave es enviada a nuestra galaxia, para dar un nuevo hogar, al que será el padre de todos los superhéroes, y su carrera por ganar a un tren de mercancías.
Yo tenía seis años, y la primera vez que fui al cine, fue a ver Superman. También algunas de la Disney, como Dumbo, o Robin Hood, o, en todo caso, alguna que otra, de manera pasajera. Pero Superman, dirigida por Richard Donner, director de Arma Letal, y creador del Superagente 86, Maxwell Smart, no sólo me divirtió, sino que admiré la actuación de un Christopher Reeve primerizo, y que ya empezaba a conocer el mundo de bambalinas de Hollywood. En una entrevista dejó claro que no lo querían para el papel, porque carecía de tamaño muscular. Entonces, Reeve se preparó a conciencia, y aumentó un total de 80 kilos, para el personaje (en el cásting no pasaba de los 60), y eso se nota en la película. Pero buscó un físico excepcional, y que sólo sobresaliera cuando vestía las mallas azules y rojas, capa incluida.
La película me encantó porque respetaba al personaje, y la actuación de Reeves era brillante, pero siempre con el peso de Gene Hackman, que se había a conocer en Hollywood con el papel de “Popeye” Smith, un delincuente de poca monta que ejercía la profesión de policía corrupto y corruptor (su interpretación le valió un Oscar, y como actor bastante fiable para que una película funcionase), como Lex Luthor. Uno ve la cinta o DVD, y se queda impresionado. En los 80, los efectos especiales estaban en ciernes, y no habían madurado; en Superman, la película estaba tan magistralmente posproducida que, aunque vieras un error, te daba igual, porque soñabas con la imagen, y la magia. Un hombre volando.
En la serie antigua de Superman, del primero, surcaba los cielos con fotografía o imagen superpuesta. Se veía el truco, pero te daba igual. En cambio, cuando el héroe aterrizaba, la realidad se transfiguraba, mostrando, sobre todo, el buen hacer de Hollywood. Un nuevo Hollywood surgía, mientras el viejo, desaparecía. Se puede decir que Richard Donner fue el primer director que llevó a un superhéroe de DC Comics, a la pantalla. El primero, y el clásico, con la presencia de Reeves, el único Superman que sabía actuar, y que dio un giro importante, con el apocado Clark Kent, que, en la película todos sabíamos que era Superman, y a mí, me pareció, se me antojó, que la identidad secreta era demasiado débil. Superman demostró que era un dios cuando salva la vida de Lois Lane, girando el planeta al lado contrario. Esta licencia me pareció un poco exagerada pero, como sólo tenía seis años, lo daba por supuesto, porque el héroe devolvía la vida a su novia.
Pero, lo más impresionante es como todo volvía a la normalidad, y el caos desaparecía, restableciéndose el orden, y como Superman/Reeve surcaba la atmósfera azul de la Tierra, en pleno vuelo, ascendía al negro espacio, y regresaba para continuar llevando justicia a los humanos, descocados y envidiosos, porque Superman estaba por encima de ellos. Es Superman, joder.

jueves, 19 de mayo de 2011

¿Qué tenemos hoy?

Tengo que empezar a leerme los periódicos pero soy de la misma opinión que Stevenson: leer la prensa es la única manera de empezar a escribir mal. A Stevenson lo tengo mucho en cuenta. Además de ser autor de La Isla del Tesoro o El Weir de Herminston (por cierto, que me lo leí hace dos años, y disfruté de esta incompleta novela, que Dickens o algún contemporáneo trató de finalizar, con muy poco éxito), también es un maestro en el arte de la escritura. Aconsejo su ensayo El arte de escribir. Es un tesoro. Lo he leído en inglés, y lo tengo en castellano, gracias al contrabando gratuito de Megaupload, y otras páginas. Pero regresemos a la idea primera de esta entrada.
Decía que tengo que empezar, de nuevo, a leer la prensa. La tengo un poco abandonada a la pobrecilla. Cierto que tenemos la digital en la Red, pero las ocasiones para consultar los ejemplares (te cobran un euro si lo quieres en PDF) se ha vuelto un poco abusivo. Si quieres hacerte suscriptor, no te suscribes al periódico, sino a un portal que lleva más de una publicación del mismo Grupo. Esto me recuerda a las Corporaciones de Blade Runner o de Neuromante. La información se vende, pero es un mercado. De hecho, cada suscriptor es un valor en sí, es el material de esta prensa digital, que, con más oportunidades, supera a la de papel, la clásica de siempre.
La calidad se ha visto superada por autores con firma, que escriben en casi toda la prensa. No hay ninguno fijo, y ninguno se escapa. Por otra parte, una columna diaria está más que bien pagada (400 euracos del ala, y empieza a contar…); pero, si es honesta, que lo dudo, su interés es informar, pero lo comercial es muy latente.
Por otra parte, hay periodistas que se creen semidioses, en su labor de brillar. Los que son nombres, por así decirlo, y el Jefe Supremo, envolviéndolos bajo sus alas, les permiten gozar de ventajas que el común de los mortales, como nosotros, los hombres y mujeres de la calle, no disponemos. No separemos la realidad de la leyenda. Pero confirmo, por un amigo, que muchos se endiosan, y no saludan ni a Dios, sea cristiano o pagano.
El único defecto de la prensa es narrar las noticias que ya dan las radios, televisiones y la Red. Como han de presentarlo como novedoso, obligan a trabajar horas extras a los corresponsales o escritores freelance (muy norteamericano, sí señor), para ganar puntuaciones extras, o llevarse a los lectores de calle. No digo que hagan mal. Con un titular el lector ya se entera de la información (y si no quiere o desea leer, que no lo haga); y lo más contraproducente es que te informen, de la misma noticia una veintena de veces diarias, que no te conciencian los medios, más bien, te subyugan, tiranizan, castigan, aburren, molestan, son muy cansinos.
Lo de las Torres Gemelas tuvo su aquél; pero bombardearon durante dos o tres meses, que daban la sensación de lavar el cerebro al personal, y quedó como un bombo. Ante esto, les recuerdo lo que dijo Don Quijote: Llaneza, muchacho que toda afectación es mala.
Una cosa es que nos quieran informar, y otra, que nos debiliten a base de noticias repetidas. La prensa es el almanaque de la información. Pero, al leerla, hay que ir con pies de plomo. Ya lo avisó Stevenson: jamás publicó nada en prensa, y cuando se lo ofrecieron, le dio una patada en el trasero a un editor de un periódico de gran tirada, en los EE. UU.; como buen escocés, dijo que no vendía su sangre al demonio de la prensa moribundo. Pero se equivocaba, claro. Como todos.

miércoles, 18 de mayo de 2011

Strauss-Kahn desafina en su Imperio

¡Caramba, Dominique! Te ha perdido el exceso. Pero el exceso nos pierde a casi todos. Se salvan los monjes y los célibes, pero no los que tienen el poder, como tú. Te han entrampado muy bien. No has sabido escapar, y la prisión será tu ruina. En parte, porque ya se han cansado de tu libertinaje. Porque Sade no eres. Ya estás demasiado mayor para eso, criatura. Si duermes en prisión, lo primero es que dormirás mal. Los presos ven mal a un violador, tanto como a un asesino de viejecitas. Lo llevas claro, hermoso. Ya no tienes la edad de pasarte la Ley por la piedra. Además, está mal visto.Otra cosa que puedes hacer es meditación trascendental, para controlar esos ataques que te provocan el animalismo básico del goce sexual. Parece que lo tienes todo; pero algunos en tu estado renuncian, y buscan otras ocupaciones dentro de la legalidad. Por ejemplo, ir a Marbella a hacer el paripé, y todo eso. Pero, no, te gustan las camareras y las periodistas insólitas, que dudo que consientan, porque no dejan de ser personas, por muy bellas y por encima del género humano que estén, como casi diosas. De manera que, en parte, te lo tienes merecido. Boicot, ¿porqué? Eres uno de los más poderosos del mundo. El lío te lo has buscado tú mismo, por no controlar al diablo para meterlo en el infierno. ¡Menudo Decamerón, amiguito!

Terminator es débil

Me sorprende, pero no tanto, que Maria Shriver, la esposa del actor y antes gobernador de California, Arnold Schwarzenegger, se haya separado de él, después de la noticia de que el Roble Austríaco, mantuviera relaciones, hace diez años, con su asistenta y que concibieran un hijo natural, que reconoció. Lo del dolor está muy bien. Esto sucede en España, y lo primero que hace el padre es no reconocerlo. O, lo segundo, que se busca la ruina, o trata de ocultarlo.
Que el pichabrava de Terminator no sepa controlarse eso ya es sabido. Además de origen europeo, es bastante racista, y no le provoca dolor, o le provocaba dolor, mandar a una muerte segura, al criminal de turno, que, quizás era inocente, pero ya nunca lo sabremos. De hecho, su impopularidad había rebasado la cuota, hasta tal punto, que los californianos ya no confiaban en Gobernator.
Esta vez, el ex culturista, adalid de la nobleza y la buena forma física, ha caído por su debilidad, y si ponía voluntad en el entrenamiento, le ha faltado voluntad para dejar por los suelos su relación con su esposa. Pero, bueno, creo que eso es problema de ellos, que lo llevaran mal que bien. Y lo del dolor, no me lo creo. Diez años con un secreto de infidelidad es mucho tiempo, y la esposa o ex, de Schwarzenegger, dudo mucho que no se lo oliera (¡y en su propia casa!); pero, bueno, no voy a convertir mi blog en una merienda o mesa camilla. Arnie es humano, y como tal, ha caído, pero le ha caído un pedrusco en la cabeza. No espero que se reponga, pero ya será muy duro, soportar el engorro en la tercera edad.
Ya no queda ni Terminator para la siguiente entrega, después de que el maquillaje se haya eliminado, y sólo quede la máscara. Pero debajo ya no hay un cyborg. Más bien, una piltrafa.

martes, 17 de mayo de 2011

Strike! MOHAMED LUTHOR APRENDE UNA LECCIÓN



David-El abrió los ojos, mientras el bot de cirugía le quitaba las vías.
-Buenos días, señor. ¿Qué tal está?
David-El se estiró.
-Fenomenal.
-Me alegro, señor.
Doc Eckman se presentó en la sala.
-¿Qué tal, hijo?
-Ya empezamos…-se quejó el medio kryptoniano.
Luego, apareció Wayne XXV.
-Muy buen aspecto-dijo-Hay un gimnasio en la Planta Sexta y en la Tercera una Cafetería Restaurante.
-Estupendo. Tengo un hambre de caballo.
-Ahora tengo que irme. He de hacer una llamada-y Wayne XXV salió de la sala.

Mohamed Luthor encendió un puro habano en el Despacho Oval. Memorizó un plan para regresar al medio kryptoniano a su país. Había averiguado que este era español, y recordó la gloria de Al-Andalus. Quinientos años perdidos para nada. La pantalla de plasma chispeó y se presentó el rostro de Wayne XXV.
-Ignoraba que tu religión te permitiera fumar-comentó.
A Mohamed Luthor casi se le cae el puro.
-Deje en paz mi culto-protestó.
-De eso mismo quería hablarle, señor Presidente. De dejar en paz.
-No he hecho nada.
-Nunca ha hecho nada, señor Presidente. Pero deje en paz a mi pupilo, David Kent.
-¿Cuáles son sus intenciones, señor Wayne?
-Mis intereses no importan. Puedo hacer públicas todas sus maneras de destrozar la Constitución, y su modo de ignorar el Código Penal. En realidad, señor Presidente, usted no significa nada. Pero deje en paz al chico.
-Soy el Presidente de los Estados Unidos, ¿qué le hace pensar que puedo o no puedo?
-Ni lo sueñe. No puede. Incluso su mandato puede finalizar hoy, con impeachment incluido.
-Imposible.
-No. Es muy posible.
-¿Me está amenazando?
-No, señor Presidente. Sólo es una llamada de cortesía.
Y se cortó la comunicación. Luthor llamó por el interfono.
-Lo habéis grabado.
-Imposible, señor Presidente. Son protocolos de muy alto nivel. No hemos podido grabar nada. De hecho, los DVD,s están en blanco.
Mohamed Luthor se postró en el sillón, y hundió su cabeza entre las manos. ¿Estaban contados sus años de mandato? No supo que pensar, pero se encontraba muy hundido.

lunes, 16 de mayo de 2011

Terremotos

Se creó un programa para evitar catástrofes naturales. El programa deducía gracias a cálculos matemáticos, donde tendría lugar el próximo movimiento de la placas tectónicas. Eso ayudó a evacuar ciudades, incluso países; pero no se había conseguido frenar la catástrofe. De manera que crearon unos robots inteligentes que, en el interior de las placas, desviaban el movimiento, y eliminaban los tsunamis y terremotos. Pero había un defecto, si los robots, en forma de horquillas, se averiaban, automáticamente, se convertían en accidentes. De ahí que, en el año 5123, se elimaran, y se volvieran a pensar en nuevas soluciones. Pero, por esa época, la Tierra se había convertido en un planeta muy inestable, hasta el punto que no era seguro. Y el material para las cosmonaves, estaba agotado, porque se tuvo que reutilizar de los desperdicios de satélites (pues se limpió parte de la basura que rotaba alrededor del planeta) y de las chatarras de los vehículos, para fundirlos, pues los compraron los Gobiernos, para sacar partido de una crisis cruel y caníbal. Pero sólo pudieron construirse unas seis meganaves, para un total de 925.000.000.000.000 millones de personas. Y quedaban personas. La Tierra empezó a colapsarse, hasta que no quedó más remedio que abandonar. Hubo terremotos, volcanes en erupción, tsunamis hasta en Europa (España quedó reducida a la nada, bajo el avance de las aguas, y luego, Europa y Asia), la atmósfera se tornó irrespirable. Y murieron muchas personas. El estudio del ordenador no sirvió de nada; pero se dieron cuenta de que, las matemáticas, por muy precisas que sean, no pueden evitar el sufrimiento de la especie por la pérdida de sus congéneres. El ordenador era Shakespeare. Seguro.

domingo, 15 de mayo de 2011

No basta el día

La mañana empezó con un poco de viento, luego se ha ido calmando, hasta que, ahora, invade la mañana un sol luminoso. Es un buen día, para escribir algo, lo que sea. O, por lo menos, mantener la mente ocupada en esta actividad. O leer. Lo mejor de un día soleado es leer. A diferencia de ayer, que fue un día lluvioso, pero con bochorno, muy poco recomendable para todo el mundo, porque jamás en mi vida había caminado tanto, que llegué a casa destrozado, por un cartucho de tinta. De momento, no me han quedado secuelas, pero el centro comercial, me pareció más grande y más extenso que otras veces, renuncié a visitarlo, porque calculo que debí caminar unos cuantos kilómetros. Por lo menos, este día, tan luminoso y soleado, me consuela de la penuria de ayer, que fue toda una aventura. Además, me sucede que, cuando quedo agotado, no puedo pensar con claridad, el agotamiento me ofusca. Pero no es igual que si entrenara, porque, en el entrenamiento, el cansancio está programado, de ahí que, caminar, se me antoje un reto demasiado complejo por superar. Es la falta de práctica, y no basta, no, el día.

sábado, 14 de mayo de 2011

Nuevamente marginados

De pronto me he vuelto frívolo. España, otra vez, en el concurso aún más frívolo de todas las cadenas europeas, que se reinventa cada 14 de Mayo (no te quites el sayo) y, sí, me refiero a Eurovisión. Los países anglosajones y germanos, se han dedicado a marginar a España. Pero la calidad de las canciones dejan mucho que desear. El boicot se presenta año tras año, desde finales del siglo pasado, y da la sensación, en el último milenio, en este, que así va a seguir. Podríamos echar la culpa al Zejador, pero está visto que, en cada nuevo intento, nuestro cantante del momento, siempre queda en casi el último puesto. Pero ha sido un festival de lo más tedioso, largo, y sin sustancia. Jose María Iñigo comentando, que es lo único bueno que tiene, y grupos y cantantes de los más dispares. Pero el boicot contra España es el premio de todos los años. Lo mejor que sabemos es que perdemos siempre. Pero ya nos vamos acostumbrando. Lo más seguro es que sea así siempre. No nos llevamos bien con la Europa de la Primera Velocidad, y estamos descendiendo en todo, excepto en materia deportiva, en donde, sin comerlo ni beberlo, nos situamos en la cumbre. Pero la cumbre de Eurovisión, para España, está vedada. Todo el mundo sabe que se trata de una manipulación, y que los únicos países que nos apoyan son nuestros vecinos lusos, los países del Este, Grecia e Italia, pero son muy rácanos en otorgar puntuaciones elevadas. Lo más alarmante de todo: que estamos en su punto de mira, y que el vacío está siempre al acecho. Ya no nos tienen en cuenta, y es un problema que resolver.

viernes, 13 de mayo de 2011

Gallito Galliano

Lo del diseñador de moda John Galliano tiene su aquel. He llegado a la conclusión de que esta pobre imitación de un Dalí joven y bastante superficial, pero genio de la moda, no deja de evocar esas tonterías. Seguramente lo dijo borracho, o estaba drogado. De hecho, creo que este europeo americanizado, ha debido de perder los papeles porque, como todos los genios que se montan en el dólar o en el euro, seguramente se ha dado cuenta de que tiene que salir en los medios, porque, aunque conocido, parece que le han olvidado, y que hace para liársela parda: insulta a los judíos y luego dice que adora a Hitler y su manera genocida de pensar. Dalí jamás dijo eso, porque estaba ocupado, en sus primeros años, con el Surrealismo, o cómo le gustaba gritar en sus apariciones telecatódicas, allá, por los años 60 o 70: ¡Su-rrealis-mo! (y así durante dos o tres veces.) Digamos que John Galliano vive un Surrealismo Hitleriano, algo pasado de rosca. Sospecho, ya lo escribí más arriba, que Gallito Galliano se metió un chute de varias sustancias psicodélicas y opiáceas, y su lengua se soltó. Como está tan delgado (es un tirilla, pero un genio tirillas), dichos estupefacientes afectaron a su muy bien amueblada cabeza, y se le desbarajustó el cerebro (o como el frutero de Alameda, que dice "celebro", que también es castellano antiguo, y significa lo mismo, pero lo dice por fastidiar-al Octavo Círculo Dantesco, lo enviaba yo-, y con la excusa de timar al cliente, porque su honestidad es nula e inexistente, y me refiero al frutero que está al lado de La 28), y empezó a soltar sandeces y chorradas, porque eso es lo que destroza la fama y la carencia lectora deficitaria del personaje. No me desepero, John Galliano, porque ya encontrarás trabajo por tu cuenta. Eres de los únicos, que hay muchos, que el paro les dura cinco días.

Blogger perdido temporalmente

Por un momento, creía que lo había perdido. Menudo susto nos han dado los gestores de Google. Les voy a dar un consejo: no cabreen al personal que depende de ellos. Tenemos plena confianza en Blogger, tanto como en Google, y esperamos que, todo lo que hacen por nuestro bien, llegue a todos nosotros. He rezado un poco, y eso que no me interesa rezar, porque dejé hace mucho la rutina dominguera de ir a misa. Recé así: Por Dios, por Dios, un poquito de por favor, al Dios de Google que no es El de los Ejércitos, sino del CyberEspacio, y que si vuelve a suceder, todas las páginas salgan bien, In Nómine Patri et Fili et Spiritu Sancti por Seculum Seculorum, y una patada para el Padre Andrés (q. e. p. d.) por chivato en el peor de los Infiernos, si puede ser, en el Séptimo Círculo Dantesco, pa que aliste... Y luego no recuerdo más, porque fue en un cyberarrebato. Por lo visto he sido escuchado, y doy aquí mi agradecimiento. Pero, en esta pequeña meditación, que, por lo menos, merced al cambio, dejen, por lo menos, mi blog clásico, que, aunque dentro de unos años ya apenas sirva, que sea una reliquia, leches, que uno no tiene tanta cybercultura en los aparatejos, que soy más de Pilot V-5 Ball. Y un respeto a los neófitos, legos y bárbaros que empiezan.

miércoles, 11 de mayo de 2011

Dos realidades

Nos dicen que el mundo es de una manera, cuando es de otra. Se las ingenian para decirnos que sus razones son nuestras razones. Nuestras razones, evidentemente, son neutras y nuestras, y las hacen suyas. Es una manera de mantenernos dormidos, mientras ellos actúan. Porque a un político le interesan más nuestras siestas, que nuestros despertares, que no le dejan dormir. El Zejador ha pensado lo mismo, durante mucho tiempo, se ha confiado, y ha vendido la soberanía de España. Tras los recortes sociales, vaticina que eso es lo que hará la Oposición. Lo ha hecho él, y la Oposición ya tenía pensado hacerlo. Lo que pasa es que quiere quedar bien, después de haberse cargado todo lo que la Oposición creó en su momento. El Zejador trabaja para sí, destruye empleo, y la Oposición trabajará para los empresarios, creando empleo, e intentando imponer el despido libre. En fin, aquí hay dos realidades que son una. Ninguno trabaja para España. Así nos va: recortes sociales, culturales, prohibiciones..., ¿dónde se encuentra la libertad? No ha habido nunca. Y ahora, conviviendo con dos realidades que dividen. Porque aquí, ya no se fía. Ya no nos fíamos, ni del Zejador, ni de aquellos que hacen la pelota a los empresarios, o los que, simplemente, se dedican a nutrirse de su parte del pastel.

martes, 10 de mayo de 2011

¿Nos derretiremos este verano?

Dándonos cuenta, nos vamos a dar de lleno con un calor que va a fundir hasta las farolas. Aún no hemos entrado en Junio, hay mucho lerele, para poco larala. No echemos la culpa de lo extraño del verano primaveral, o de la estival primavera, cuando todos sabemos que no se debe a que el tiempo esté pachucho (y pachuco), porque es muy fácil que nos echemos la culpa nosotros, los unos a los otros, de una estación que debe de sufrir una especie de esquizofrenia, fiebre incluida. O su subidón nos intercambia los trajes, o sus bajones, nos situan en una suerte de Polo Norte o Islandia con Diluvio. Si me dan a elegir, prefiero el Diluvio, pero con el calor volcánico después de las gotas lluviosas. Y no pienso corregirlo. Es de suponer que, este Diluvio, sea escaso, pero España es una nación de riquísimos aportes culturales, pero de escasa paciencia con su estado meteorológico. Es curioso que, en Mayo, no te quites el sayo, que, por otra parte, es incómodo (prefiero un saco talar), y si, ya entrado Junio llueve, creo que el Tiempo Meteorológico Hispano o Ibérico, necesita tratamiento. De manera que, si notan algo extraño, como un movimiento de tierra, o un tsunami,cerca de aquí, sea costa o no, es a España que, con la crisis económica, la escasez de recursos, y la subida del 10% del recibo de la luz, no se recuperará de su gripe (española) en días, ni en semanas, ni meses.

lunes, 9 de mayo de 2011

Sorpresa desagradable

Es cuando sabes algo, pero no lo sabes todo. Ocurre lo mismo cuando te enteras el último, y los demás ya lo saben. O, como cuando vas al trabajo, todos están preocupados menos tú; pero, resulta que son malas noticias. Y las malas noticias se juntan y son todas desagradables. Otras veces, vienen de una en una, y no te da tiempo a asimilarlas. Las sorpresas desagradables vienen sin avisar. Entran por la puerta sin permiso, y te pillan desprevenido. Puede ser una demora de un familiar, o que a un amigo le ha pasado algo. Y te pillan de imprevisto (sí, de imprevisto, porque son imprevisibles), y te tragas el imprevisto, porque te has quedado sin habla y sin defensas, y no precisamente, de Actimel (que sí, pero no); lástima que, sobre esto, no hay soluciones rápidas. Y no llames a Superman, porque es un héroe de ficción, ni a la policía, porque está ocupada en ignorarte, para ahorrarse trabajo. La única salida es pechar con la noticia (si hay malas, que las hay), pero uno no tiene la panacea, y yo, además, no soy psicólogo profesional, de manera que sirvo de poca ayuda, y de nula. Pero, bueno, son cosas que pasan, y que, más tarde o más temprano, te pisan los talones.

domingo, 8 de mayo de 2011

Nos vuelven a tomar el pelo, los terroristas

Su victoria, a partir de una decisión tomada por unos jueces enajenados, y totalmente influidos por el PSOE, es una clara ofensa a las víctimas del terrorismo en España. Una tomadura de pelo, que desde luego, no nos salva de la crueldad que utilizará, la banda terrorista, si no consigue sus objetivos en Navarra y en el País Vasco. Haber incurrido en el aval de la estupidez humana, sólo aumentará el daño. Bildu, ahora podrá ganar nuestro dinero, para que ETA continúe provocando más víctimas, mientras que estas se encuentran más desamparadas, por un Gobierno que apoya, desde el hermetismo más preclaro, reforzar a la izquierda abertzale. Y el PNV, que accedió, porque el PSOE abertzale necesita permanecer, pero que su agonía es bastante posible, o muy posible. Ya todo está dicho. Bildu en las elecciones, y ETA al acecho, con su absurda manera de provocar muertes, sembrar el terror, cuando el terror se lo habría que ofrecer a ellos; para que comprendan el sufrimiento de su altanería asesina. Porque, si el mundo no es justo, ahora es lo más injusto que puede ser. Si ahora, nuestro país parecía seguro, los socialistas han perdido el equilibrio. Y dudo que no hubiera manipulación por parte de Rubalcaba a los jueces. Seguro que ha metido mano, Rubalcábala, porque, en este caso, Garzón no se encontraba, para negar la participación, a estos asesinos sin conciencia.

sábado, 7 de mayo de 2011

Strike! RESURRECCIÓN

Se necesitaba algo más que un milagro, para que David-El lograra sobrevivir. Vivía en las brumas de la inconsciencia, sin el auxilio de los sentidos. Wayne XXV y Doc Eckman esperaban la recuperación del medio kryptoniano. Doc Eckman dijo que las posibilidades eran un factor cero entre mil. Es decir, David-El podría sobrevivir, o morir.
El bot de cirugía llevó a cabo un trabajo de experto. Abrió la piel de David-El, a la altura del plexo solar, y luego cortó las costillas y los músculos, con un bisturí con láser de kryptonita verde. Abrió el tórax, y advirtió la bala de kryptonita roja, incrustada en una aorta del corazón. El músculo cardíaco aún se movía, y se hallaban huellas de necrosis, provocadas por la kryptonita verde de la composición de la bala.
La operación ya era bastante complicada. El bot de cirugía se dio prisa, y la extrajo con rapidez y profesionalidad. Luego, cauterizó la herida, para cerrarla, evitando la hemorragia.
El bot de cirugía llevó a cabo la misma operación en los lugares donde estaban alojadas las otras balas o proyectiles: en el pulmón, y en los riñones. La operación salió perfectamente.
Doc Eckman y Wayne XXV se felicitaron. David-El fue destinado a una planta de observación. Tras la operación se encontraba débil. Curioso para un tipo grande, que podía hacer la competencia al Caballero Oscuro. Sólo debía seguir el camino hasta abandonar el abismo. David-El abrió los ojos.
Al despertar no recordaba nada. Luego, fue distinguiendo colores y formas, poco nítidas al principio, más definidas después. Advirtió el gesto severo pero irónico de Doc Eckman, y la faz de esperanza de Wayne XXV, que lo dedujo por su cara vestimenta de hombre de negocios.
-Lo sé, Doc-confirmó, aún débil, David-El-ha sido culpa mía.
-No-advirtió Wayne XXV-, es la kryptonita. La roja si te sirve de consuelo. Ahora, descansa. Queda mucho trabajo por hacer.
Y David-El obedeció. Le quedaba la duda sobre quién lo había utilizado, hasta casi matarlo. Se prometió que, si algún día lo agarraba, le rompería todos los huesos, uno a uno.

-Soy Strike!-gritó en voz alta, cuando su mentor y su amigo abandonaron la sala.

viernes, 6 de mayo de 2011

Sangre y circuitos

No recuerdo nada de mi vida anterior, pero escucho los servomotores de mis brazos, y como un líquido, ligeramente espeso, pero aceitoso, circula por mi cuerpo. También el molesto glu glu que revienta en mis oídos y me marea, y mi corazón, funcionando frenético y yo, sin apenas recibir o sentir sudor. Tampoco siento mi cráneo. Es decir, lo siento, pero con una sensación algo extraña. Por una parte es mi cráneo, pero es más que un cráneo. Del cabello, ni hablamos. No existe. Lo han eliminado, pero noto el frescor de la calefacción rozando una parte extensa de mi coronilla. Sé que estoy solo, y que mi trato es como un electrodoméstico de los caros. Mi resurrección debe de costar mucho dinero, con la diferencia de que ya no soy lo que era. Lo más seguro es que sea un experimento o una prueba. Mis ojos ven. No hay pantalla digital, o alguna nanocámara instalada, con un tarjeta de memoria en el interior de mi cráneo. Eso significa que no soy, del todo, un ciborg, o un androide. Soy una especie de Prometeo, unido a una serie de cables que salen de todas las partes de mi cuerpo. Una cosa es cierta. Soy, pero no sé nada de mi pasado. Es posible que mi futuro consista en ignorar un pasado que no recuerdo. Es posible que no sea nada, y sólo signifique algo para los ingenieros dementes que me han devuelto a una existencia vacía que, para mí, no significa nada.

jueves, 5 de mayo de 2011

Otra vez, a verlas venir

Me refiero a que, este mes, nos vuelven a dejar abandonados en la estacada. Los talleres, clubes y tertulias, parece que darán su último canto de cisne, de manera que, en estos momentos, ya uno no sabe que pensar. Por una parte, nos arrebatan temporalmente las actividades; por otra, estas actividades, dejan de sumarse, y se unen a la adición, restándose. Esto es más un juego político que otra cosa. La excusa de "no hay dinero" ya no surte efecto. Está claro que es un juego del gato y el ratón (el gato es la institución responsable de mantener las actividades, que las niega, y el ratón es el pobre usuario, y los maestros) ¿Hasta cuando se va a utilizar la excusa del juego político, teniendo en cuenta que, ahora los votos son valores que provocan aún más desigualdad, a la hora de ir a las urnas, y perder el tiempo por las mañanas? Deberían darles vergüenza con estos ridículos juegos del poder, en donde los perjudicados somos las personas corrientes de la calle que, en ocasiones, no nos encontraríamos mejor en casa. De hecho, las excusas no tienen base o peso. Deberían pesarles la conciencia; pero da la casualidad de que esa conciencia no existe. Está claro que, el funcionario que se ocupa de la gestión, nunca está, o se le acumula el trabajo. Lo que se debería dar con más agilidad es el papeleo, y no una gestión pesada y anquilosada en la derrota.

miércoles, 4 de mayo de 2011

Entre libros

Lo primero que hago, cuando voy en busca de algún libro u obra de interés, es intentar, por todos los medios, de hallar ese mismo libro. O lo consulto en la recepción de la Biblioteca, que son siempre educados, y sirven de ayuda cuando el libro o la obra que buscas, no la encuentras, o se te ha pasado por alto. Luego, también me paso por los anaqueles, sin éxito, o espero que algún libro me llame. Este fenómeno, que no tiene nada de parapsicológico, es como si el libro te estuviera gritaron: "¡Cógeme, cógeme y sálvame del tedio de descansar aquí!". Porque estamos en España, que, si es en un país del otro lado del charco, la proposición sería hasta indecente. Pero, bueno, lo cierto es que, a la hora de buscar un libro, o consulto en recepción, o en el ordenador, o, mayormente, espero que el libro me llame. De todas maneras, desde hace once años, siempre me he guiado por la consulta, o preguntar por el libro, o navegar entre libros en los anaqueles (físicamente es imposible, de manera que lo escribo en sentido figurado); para muchos no lectores, la Biblioteca es una pérdida de tiempo. Pero para un lector curtido, encontrar un libro se basa más en la probabilidad y la consulta y la suerte, y el tiempo, que es importante, porque los pormenores del tiempo, siempre están ahí, dispuestos a ayudarte o hacerte la zancadilla.

martes, 3 de mayo de 2011

Cuando el último escrito es el primero

Puesto que siempre hay una tarea tras otra, automáticamente, el último escrito se convierte en el primero. No parece lógico, por supuesto, pero eso no significa que, de alguna manera, la capacidad de escribir un último trabajo, deja de serlo, para ser siempre el primero. Los anteriores cuentan, pero ya no es lo mismo. Como cada escrito tiene la capacidad de transformación, entonces, lo último, que es lo primero, será como si no hubiera sido, siempre, lo último. Bueno, esto es algo engorroso. Me refiero a que el último escrito es siempre el primero, porque ha tomado el lugar del anterior. De hecho, hay obras que, siendo las últimas, son siempre las primeras del autor. La manera de escribirlas se ha modificado, y nada tienen que ver con las primeras, que eran las primeras. El estilo cambia, porque el autor ha decidido narrar lo nuevo; que no hay nada nuevo, ni original, pero sí la experiencia de la búsqueda, tratando de encontrar una manera de escribir, contando con nuevas herramientas. Hay más: las últimas novelas suelen ser las primeras en lectores, pero las primeras, continúan ahí. Otro asunto es que no se hallen, porque las editoriales tienden a descatalogarlas, hasta el punto de que, en todo caso, incluso estas obras tan buscadas, luego, es imposible de recuperarlas.

lunes, 2 de mayo de 2011

Buscando en el recuerdo

Hay recuerdos oscuros, que no son tales. Es decir, lo oscuro es el hecho en sí, que queda relegado en el archivo de la memoria, pero que se ha quedado clavado en lo más adentro de aquel que lo recuerda. En mi caso, este tipo de recuerdos son negativos. Quedan adheridos en la profundidad de mi memoria, pero es imposible deshacerme de ellos, pues presentan batalla, y es imposible derrocarlos, pues se ha hecho los amos de la porción de alma. Por más que intento batallar con ellos, y expulsarlos, estos se vuelven más fuertes. Porque un hecho es seguro: no pienso ya desenterrar el pasado oscuro del sufrimiento, de aquellos individuos que me hicieron mal, porque creo que estos pasados, quedan mejor relegados al olvido, lugar del cual no han de moverse. De esta manera, estaré libre, por lo menos, temporalmente, de todos esos disgustos contaminantes. Pero sé, y no me engaño, que no tengo las herramientas adecuadas para eliminarlos. Se dice que lo que se queda en el pasado, ahí se queda, como si estos recuerdos negativos fueran unos paralíticos en el centro de observación de un hospital. Sin embargo, estos recuerdos, pueden rasgar los velos del presente, e invadir, sin piedad, el tranquilo oasis o paraíso que se construye con los buenos recuerdos. Acechan como leones en busca de la presa. ¡Lástima que mi memoria no sea tan débil, después de todo!

domingo, 1 de mayo de 2011

Monstruos geniales



En esta serie de biografías, el autor, John Richardson, nos envuelve en las vidas de personajes amados y odiados por igual, y sus relaciones, en ocasiones tempestivas, alegres en otras. Incluso se menciona a Anthony Hopkins, el actor de origen inglés, que triunfó en Hollywood en su papel de Hannibal "Caníbal" Lecter. Richardson lo narra con agilidad periodística, y admite que, antes de dedicarse a escribir, fue negro de uno de los hermanos Sitwell, del cual no tiene un hermoso recuerdo, puesto que supo que ése Sitwell, era un escritor mediocre, y fácil para el biográfo fue copiar su estilo. En la obra se habla de Picasso que, "se divertía como un niño cuando trabajaba en sus lienzos". O curiosidades como que la excéntricidad de un millonario norteamericano, de origen irlandés, que vivió en la más profunda pobreza, creó una institución de cuadros de la vanguardia que, en la actualidad están valorados en miles de millones de dólares. Eso sí, estaba un poco alterado, y tenía brotes paranoicos de mal humor, que le granjeó muchos enemigos, hasta que él cayó en el olvido, pero no su obra. Recomiendo este ensayo biográfico por sus datos de interés, en donde se pueden encontrar anécdotas inéditas en que los biografiados se mueven como meros comparsas del escritor, no por ello, exentas de vida.