Tirar la toalla

Esto he de tenerlo en cuenta siempre. En ocasiones, es una desazón que me acompaña en la vida. Un malestar que, muchas veces, no es un acicate, o una pasión, sino la intensa manera de comprender que no me suelo ilusionar como antes. Hay anhelos que son imposibles de alcanzar. Precisamente, platicando con un amigo (se llama Al), se dedicaba a construir unos castillos no de masiado sólidos. Tiene la intención de que le escriba sus memorias, y está dispuesto a arriesgar hasta la piel. Pero le frené en lo de arriesgar la piel. Le dije que primero hay que hacer el trabajo, y luego, buscar la manera de cazar la piel del oso, o al oso mismo. Así, le expliqué, que, de momento, no arriesgar sin conocer el resultado. El momento de las oportunidades, son necesarias para lograr, por lo menos, el resultado buscado (y perdón por la redundancia). No me negué a escribir lo que me pedía. Además, tengo poca intención de publicar-lo he predicado muchas veces-, pues es más interesante el proceso de escribir, y averiguar adónde me lleva, me arrastra, y disfrutar del proceso. Un blog no es un salto, puesto que espero que me lean (mas, si no es así, me da igual, que me hago continente), y no lo espero. Pero, desde estas líneas, sí espero ponerme de lleno en el proyecto, ahora que el Sol alumbra un poco, sin la necesidad de cegarme.

Thor, Vencedor Proclamado

Lo escribo por la dirección de la cinta de Kenneth Branagh, actor y director forjado en Shakespeare. Aplaudo a la elección de los actores, en donde brilla con una magnitud superior, porque nadie lo eclipsa, Anthony Hopkins en el papel de Odín, Padre de Todos. Hopkins enseña una lección de interpretación, en donde se le ve muy digno. Chris Hemsworth, en su rol de Thor, lo hace creíble; lo que es más absurdo para mí, es que lo desterrara el propio Odín a Midgard (La Tierra), por un asunto de orgullo, y lo que es más grave, y que, en la película, uno aún no se lo cree: muestra a un dios egoísta y orgulloso. Thor nunca fue egoísta, por lo menos, en el cómic, ni tampoco soberbio, pero si se hizo miembro de Los Vengadores, se debió más bien a un servicio a la Humanidad, que su propia soberbia. A Loki, lo han transformado en hijo de Odín, pero adoptado, porque su pasado, cuando era un bebé, era y es, un vástago de los Gigantes del Hielo, una tierra llamada Jotunheim, que, en la mitología nórdica es algo así como un lugar helado, desolado y de retiro. Por suerte, Kenneth Branagh, ha logrado una agilidad en la dirección y de planificación de imágenes, en donde cada secuencia es un regalo para la vista. La película gana, merced a los efectos especiales, que, tanto en los 90, como en los 80, que fueron los años en que se versionaron dos fallidos intentos de trasladar a la gran pantalla, al personaje (sin barba, dicho sea de paso) y que pasó por ellas, sin pena ni gloria-de video a televisión-; pero Branagh ha reconocido al personaje, y lo ha transformado en una semitragedia shakespeariana. Sin embargo, estoy seguro de que Branagh no ha leído ningún cómic del Poderoso Thor, y eso se nota, porque su visión es bastante práctica, y aquí, los dioses nórdicos se muestran tal como son, seres pertenecientes a una supercivilización. Natalie Portman, he de reconocerlo, algo floja. Parece haber olvidado que trabajó en Star Wars, pero la película fascina por su estética visual. Pero, si me dan a elegir, me quedo con Anthony Hopkins. Lo del destierro es otro asunto. En el cómic no lo desterraron, descendió voluntariamente. A Kenneth Branagh le gusta mucho el drama y la derrota, y se ve en la película, cuando Thor no puede arrancar a Mjolnir de la base del cráter. Admito que la película es sorprendente, y se está preparando una secuela. Para no perdérsela.

Siglos bajo el polvo

Son libros que a muchos les gustaría tener en sus manos. De hojas gastadas, amarillentas, y lomos descarnados. La piel de sus romas aristas, el tacto de los siglos. Nacieron como códices, y se transformaron en esenciales mecenas de la sabiduría. Embellecidos por el paso del tiempo, que una hoja se rasgue es como matarlo, cometiendo una especie de libricidio fulminante. Personas que no leen, los prefieren en la hoguera, cuando éstas ya han vendido su alma al Hades y libado las aguas del Leteo, dejando a Mnemósine sin inspiración. Quien bebe de las aguas del conocimiento, es posible que sienta más sed, que, de alguna manera, sienta sed de más. Será afortunado si lo transmite; pero no será lo mismo cuando lo pierda. Sin libros que admirar, la existencia se convierte en una suerte de desierto (y aún más: una oscura maldición); y lo que deja de admirarse, no es posible aprehender-incluyendo la palabra sin hache intercalada-, y lo imposible, no siempre es lo que permanece. Es otro pormenor del tiempo. La escritura es inmortal. Todo escrito abandonado en un folio, un cuaderno, una libreta o cualquier otro soporte (que falla, en ocasiones imprevistas) es la firma de la inmortalidad. Poco importa que sea famoso o no. Cuenta hasta la lista de la compra-Javier dixit-, y no falla que lo escrito perdure, sin conocerse. Se ha de buscar el conocimiento a toda costa, sin perder el alma. El alma se encuentra libre cuando se muestra. Los libros nos protegen y nos hacen libres, si exceptúamos, claro está, las publicaciones con la rebajada intención política de de manipularnos. No en vano, libros de enjundia, permanecen siglos bajo el polvo de los anaqueles.

Strike! NEBULOSA

La cápsula de kryptonita que contenía a David-El, penetró en una serie de túneles, hasta frenarse automáticamente en uno, y elevarse. La cápsula absorbida hacia arriba, entró en una suerte de laboratorio-quirófano, rodeado de bots de cirugía y de investigación. Tras un ventanal amplio, Doc Eckman y Wayne XXV mantenían una conversación, a ratos animada, interrumpida por largas pausas de preocupación:

-¿El chico sobrevivirá, Bruce?

-No lo sé, Rufus. Según los últimos análisis, tu bot de cirugía no extrajo todas las balas de kryptonita. Una está alojada en una membrana del corazón, y dos, en los pulmones. Si las extraemos, podemos provocarle la muerte. Y si no lo hacemos, permanecerá en la cápsula en cuarentena hasta que hallemos la solución.

-¿Cabe la posibilidad de correr un pequeño riesgo?-preguntó, Doc Eckman.

-Es posible, pero hablamos de la vida de un medio kryptoniano.

-Me refiero, como humano. Si le extraemos las balas, es posible que su lado humano se refuerze, salvando su herencia kryptoniana. La muerte, sólo sería una estadística. Quizás, un promedio cero; pero es un riesgo probable.

-Buena idea. No había pensado en eso. Aún corre plasma kryptoniano por sus venas, ¿verdad?

-Sí.

-Entonces liberaremos a este El de la nebulosa del coma. Es una buena idea. Pero necesitaremos un milagro.

Doc Eckman se llevó la mano a la barbilla plateada, luego, se rascó la calva, y dijo:

-Para un kryptoniano no existen los milagros. Strike! es el milagro.

-¿Strike!?

-Sí. No le gusta que lo llamen Superman. Superman es su antepasado. Prefiere Strike!, se lo puse yo.

-No está mal, el nombre.

Y Wayne XXV y Doc Eckman observaron, con los dedos cruzados, la operación. David-El estaba a punto de abandonar la nebulosa de su inconsciencia.

Las monerías de Mono Chávez Corroncho

Hugo Chávez hace tiempo que se hizo muchos enemigos, entre ellos, a los propios artífices que lo auparon al poder. No contento con eso, el Mono Loco Corroncho ha decidido hacer la vida imposible, no sólo a los venezolanos, si no a todo el mundo en general, de lo cuál se deduce que yo seré polémico, pero el tiranuelo del presidente venezolano, lo es más. En Venezuela, quien no es partidario del Mono, se queda sin empleo, y tratado como un maldito. El poder corrompe, pero llegar hasta el punto de impedir un empleo digno, es como renegar o apartarse de los leprosos, temiendo que dicha enfermedad sea contagiosa (un tanto exagerado, pero así es); y luego que el Mono Corroncho se dedique a proteger terrorista etarras, y permita el abastecimiento mundial de drogas y con facilidades. O echar a un periodista español, porque este le ponía de vuelta y media (el Mono encima de las ramas de los árboles, alimentándose de plátanos-es lo más gay que se le acerca), o que uno de los partidarios tenga un blog en Internet, dónde su adorable Chávez es el más bueno de todos, un santo, y que no hay lugar para el odio. Eso sí, David Moray e Ycao, que es el autor del blog, se pone a lanzar flores al dictador emérito, y a rebajar, sobre todo,a aquellos que le contestan que está equivocado (que lo está, qué duda cabe); y que acusa a todo el mundo de haberse apuntado a la derecha fascista internacional, ¡cómo si no hubiera izquierda rojilla internacional! Visto lo visto, uno puede esperar de todo. Pero el Mono tiene defensores como detractores, y es fácil saber que el socialismo que lleva a cabo en Venezuela, no es, precisamente, un ejemplo de virtudes. De todas maneras, le invito a dicho bloguero, que respeto sus ideas, pero no las comparto, que se dedique a hacer una visita a Mono Chávez Corroncho, a su zoo particular, logrando las hazañas de un tipo que no se juega nada. Feliz visita.

Carta a Frank-T

Querido Frank-T: Cada vez que escucho tu canción, "Humor negro", no me siento identificado con el mensaje que quieres dar. Cierto que tu arte en el Hip Hop es original. Cantas y rimas, rimando sin necesidad de cantar, lo cual, para tí, es una ventaja. No estoy de acuerdo con muchos de los clichés y tópicos cervantinos que lanzas a diestro y siniestro, sin control, como un grito, que es posible que se escuche en el desierto. Por nada del mundo haría chistes sobre el color de la piel, además de que no me meto ni con los colorados (sean pieles rojas o no), ni con los amarillos (sean chinos, thailandeses o coreanos o vietnamitas o pekineses-que también son una raza de perros) ni, por supuesto, con los negros. Los tópicos que lanzas no carecen de certeza, pero, ¿acusas a todos los blancos, o los metes en el mismo saco? Creo que lanzar tópicos es trasnochado. No quita que haya españolas que sean infieles a sus parejas con personas de tu color, vengan de donde vengan, y que, aún sabiendo que pertenezco a un país de lo más racista por antonomasía, no me identifico con los míos, ni con los EE. UU., que no nombras en tu canción. En todo caso, querido Frank-T, has utilizado magistralmente el autorretrato cervantino, en donde el propio escritor se hacía de menos, para un mensaje bastante importante. Pero te recuerdo que no eres Cervantes.

El rumbo de las cosas

Países com Egipto, Siria y Libia han llegado al colmo de las crisis políticas y económicas que sus propios gobernantes han enfermado a sus respectivos pueblos. La comunidad internacional se ha puesto en movimiento, y ha logrado empeorar las cosas. No hay arreglo, pero sí mucho estropicio de civiles que, hasta este punto, el rumbo de esas mismas cosas, parece el erróneo y estar equivocado. No se arregla una crisis económica con un régimen que se pasa la vida diezmando civiles, del mismo modo que no se puede hacer una tortita con huevo (ya que no sería una tortita, sino un crêpe), para amalgasto del huevo y del mal cocinero. De la misma manera, los regímenes han decidido castigar a sus pueblos-con la misma idea, de común acuerdo- en acabar con la llorera de la población, que está en su derecho. Después de esquilmar al pueblo, arrebatarle su libertad, provocar paro y un largo etcétera, no queda otro remedio que pensar que cada líder autoreconocido, ha decidido exterminar a las molestias que él mismo se ha provocado. Tanto como curarse un grano con cal o ácido corrosivo. Desde luego, los que pierden son los civiles. Ya está bien. Luego dicen eso de quejarse al mundo occidental (que nos llaman infieles) cuando se han dado cuenta demasiado tarde de que su política está mal planteada. Cosa suya. No sé.

Cegado por el Sol

Ahora que estamos casi a punto de que el verano nos invada (dentro de un par de meses) no estaría mal traer a colación que, en las piscinas, siempre me quedaba cegado por el sol de la piel de sus propietarias. De hecho, leía, y perdía la lectura, pero jamás, en ningún momento, como ahora, me pierdo alguna frase. La piel es nuestra seña de identidad, y poco importa el color, si no que lo que interesa es la forma o las formas que toman. Un león no lo sería si no fuera por la piel, y su forma característica. La piel es nuestro traje, y nos expresa, porque toma la forma de nuestro cuerpo. Recuerdo que, una tarde, un amigo nos invitó a la piscina, y me quedé prendado de la forma insinuante de una mujer. Le gustaba insinúar su cuerpo, y se notaba. Incluso cuando nadaba, o alguno se tropezaba con ella. Mostraba su sinuosa e insinuante piel, como si fuera un trofeo de artista, una escultura de un genio que admiraba la belleza. De ahí que, al leer, de vez en cuando, me distrayera en sus formas, sobre todo cuando se tumbaba, y su forma se volvía aún más insinuante y misteriosa. Recuerdo que con los amigos hacíamos cábalas, intentando adivinar si las formas eran reales, o se trataba de un espejismo. Lo que no fue un espejismo fue advertir que tenía pareja: el espejismo y la pesadilla. Y luego dicen que los hombres no sabemos elegir. A lo mejor, la miopía, no es sólo nuestra. La ceguera del Sol, que me la provocaba, no me había preparado, esa tarde, para tropezarme con el espantapájaros.

Lluvia

Llueve. Siempre lo ha hecho. Otra cosa es que la lluvia destruya, o decida tragarse la tierra, sumergirla y destruir, en vez de crear. Llueve, porque necesitamos que lo haga. El agua es vida, tanto, o más, que la sangre. La vida empezó en la matriz del agua, no del barro. Lo más puro que hay en la Naturaleza es el agua. La sangre, es impura, porque se crea a partir de combinaciones de proteínas y bacterias, de células, de protoplasma, de materia. No hay nada más inmaterial que el agua. La sangre ensucia, el agua limpia o desaparece. Se torna sucia, con la mácula del pecado (parezco un predicador, Dios mío), cuando se mezcla con elementos sólidos que contaminan la pureza del agua. Sin agua, la vida ya no es necesaria, con agua, la felicidad se multiplica. Necesitamos el agua, por mucho tsunami y olas de doscientos metros que haya. Y dudo mucho que la vida se base en el silicio, un mineral corrosivo y estéril, que destruye todo atisbo de vida, porque el silicio, de alguna manera, significa muerte. Es el carbono la materia, y la combinación de dos gases inocuos, provocó la vida. Hasta el átomo toma formas increíbles, sin que se sospeche que esos mismos átomos, al asociarse, crearon la vida. Por eso, cuando los pormenores del tiempo, angustian la existencia, busco calmar mi sed en el agua, o pensar en ello, cuando la vejiga se vuelve teniente.

Escribir con la noche

He escrito muchas veces por la noche, al abrigo del frío, e incluso pasándolo, con el riesgo de agarrar una gripe o una pulmonía. También con calor, en verano, cuando al escribir mi frente se perlaba de gotas de sudor, o apenas se podía respirar bien. También he escrito por la mañana, en muchas ocasiones, por la tarde, al mediodía. Escribo cuando me lo pide el corazón, aunque suene cursi. No precisamente, para que me quieran (como señala Vargas Llosa), porque ya me siento bastante querido por familia y amigos y amigas, que lo comprendo. Escribo porque, ya lo señalé en otra entrada, uno escribe por necesidad, y no estoy de acuerdo con esperar algo a cambio. Cada uno tiene sus recursos. Que funcionen o no, o es la bendición o la maldición del escritor en el momento. Tengo un amigo que se niega a cobrar sus conferencias. Incluso le han ofrecido cantidades asombrosas, y se ha negado. Por lo menos hay honestidad, y, como no me gano la vida escribiendo, lo tengo por afición (de hecho, hay un sinfín de aficionados que saben escribir, con un millardo que no tiene ni idea, por lo menos, en la Red, y personas honestas, honradas y sobradamente preparadas); creo que el talento no se mide por ser un don o un legado, sino por la capacidad del trabajo interno, y de la pasión que la escritura provoca. Dejo de escribir, cuando mi mente se halla agotada, y necesita respirar. Pero nunca abandono la escritura.

Trepamuros

A Spiderman (en angloamericano, Spider-Man) también se lo conoce por el apelativo cariñoso de Trepamuros. En otras ocasiones, sus allegados, como el Capitán América, o Iron Man, lo suelen llamar Redecilla, por el diseño de su uniforme: si llega a aparecer aquí, en España, lo más seguro es que lo envíen a Chueca por lo ajustado de las mayas y el vistoso colorido del traje. Es uno de los héroes de la Casa de las Ideas, que comparte bandera de uniforme con Superman (azul y rojo); seguro que Stan Lee se inspiró en el kryptoniano, pero eso no quita que el diseño es agradable y original, porque muestra el carácter afable del Trepamuros. Y no es extraño que trepe los muros, porque es el único personaje que transgrede las leyes de la física sin que el don de Peter Parker, don accidental, muestre, en toda su totalidad, que no hace falta ser vampiro a lo Bram Stoker, para trepar por los muros (de los rascacielos de Nueva York, como los del Castillo de los Cárpatos, en Transilvania, Rumania, Rumenige, one point). De manera que es un héroe que se comparte, con sus poderes, entre el cómic y la literatura. Pero, para ello, es mejor conocer al personaje, y la filosofía de su creador:"Un gran poder conlleva una gran responsabilidad", frase que Peter Parker suele olvidar con frecuencia. Es humano.

Mailer a la luz de los focos

Norman Mailer hace tiempo que nos abandonó; pero ha dejado un legado inolvidable. Amante del boxeo, conocido también, como uno de los deportes más violentos, pero, también, dignos de linaje y pedigrí, en donde no se baten sólo dos hombres, sino dos fuerzas de la naturaleza. Mailer tembién ejerció de periodista, pero era una clase de periodista peculiar. Intentaba abarcar muchos ambientes a la vez, y nunca salió derrotado. Lo derrotó la muerte, en el último round. Fin del asalto. En estos momentos, me estoy leyendo "América", una recolección de artículos y columnas y reportajes sueltos, en donde Mailer demostraba su mala baba, ante el orden establecido (y simpatizaba con Fidel Castro), y que, sus editores y redactores jefes de las revistas y periódicos, se las veían oscuras, para que las dentelladas del escritor y periodista (flirteó como director de cine, pone en el reverso del libro) para hacer desistir al rebelde, que se desmandaba. Y eso no es lo único. Por suerte, Mailer fue escritor con carisma, y personalidad. Una personalidad muy rocosa, y de una densidad tal, que los editores apenas cambiaban alguna coma; y ninguna, porque este mercenario de las letras, también fue un mercenario en la vida. Si no les gustaba lo que escribía, se largaba a otro periódico, incluso de la competencia. Pero los responsables de la prensa, se lo jugaban a suertes, porque la calidad de Mailer reside en que era Mailer. Porque los tipos duros no bailan.

A vueltas con 2012

Esto es demasiado. Todo el mundo, o casi todo, está obsesionado con el final del mundo. Una situación absurda (y milenarista, como subraya Arrabal, o subrayó en sus pánicos tiempos, paseándose beodo por el programa de Sánchez Dragó, hace tres décadas, y alguna que me dejo en el tintero; porque, cuando uno se despierta, el dinosaurio aún está allí) que no nos lleva a ninguna parte. Por otra, me entra la risa absurda. Si el mundo se acaba el año que viene, habrá que dejarlo todo, atado y bien atado. No se puede vivir con temor, por mucho tornado y tsunami, y amenaza de contaminación nuclear que haya. Podemos esperar unos cuantos hechos: la llegada del planeta Hercólubus, algún meteorito que impactará, y el regreso de los Visitantes de la serie "V" desde el planeta Nibiru, que pasa de quintas a brevas cuando le apetece, cada 15.300 años (ahí es nada, seguro que vienen de vacaciones, y se dicen: ahora sí, ahora invadimos a los humanos); pero, de aquí, a que se acabe el mundo, muchos de nuestros esqueletos descansarán bajo tierra, y nuestra extinción será, hipotéticamente posible, cuando nos dejemos de comparar y de envidiar, sobre todo, al vecino. Dicho sea de paso: lo mejor es no obsesionarse con el fin, sino con el principio. Ya nos cuesta bastante levantarnos todas las mañanas con luctuosas noticias de pérdidas y sacrificios, en bien de unos pocos, que no significamos nada para ellos.

Conspiración Estulín

No es una novedad, porque esta obra se editó el año pasado, pero, hasta ahora, no ha caído en mis manos. Tampoco pienso recomendarla. De hecho, Daniel Estulín es más periodista que escritor. Carece de las dotes necesarias para escribir una obra maestra y, desde luego, que parece un besteseller tan de moda en los EE. UU. de la talla, desgraciadamente, de un Dan Brown. Es posible que mejor escrito; pero lo ahogan los datos sobre los distintos personajes y, en algunas ocasiones, la narración pierde fuelle y se queda sin oxígeno. Casi prefiero a John LeCarré y a Robert Ludlum, antes que a Estulín, que ha creado un género que ya existía, pero que lo pueden escribir, aún mejor, escritores con más talento que él. De todas maneras, su incursión en la novela es, desde luego, anecdótica. ¿Qué tema mejor que el que lo conoce (Estulín), para mostrar la verdad del affair Bilderberg como cierto, pero dentro del maquillaje de la ficción? El autor cumple lo que promete; pero, si decide escribir otra novela, será mejor que construya los personajes aún más sólidos, porque lo conseguido apunta más a la caverna de Platón, que a una confesión para cubrirse las espaldas. Si acaso, aconsejaría esta novela "Conspiración Octopus", como un libro para leerlo en las horas muertas y en verano, una tarde tranquila, con una temperatura agradable. Engancha, ciertamente. Pero ha de mostrar a los personajes, como siluetas, sino más realistas. A la novela le falta un hervor.

El tiempo transcurre

O esa es mi sensación. No se trata de la velocidad o la lentitud. Pero el tiempo no se para, porque forma parte de nuestra automática percepción. Ni va lento ni deprisa. Es la sensación de que va o no. Y cada momento se pierde. O se recupera. Incluso es posible que, el paso del tiempo, sólo muestre lo poco que conocemos del mismo. Sólo sabemos lo que nos dice la ciencia: que es relativo, y que se nos escapa de las manos. Es decir, que su relativismo, aunque obligado, jamás se hallará entre nuestras manos. Es decir, que, por mucho que intentáramos controlarlo, el tiempo nos tiene a nosotros. Pero el tiempo también se compone de oportunidades. He tenido tantas, que las he dejado pasar. Porque sé cual es mi sitio. Y vivir y dejar vivir, es mi lema; claro que lo de la película de Bond, ya ni hablemos. No es lo mismo. La existencia, en ocasiones, se me vuelve insoportable. Pero he de seguir adelante, y el tiempo transcurre. Lo que haya de ser, será. No hay más, porque el futuro lejano, nunca se sabe. Bueno, sí, el final. Pero el final llega con la muerte, que ya no importa demasiado que transcurra el tiempo. Y hay que seguir, a pesar de los pesares, y de hechos pesados, y de muchas tristezas que tragar. Pero, bueno, hoy estoy que se me cae el alma al suelo por los pies.

Parece fácil, pero no lo es

Me refiero a escribir cada día una entrada. No es nada sencillo. Se necesita paciencia, y el tema en el momento. Pero, si yo escribo varias entradas es, desde luego, porque necesito sacar de mí, (o asacar de mío, como dirían en la Edad Media) todo lo que puedo compartir, pero no todo. Me pasa lo mismo con los cuentos, relatos o comentarios. Muchas veces, me voy a la cama angustiado. No escribo por inercia, pero sí practico la escritura (podría estar practicando otra cosa, pero aún no se me han presentado las oportunidades); y lo hago cada día. Escribir es como entrenar con pesas, igual que practicar cualquier deporte, pero a un nivel muy diferente, hasta el punto que, lo que extraigo de mi mente, queda reflejado en el espejo o espejos de estas entradas. Puedo tardar mucho o poco, pero siempre tengo la oportunidad de sumar mensajes, ideas, o críticas. Lo importante, para mí, es escribir. No quita que haga otras cosas; pero ya se acabó el acudir a la Biblioteca a escribir entradas, que, en muchas ocasiones, el tiempo era limitado (45 minutos); y desde la batcueva, las cosas se ven con más tranquilidad. Pero he de recordaros que, si no se utiliza la capacidad adquirida, ésta se pierde. Pero esto, es un etc. más.

La Máquina de la Ilusión

Lo escribo porque, en principio, no es posible viajar en el Tiempo, o a través del Espacio-Tiempo, debido a que nos hemos quedado trabados en la relatividad relativa, las dimensiones (largo, ancho, arriba, abajo, derecha, izquierda, que también forman el Espacio), en el agujero de gusano, los toros dimensionales (que no hay que "torearlos" porque se tratan de donuts dimensionales que forman otras dimensiones sobre sí mismos), la elasticidad del Tiempo, que retraerse o expandirse dependiendo de la percepción, y de las matemáticas, con formulaciones que, en ocasiones, provocan nuevas perguntas, y diversos sinsabores. De todas maneras, voy a exponer una fantástica teoría que, desde luego, los físicos y matemáticos, con todos sus cálculos, o se reirán o se llevarán las manos a la cabeza, incluso me dirán duras palabras, luego se olvidarán, y tendré en mi Lista Negra, nuevos enemigos. Es la siguiente: si nuestro espacio físico, conjuntamente, con nuestra percepción del tiempo, es una dimensión, eso significa que toda dimensión está conviviendo con otras. Cabe la posibilidad de rasgar este tejido, que evitaría, sobre todo, que envejezcamos o permanezcamos igual, si nos dirigimos desde cualquier punto del espacio, hacia otra realidad distinta o semejante, pero, en el pasado o en el futuro. Esta misma tecnología la usan las naves alienígenas; pero esta información, creo, la guardan bajo llave los servicios secretos en sus almacenes. No la utilizan porque, de momento, no estamos preparados, y es posible que provoquemos un pequeño caos en nuestro planeta. Imaginaos si a alguien se le ocurre cargarse a Napoleón, incluso antes de haber nacido (coincido con la teoría del abuelo); o que se interrumpen varios hechos históricos, y la Historia cambia: salvan a Julio César, y hay un mundo mejor, o peor, quién sabe. Pero esto se trata de rasgar realidades: si atravesamos el velo, ni nuestra salud corre peligro, ni podremos envejecer durante el viaje en el tiempo. Pero es una ilusión, ¡qué duda cabe! Ahora, sí queréis, lanzadme verdura... científicos.

Calle Velázquez arriba

Siempre pensé que subir todo Velázquez arriba, en el Barrio Salamanca, era como ascender a una cumbre ligeramente alta. Sobre todo, cuando había que llevar un pedido a todas horas, o entre algunas semanas. Me dirigía con el carro, normalmente (si hay algo normal en llevar un carro alargado, forjado en hierro, y pesado), lo llevaba, al principio con prisa. Luego, más tranquilo, porque, subir Velázquez me deja sin aire ni resuello. De hecho, subiendo Velázquez, se hallaba, al lado, la calle maldita, aún con más cuesta. Aún no me explico, como es que sostenía el carro del pedido, sin que me pasara por encima. Ni Ulises, vamos.

Entonces, cuando ya alcancé cierta maestría, subía la cuesta sin problemas. Siempre he pensado que la calle Velázquez, en dirección hacia las oficinas, y atravesando María de Molina, era lo mismo que, algunos días, se antojaba una suerte de odisea, o de castigo divino. Era un castigo tanto en invierno, como en verano. Por ejemplo, en invierno uno se helaba, y dolían las manos; en verano, me traía dolores de cabeza por el continuo castigo del sol, que me obligaba a beber agua constantemente. Poco después, regresaba al comercio con un desazón tremenda, envidiando a los encargados, al charcutero, al carnicero, a la panadera, a las cajeras, a Santiago del almacén, que se quejaban de estupideces, mientras nosotros, los repartidores, nos las teníamos que ver con los caprichosos elementos meteorológicos.

Llega Thor

Exactamente, el Dios del Trueno de la Casa de las Ideas, llegará a nuestras pantallas este 29 de Abril de 2011. Se augura que tendrá una buena acogida. En este caso, el argumento de la película es bastante simple. Thor se abronca con su padre Odín, porque éste, en su papel heroico, decide ayudar a los humanos, en vez de ocuparse de los problemas que acucían al Valhalla, residencia nórdica de los dioses escandinavos. De ahí que, de la trifulca, su hermano Loki decida dividir para vencer. Lo mejor de todo: Kenneth Branagh la dirige. No es la primera vez que se arriesga con los efectos especiales. Ya lo hizo con "Frankenstein", "El sueño de una noche de verano" o "Trabajos de amor perdidos"; ahora le ha tocado el turno a Thor. Es una buena idea que el proyecto lo haya escogido un europeo. Thor, además de pertenecer a la mitología marveliana, es una versión, ligeramente modificada del dios original. Ya conté en otra entrada, que se trataba de una suerte de "robo" del mito. No sé si los orgullosos serían los vikingos; pero llega a existir el cómic, en esa época, y hubieran arrasado a los berserker. No basta con hacerse con un mito para hacer dinero. Pero Stan Lee ha jugado bien sus cartas.

Un día tranquilo

En el comercio había días de primavera, muy de mañana, en que los pedidos se demoraban. Si refrescaba al amanecer, por lo menos, hasta las doce del mediodía, la acción no empezaba. Eran momento de tranquilidad. Podías llevar un pedido, y regresar relajado. O eso, o hasta que el encargado de turno se pusiera a gritarte como una especie de Tarzán con guardapolvos blanco. En esos días, y en esas ocasiones, yo ya había aprendido a ignorar los gritos. Durante los tres años que duró mi contrato (no pensaban hacer fijo a nadie, pero te captaban por eso, por hacerte fijo), me costó aprender a ignorar los gritos. Por una parte, me molestaban, y, por otra, me aturdían. Las molestias eran los comentarios hirientes: sangre de horchata, idiota, imbécil, espábilate y dáte garbo..., y seguido de alguna palabra malsonante. Por cierto, que comprendí que me pagaban por llevar los pedidos, no por batir el récord de velocidad de crucero. Una cosa era cierta: yo era el Alonso de los repartidores y, cuando recuperé un peso corporal aceptable, el agotamiento no podía conmigo hasta la hora de cerrar. Lo que nunca perdoné al encargado, el señor Martínez, fue que pagara sus frustraciones familiares conmigo. Eso nunca lo comprenderé. Todos lo sabían, pero callaban. Excepto yo, que lo hice público a un cliente, o a varios. Porque siempre me llevaba yo el lado más crudo de las broncas, que soportaba en silencio, pero de una manera injusta. El día tranquilo se me había fastidiado.

Una pareja inverosímil

Continuo sin verlo claro. ¿Porqué el artista ha enrollado al Capi con la Bruja Escarlata? Es un sacrilegio. Por ejemplo, podría gritar ¡basta!, pero eso no significa que sea plausible. Es más, es poco probable, porque las parejas de la Bruja Escarlata, suelen ser o Visión o el Hombre Maravillas que, desde luego, es la manifestación real de la propia visión, puesto que la Visión es una mezcla poco corriente de la mente del Hombre Maravillas (que es toda energía pura) combinado con parte del físico inerte de la Antorcha Humana en sus peores momentos. En serio, al Capi no le veo intimando así, con la única hija de Magneto; el otro, Mercurio, que es su hermano gemelo, pero que se parece bastante al propio Señor del Magnetismo, es gay. Pero, vamos, que continuo sin ver que tipo de relación guardan el supersoldado y la chica con poderes mágicos. Esta si que es buena: la interpretación del artista es paradójica, porque muestra realidades imposibles, pero dejan de ser imposibles, cuando se juegan con las probabilidades. Pero arriesgar las probabilidades es la manera más rápida de jugar con el Destino. Pero el Capi, dudo mucho que su destino lo imponga una relación que, es posible, no tenga futuro. ¿Es curioso, no?

Vengadores

Josh Whedon, director, entre otras cosas, de la serie Buffy Cazavampiros, de la cual es también productor, ha reunido un equipo de grandes estrellas, para formar el equipo de los Héroes Más Poderosos de la Tierra. Esto es: Los Vengadores. Entre los que figuran, Scarlett Johanson como la Viuda Negra, Robert Downey, Jr, como Iron Man y Samuel L. Jackson como Nick Furia. Novedades, un nuevo actor para el Increíble Hulk, que será un combinado que jugará fuerte. De hecho, es un actor ligeramente popular, pero no conocido (por lo menos, por estos lares), y el actor que interpretó la Antorcha Humana en las dos partes de Los Cuatro Fantásticos, toma el relevo como Capitán América, y Hernstrom, como Thor. El director en un ComicCon de California, presentó a un total de ocho actores, y dijo que era su Dream Team. Hasta cierto punto, faltan personajes. En este caso, no se nombra a ninguna actriz que actúe en el rol de la Bruja Escarlata o La Visión, o El Hombre Maravillas. Al parecer, se salían del presupuesto, y la película que dirigirá Whedon, con mucha acción, pero que tendrá que demostrar su maestría a la hora de combinar personajes tan diferentes como sus historias personales, en un universo donde todo es posible, y las injusticias, lo son más. ¡Vengadores, Reuníos!

El colmo del superhéroe y amigo

Da la sensación, cuando hallé este dibujo en la Red, de que a Bruce Wayne/Batman parece que llega tarde para auxiliar al Hombre de Acero. La mirada, dura y vetusta, se torna aún más dura cuando la lleva entre una de sus enguantadas manos. Para el Caballero Oscuro, el asunto es más filosófico, y en ello, tiene que ver mucho la ética y la moral. Al parecer, Batman ha llegado tarde, y ve a su amigo del alma derrotado. Tiene en común con el kryptoniano que ambos son huérfanos; la única diferencia: el hombre murciélago es humano, y sabe que ha hecho cosas que no debía. En cuanto a Superman, que desde luego exagera, con su Übermensch, el propio Nietzsche, siempre es más humano cuando dice grandes palabras, como en el momento de su derrota. Su "ya no puedo más, porque me he quedado sin superfuerzas", es patente en esta ilustración. Los dos amigos, en que el débil humano, siempre llega tarde, para sacar de los líos y conflictos al periodista volador, que así lo llamó un reportero de Telecinco o de Antena 3 o Telemadrid, siempre cae. Pero la prueba mortal es, que, el colmo para el superhéroe oscuro, consiste, mal que le pese, un destino que no lo aceptará nunca, sin Lois enmedio, como en la primera muerte; luego hubo otras. Al Caballero Oscuro, siempre le toca recoger los despojos. Así está escrito.

Futurama Narrativa ya tiene símbolo

Ya recordaréis a este cyborg. Pues bien, el T800 ya lleva un símbolo en su metálico pecho. El diseño es de Tusitala, un buen amigo que, muy solicitado en su cometido de padre, ha sacado lo que ha podido al tiempo, que habrá tenido que robarlo, para poner "FN" en los ferrosos pectorales de la máquina. Pues bien, en cada momento en que escriba algún cuento de Futurama Narrativa, recordad que el diseño de las letras han sido de Tusitala. Desde aquí, le agradezco el esfuerzo y la molestia. Espero no haber sido un pesado, porque creo que no insistí mucho. Pero bueno, bien está lo que bien acaba, como dejó escrito Shakespeare. Además, he de invitarle a tomar algo por el esfuerzo, y para tener, por lo menos, algún que otro detalle con él (y con otras muchas personas); y, bueno, espero que os guste. Ha sido un trabajo excepcional, y me encanta que las letras se transparenten, porque la escritura es igual, en ocasiones, por muy sólida que sea, se transparenta el espíritu de quien escribe. Sea, pues, esto, y ahora me voy a poner un poco épico, el amanecer de una nueva era para Futurama Narrativa. Pues, como es bien sabido, siempre hay un antes y un después. Los antes son importantes, pero sin ellos, no existirían los después, que son el futuro: Futurama Narrativa.

Escribir sin pretensiones

Creo que escribir sin pretender nada, pero con un objetivo, muestra más capacidad para crear. Esto es, que si se escribe sin buscar efecto alguno, la escritura sale más natural, y vibra. La misma intensidad se nota en quien va a leerlo. Y si nadie lo lee, tampoco pasa nada. En este caso, lo que importa no es que te lean, sino que has escrito. El hecho de no recibir comentarios no significa nada. O demasiado poco. De hecho, son sólo observaciones, que no son peregrinas, pero que se dan en el momento. Aquí, procuro escribir sin pretender nada. Pero ya es el lenguaje el que busca el objetivo. Según se utilice, así se responde de cada momento, pero si es leído, el objetivo se ha alcanzado. Y si no, bueno, pues queda, nada más, la situación de que queda lo escrito en... Matrix, que eso es la Red: una especie de realidad, que se encuentra a otro nivel diferente, y en donde la comunicación es el primer motor. Por suerte, para eso, aunque dependemos de las máquinas, aún no ha llegado el tiempo ( y que sea lejano) en que las máquinas necesiten de nosotros. Pero si las máquinas necesitasen de un cuerpo humano (parecido a Matrix), la máquina, es posible que nos deshumanice a ambos.

Strike! CAOS EN METROPOLIS

La ciudad se había levantado con varios fuegos entre los apartamentos. Los cajeros automáticos estaban destrozados, y los créditodólares desaparecieron de la circulación de las mismas máquinas. Las tiendas de los modistos privilegiados, sufrieron una serie de robos de los trajes masculinos más caros, y la Policía no daba abasto, entre tanto descontrol. Metropolis se había sumido en un caos, y era más que evidente.

Hubo testigos que dijeron que habían visto a un tipo vestido elegantemente de negro, con un aeromóvil Lamborghini Razzia último modelo del mismo color. O a un enmascarado, de negro, que se dedicaba a asaltar los comercios, saliendo impune. Los testigos llegaron a creer que, en realidad era una banda de tres maleantes; pero nadie podía explicar la razón de tanto desorden.

Wayne XXV se informó, y trazó un plan para atrapar al villano. Pero sospechaba quien era. También pidió a las fuerzas del orden que siguieran sus instrucciones, y que al delincuente o delincuentes, no les pasara nada. Wayne XXV podía controlar la situación.

Recibió en su Mansión los informes, por medio de su mayordomo, desde el más íntimo secreto. Llamó al móvil de Doc Eckman.

-El chico se ha descontrolado, Eckman. ¿Qué ha sucedido?

-Muy sencillo. Lo atacaron dos discos que lanzaban lasers de kriptonita roja.

-Eso lo explica todo. Y creo que sé quien está detrás de todo esto.

-Te refieres a Mohamed Luthor.

-¡Bingo, Eckman!

-Lo extraditarán a España.

-No pasará nada-le tranquilizó Wayne XXV al preocupado Doc Eckman.

-¿Cómo lo atrapamos? Está fuera de sí.

-Ya lo verás.

Wayne XXV se presentó en Metropolis como Batman. Preparó unas pantallas de kriptonita verde, y David-El se dirigió volando a su recorrido criminal habitual. No sospechaba que una pantalla de kriptonita lo debilitó del todo, y cayó del cielo, como una mosca en un vaso de agua. Batman ordenó que nadie le tocase.

David-El, desmayado, vio como lo envolvían en una cápsula del mismo material, y se le trasladaba a un lugar más seguro. Batman lo trasladó a la sede de la Corporación Wayne, en Gotham City. David-El permaneció inconsciente, y debilitado, se refugió en la negrura de un abismo insondable.

Buena cabeza, la del Juez

Insistió una y otra vez, pero se negaban. No era gran cosa, pero sí importante. Ese favoritismo de enriquecer a unos pocos, que han empezado a trabajar desde el vientre de sus madres, para luego repartirse el pobre pecunio de los parados, es, desde luego, quitar de un lugar necesario, para los vicios de los otros. Cena en una buena marisquería, dietas de precios desbordados, regados con caldos de lujo, mientras se reían de sus ocurrencias. Mientras tanto, los parados sin currar, y los ERE permanecían en Actas que nadie se atrevería a pedir. Pero, mientras tanto, sus bocas se deleitaban con alimentos de calidad, gargantuescas comilonas, y otros, que no pueden o no tienen los medios para acercarse al poder, o poder enchufarse al chollo, pobres parados, ni podían cobrar, ni el alimento llegaba a sus maltrechas economías. Y estos, defendiéndose, los que cobran los falsos EREs, sabiéndose con pasta de por vida, y con lujos inalcanzables para la mayoría de los mortales. Por lo menos, el Juez tuvo buena cabeza: las Actas. Que no, que no hay Actas. Todo es un infundio de los populares. Las Actas, insistió el Juez, contra la corrupción. Entonces, repitió, o la Guardia Civil. Está bien, está bien; pero que conste que estoy limpio. Eso ya se verá en las sesiones del juicio y su imputación. Buena cabeza, desde luego.

El río llega a su cauce

y no se sale. Es decir, que estamos recuperando la normalidad, más o menos. Me refiero a los talleres y clubes que se imparten en la Biblioteca. Por lo menos, en casi todas. Lo más negativo es la desinformación, que, con la información, nos llega fragmentada. Por lo menos, se restablecerán los talleres y los clubes. Y los mismos profesores darán la clase. En este caso, por lo menos, la noticia es positiva. Esperemos que no se vuelvan a interrumpir, puesto que dichos talleres y clubes de lectura, son una manera de formación, hasta el punto que, por lo menos, eso es lo que nos llevamos, y se afianzan amistades. Pero, seguramente, estaremos en una lista negra, y vendrá detrás Harry el Sucio, con su Magnum 44, creo, para defendernos. Teniendo en cuenta que Harry estuvo en muchas listas negras. Pero no tengamos en cuenta este comentario. Lo que importa es que el río llega, y no se desborda; pero creo que deberían pensarlo antes, de arrebatar actividades culturales, como si fuera un juego de cartas, o como si estuvieran jugando al Monopoly. En primer lugar, porque la cultura, aún siendo ociosa, no es un juego, y, en segundo, porque la cultura define a un país, en todas sus facetas. Os veo en los Talleres y Clubes. ¡Gran Scott!

El Zejador no escucha

Se lo llevamos pidiendo desde hace mucho tiempo. Y no se va. Qué dimita. Y no se va. No soltará el poder hasta el fin de la legislatura, en 2012, pero continuará haciendo de las suyas, las torpezas de siempre, o solucionando mal, lo que ya no tiene arreglo. Hay rumores de que, con lo que gana, se está construyendo un chalet en la Sierra, o en León, de donde es indígena y oriundo (porque, en la primera acepción, no deja de hacer el indi-ota); pero que no dimita por voluntad propia, no significa que España mejore. Basta con recordar los SMS que se mandaron cuando el Zejador llegó al poder: ¡Alerta, vuelven los chorizos!; pero yo añado, los chorizos y otros embutidos, que se subel el sueldo, mientras que regalan enormes cantidades de dinero a Cataluña, dejando a Madrid, sede del Gobierno Central, totalmente desprotegido, que, si no llega a ser por la Aguirre, aún estaríamos peor. El caso es que al Zejador le gusta que lo adulen y le doren la píldora. Se ha quedado solo, y eso es muy trágico. La traición se encuentra en sus filas: Rubalcaba, Chacón y Bono. Hablan en positivo, porque si no, quienes primero pierden valía en el PSOE, son ellos, y prefieren pelotillear con el jefe, no vaya a ser que pierdan la poca dignidad que les queda. Que no es ninguna.

Le han pillado a Rubalcábala

con sus trabajos de alquimista falseador, y se ha caído con todo el equipo. Teniendo en cuenta, que ya lo sabíamos, les resta crédito e importancia. Por ejemplo, lo del caso Faisán, o el asunto de los GAL. También, que no se ha contado, la traición a Garzón. Porque los del PP, pidieron la dimisión del Juez, que fue expulsado, por las presiones, no del PP, sino de los propios socialistas. El PP protestó, por la tontería del Juez, de hacer caso a un ministro chulero, que, al caso, mucho poco, y poco míster, "que trabajaba para España", mientras se iba de caza sin licencia. Porque a Garzón no lo echó el PP, fue el propio Rubalcaba, que se la tenía jurada, porque Garzón, evitó liberar a los imbéciles etarras juntacadáveres, con, por lo menos, decencia en la aplicación de las penas. Pensaba Rubalcaba que Garzón comería de su mano, y le mordió la mano, que no le afrecía pan, más bien, veneno. Por suerte, ya sabemos que Rubalcaba es una suerte de Pinocho que, ahora más que nunca, siente temblar el trono bajo sus posaderas. Sabe que lo han pillado, pero, con el poder en la mano, es indestructible. Sólo falta que cometa las mismas tropelías que nuestro Presidente Zapatero, el Zejador, el terror de los pensionistas y de todos los jubilados, parados y amas de casa, que no llegan, en ocasiones, a fin de mes. Al alquimista Rubalcábala, le ha crecido la nariz, y mucho. Ni una sencilla operación le salva.

Por un mundo, un reino

¿Cambiaríamos nuestra realidad por otra mejor? Si estás ahí, lo más seguro es que tu respuesta sea afirmativa; pero no es la correcta. Examinemos la realidad por un momento: ¿nos aporta algo sólido, o son como lágrimas en la lluvia? Nos aporta una serie de ambientes. Pero modificar el mundo que nos rodea, no es tarea de uno solo. Queda por determinar que es el mundo que nos rodea, que tipo de realidad o ambiente es. Modificamos la realidad a nuestro antojo, pero la realidad no se ha movido. Continua siendo la misma. El decorado es el cambio. Eso no quita que, donde antes había una playa, ahora es un monte pelado, o cubierto de nieve. ¿La realidad se amolda a nuestro pensamiento? Tengo mis dudas: si la realidad es moldeable, entonces el azar no ha existido nunca. Avancemos un poco más lejos: si moldeamos la realidad a nuestro antojo, lo que nos persigue no es el cambio, es más una cuestión de percibir la realidad, que actúa no fuera de nosotros, sino con nosotros. En física hay una partícula que modifica su trayectoria en cuanto es observada. Einstein diría que, en conjunto, cambiamos nuestra percepción, pero es posible que una Entidad Superior, no juegue a los dados, sino que modifica las reglas para que, permaneciendo igual, nosotros las descubramos. Si la descubrimos, ¿qué nos queda? No es una teoría o una confirmación, es una hipótesis: preguntar, de nuevo.

Zejador nos deja, por fin, o de momento, en paz

Que no lo hace del todo. Se agarra a la Moncloa como un sediento en el desierto en busca de la última gota de la cantimplora. Y es que el Zejador pasa mucha sed, pero tiene la barriga llena, con lo cual, una de dos, o come demasiado, pero no puede beber agua. No será candidato en las próximas elecciones, porque ya nadie lo quiere. Incluso le han traicionado en sus propias filas, pero ha cateado en política, por no saber gestionar la crisis, y negarla, y por traer soluciones que no se han podido confirmar, y que su fracaso gubernativo (creo que es esta palabra) ha sido de aupa. Ahora, tendremos que esperar a que el inquilino de alquiler de la Moncloa se vaya, porque no ha pagado las mensualidades retrasadas, dejando un agujero demasiado grande, y la casa echa unos zorros. Con tipos como estos, que dejan el alquiler sin pagar, es importante echarlos cuanto antes de la querencia, no vaya a ser que se hagan fuertes, y, encima, la ley se ponga de su parte. De momento, estará en esta legislatura de okupa. Esperemos que, cuando lo deje todo, procure buscarse un curro modestito, porque, desde luego, arruinará a la empresa que lo contrate como consejero. Consejos vende, desde luego, pero negará que vaya mal la empresa, y la empresa, caerá. Además, no ha pagado ni una sola derrama. Cosas del Zejador...

Reparto exprés

Nunca olvidaré los veranos (creo que sólo viví tres) en donde no había reparto, y apenas salíamos del comercio. El único defecto era el tedio. Colocar el material y los productos, y las diferencias entre los distintos repartidores. Nos peleábamos por llevar, por lo menos, por la tarde, un pedido. De hecho, se pasaba más calor dentro de la tienda que en el almacén. Y, para colmo, aprovechaban los encargados, tan poca acción, para hacer limpieza en los anaqueles. Por cierto, que mis manos aún recuerdan la corrosión de la lejía, y el agudo olor de los productos químicos de limpieza, como el amoníaco, limpiacristales y una extraña mezcla que ideé para quitar las ronchas de porquería endurecida en la frutería (perdón por los -ría); lo peor no era eso. Ciertamente, que los encargados ayudaban, pero, en cuanto veían que te las apañabas tú solo, te decían: ocúpate de todas las estanterías. Y así, parte de la mañana, y parte de la tarde. Y sudando a todo sudor que, en ocasiones, la monotonía te absorbía, consumiéndote. Por lo menos, si repartías, te dabas un paseo tranquilo a la vuelta, sin estrés. Porque el "reparto exprés" disminuía. Era a principios de Septiembre cuando el asunto se ponía serio. Pero, entre Mayo, Junio, Julio y Agosto, todo menguaba gradualmente. Y la espera del Sábado, para descansar el Domingo.

Amazing Spiderman

Así se llamará la próxima entrega de Spiderman. Tobey Maguire no la protagonizará porque se ha cansado del personaje. O eso es lo que se rumorea en Hollywood. Incluso es posible que pidiera un aumento, que no se le concedió. Lo mismo le pasó a Michael Keaton con la tercera entrega de Batman, Batman Forever. Accedía a protagonizarla si le pagaban más. No pudo ser. Los estudios son así. Como los catalanes, la pela es la pela. Pero hay novedades. En primer lugar, un nuevo diseño de traje para el lanzarredes, nuevo origen, y he de subrayar que el nuevo traje, artísticamente hablando, no está mal. Si tuviera en mi poder los medios posibles, ya me habría embutido en uno.

Sobre el nuevo origen. No hay mucho cambio. Una araña modificada genéticamente muerde al pánfilo de turno. Pero, en esta entrega, Spidey no suelta la telaraña de su cuerpo, se la tiene que fabricar, con lo cual, echa por tierra toda la novedosa mitología que, tan cuidadosamente, añadió Sam Raimi, y regresamos al clásico Peter Parker, que, merced a sus conocimientos en Física y Química, recrea la puñetera telaraña. Se regresa al origen del Lanzarredes respetando hasta la marca de sus calzonzillos. Por otra parte, en la Red se ha criticado el cambio. Con Spiderman pasa como con James Bond, el personaje es el mismo, pero se modifican los actores. Esperemos que no sea un cubo con hielo y agua fría para sus seguidores. Yo, entre ellos.

Escribir sin parar

No hay secretos en creación literaria, sólo recursos o herramientas. Según como se utilicen, así funcionan. En mi caso, escribo durante todo el año. Apenas hay descanso porque es una especie de arrebato. Si paro, es porque el tema no me ha llegado, o porque no encuentro el tema o el pensamiento adecuado, o debido a que ese día, no había ningún asunto que tratar.

En ocasiones, escribir no es tan fácil. De hecho, para escribir un cuento, por corto que sea (de folio a folio y medio, o la mitad) me cuesta tres días concentrado, hasta que tengo la historia. Muchas veces, al ejercicio que nos pida el profesor o maestro. En otras, escribo porque me da la gana, y porque busco expresarme en ese momento. Pero cuando la escritura te llama, es el momento de plasmar cualquier cosa, sin censura. En primer lugar, es una llamada urgente. En segundo lugar, es una necesidad, y eso, aún arrastrando mucho trabajo. Eso no me convierte en un maestro. Escribo sin parar, porque es una de las maneras de comunicarme. No importa que no me lean. Escribir, aquí, en el Códice, o en Zarigüeya, es una forma hacer algo. Es posible que el mundo no cambie, pero, por lo menos, el mundo es demasiado grande y extenso, como para que modifique su rumbo. La Tierra es una mota más en el Universo infinito.