Hojas vivas

Sí, porque las hojas de los libros siempre están vivas, y las palabras, a pesar de que el soporte en papel envejezca. Pero voy a ser muy breve en este apunte.

Cuando un libro sigue hasta el final de los tiempos, y renace una y otra vez, significa que ese libro tiene espíritu o alma, y se nota. De hecho, debe de haber millones de libros con alma, que se lo insufla el lector, porque entonces, los libros carecerían de razón de ser, y se quedarían en las estanterías, muertos de tedio.

Las hojas de los libros son vida. Resaltan las palabras, llegan al lector, o le eligen. Pero esto es un apunte. Quizás lo desarrolle más adelante. Los libros más vivos son los viejos. El único defecto es que las hojas se caen. La solución es conservarlos. Son tesoros, sean de la época que sean.

 

Vapuleados y apaleados

No puede ser de otra manera: hemos vuelto a ser el blanco de los políticos extranjeros del otro lado del charco. Primero nos culpan de sus desgracias, nos amenazan, y luego piden asilo político a un norteamericano, ex agente de la CIA. Está claro que Maduro ya tiene un plan, y que Morales no sabe pronunciar el apellido Snowden, porque se le traba la lengua y el lenguaje. Y ahora resulta que los enemigos somos nosotros y Europa y Rusia por entero, además de que Estados Unidos se lleva la palma. ¡Menudos amigotes que se buscó ZP! Ahora resulta que la democracia la imponen en el mundo las izquierdas, y su desmemoria es mortal de necesidad. Habrá que esperar. 

Indefinible

La poesía, ciertamente, no se puede definir. Con la prosa sucede, en ocasiones, lo contrario. Pero también hay hechos indefinibles, que carecen de toda validez. No sé si se deberá a la retención de Evo Morales y el ataque a su inviolabilidad como presidente de Perú. Indígena como él solo, ha influido en Maduro, que se ha dedicado a soltar una cantidad de burradas y despropósitos, sin poesía ni prosa, que han salido de su mente de chorlito, contra España.

España y su presidente. Primero nacionaliza las empresas, del anterior dictador Chávez, el Mono Corroncho, que bien está, donde estará bien, reencarnado en pájaro, que sopla al oído de Maduro, el inmaduro, lindezas y despropósitos. Nuestro ministro de Exteriores (que se dedica a las relaciones internacionales) hizo lo correcto en todo momento. Quienes no se mojaron fueron Francia y los países que tienen sus fronteras en la UE; pero toda la mierda ha caído sobre España. Indefinible. Porque se trata de una basura de los labios de Evo Morales (un pastor inculto) y de Maduro (un presidente corrupto y mecenas de terroristas), cuando lo que hizo nuestro ministro fue dejarle paso en Canarias. Si hubiera aterrizado en Madrid, es posible que las lenguas fueran más afiladas; pero, como ha aterrizado y aterrizó, en Canarias, en el Aeropuerto de Las Palmas, entonces el asunto tiene otro cáliz.

En primer lugar, tanto Morales como Maduro deberían tragarse la lengua, que la tienen muy larga y venenosa. Si, en una futura visita, se atreve a tocar un átomo de nuestro presidente actual, de Rajoy, que se vaya preparando para salvar su cuello, porque yo estoy dispuesto a poner un precio a la despótica e injusta cabeza del Maduro delincuente y criminal, asesino de la oposición en su país, que es su cortijo particular; pero creo que Estados Unidos, hace tiempo que está esperando que Venezuela estalle, para ser los despojos de sus vecinos suramericanos.

Indefinible. Hace tiempo que lo saben.

Más calor, y subiendo

Tan sólo he ido a la Biblioteca, y se estaba mejor que en la violenta y calurosa tarde. Violenta de calor, las aceras se fundían, y el sol, cómo no, castigaba. Pero castigaba nuestra piel endeble. Por una parte, el sol es nutricio; pero, por otra, puede dar muchas sorpresas. La energía necesaria para dar vida, o para arrebatarla a melanomazos en la dermis, la piel.

Por suerte, cuando la Biblioteca está abierta, uno puede escabullirse del sol. Sobre todo, si el sol es enérgico y demasiado pletórico. Por suerte, hasta las farolas se derriten y funden. El domingo, según las noticias, disminuirá un poco, pero volverá aún pletórico. Y se ha aliado con él, el viento del SO, que hay tela. Un calor casi tropical, o casi, desértico. No se creó el sol para los valientes, no.

Próximos 40 grados

Y la temperatura sigue subiendo. Dentro de unos días no se podrá respirar debido a los vientos del sudoeste (SE) en donde el anticiclón se aproxima con las ideas bien claras. Pero, mientras haya sol, nos queda la alegría.

Precisamente, salí unos minutos a la calle, y fue imposible quedarme por más tiempo. Y si en invierno era imposible respirar, ha quedado claro que en verano es aún menos posible.

En el momento en que se retrasó la estación, nos temíamos lo peor. Es más, en Junio se saltaba del calor al frío como en una montaña rusa, hasta tal punto, que era imposible saber si era por capricho, o se debía a la crisis. Ahora sabemos que el asunto del tiempo atmosférico se arregla.

Atrás queda el Chernobyl japonés. Parece que los medios de información se han olvidado. Incluso ya no emiten documentales o reportajes especiales. Como es verano, la situación consiste en atacar a nuestra escasa memoria. Una memoria flaca que no se molesta en lo más mínimo.

Ocupa, en cambio, casi todos los canales, el caso Bretón, Bárcenas, ERE y compañía. Supongo que para ocultar ciertas deficiencias en el espacio vacío del verano, que es como un socavón en tierra virgen. Se estropea el paisaje, y nos embotan la mente, con cuestiones peregrinas.

Y hemos de seguir adelante, mientras el mundo se cae y se levanta. Hasta que a Evo Morales le vuelvan a secuestrar el avión, que enseguida se le olvida a este pastor de cabras peruano, reciclado en presidente, que el Gobierno anterior le regaló una gran suma de dinero para ayudar a su país, mientras en España no sucedía otra cosa que reclutar desempleados en el INEM. Que yo sepa, nada tenemos en contra de Estados Unidos. Hay que tener amigos hasta  en el infierno, dice un refrán...

Mañana, más.

Mes de actividades

Durante todo el año hay actividades, pero en verano se acrecientan, hasta tal punto, que las actividades culturales se multiplican en toda España. Hay de todo tipo y clase, y en todas las comunidades. Una manera de pasar el verano, arrebatando horas a la siesta.

Esto es un apunte breve. Tampoco me voy a poner enciclopédico, para no quedar como un pedante, y además, cada uno es libre de decidir sus actos. La siesta es una opción, la curiosidad o el cultivo intelectual, otra.

Nadie irá a su casa a obligarlo. Cada uno se administra las vacaciones según su criterio. Hay oferta, la mayoría de las veces, gratuita, y eso es un punto a favor de la cultura, que está casi a punto de morir de un infarto mortal. Claro que, la lectura o la visita de museos, pocas veces los disfrutan los originales del lugar. Y los turista fotografían hasta las huellas de Quevedo o Cervantes, por poner un ejemplo.

Las vacaciones son el momento perfecto para hacer algo más. Pero la crisis, en vez de olvidar, nos recuerda que necesitamos ser un país responsable. Pero las consecuencias vienen del desastroso mandato anterior, y lo desastroso de la corrupción de los partidos.

La cultura debería estar al margen. Hay recortes que, con la excusa de la crisis, son la excusa perfecta para no repartir más dinero. Dinero público, del cual los políticos (todos) se aprovechan, y no dicen esta boca es mía.

Finalizo este apunte en unas líneas: no todo son malas noticias. Si acaso, que el abuso político está llegando a cotas exageradas, y que, la batalla celestial se está llevando a cabo, porque no dejamos de luchar por nuestros derechos. Es posible que esta generación no hable o grite. Pero, ¿nos hicieron caso cuando hace años pusimos énfasis en el abuso de la corrupción? Nadie hizo caso.

Entonces, cuando empecemos a protestar todos, ¡todos!, entonces, será el momento de que se nos haga caso. Ya está bien que paguemos por gastos que son abusos, para que se decoren los despachos, cuando la cultura está siendo denostada, pues con este calor, los ánimos se están alterando, y tragar demasiado empacha. Es la hora de vomitarlo.



Otro julio empieza

Empieza, sí, y no parece que no acabe nunca. España derrotada por Brasil por superioridad estratégica, y porque son inmensos jugadores. Pero no importa, seguimos siendo Campeones del Mundo y de Europa. Bárcenas ya ha ingresado en prisión sin fianza. Llora porque sólo puede disponer de quinientos euros para sus gastos, después de haberse dado la gran vida, y demostrar que se enriqueció con nuestro dinero, y que, como empresario, es un fraude, una ficción, un sueño, una traición. Por lo menos, este pájaro ya no se escapa. Y eso que es un pájaro muy grande, la vergüenza de los buitres carroñeros.

Julio empieza soleado, y las temperaturas subirán un poco más. Bien mirado, el "poco más" será mucho. Agua nos sobra; pero Montoro nos sube la luz y lo que pueda, por un loco afán recaudatorio que nos llevará al ahogo y a la tragedia, y al morir ahogados por el cinturón. La sangre ya no circula, de tanto apretar.

Mes de los Sanfermines. Mes de más calor. Mes en donde, por mucho calor del que nos quejemos, sabemos, por experiencia, que el frío vendrá más invencible. Ahora sí que es verano-verano. Una pausa para disfrutar del sol, y llevar lo mejor que se nos dé (perdón, nos quitan, aclaro) para pasar esta estación del año que, con cada año que pasa, parece más lejana.

Seguiré con más apuntes. Hasta mañana.