No nos equivoquemos

Os recuerdo que son retazos de memorias, de recuerdos, quizás, en ocasiones, documentados, en otras, no tanto. Porque el recuerdo es siempre tramposo e incompleto. Donde dije digo digo Diego. No suelen se rmucho de fiar sin datos; pero hierve el recuerdo, y el aroma del guiso ve la luz, y todos nos alimentamos del recuerdo, de la memoria, porque deseamos saber del otro y su misterio, o de su vida. No son del todo completas, porque saltan de un hecho a otro, sin orden; o es posible que se retomen, desde otro punto de vista (la memoria, la huella, el recuerdo, es el mismo); o quizás estos saltos sean más ficticios que reales. ¿Fue real que Napoleón penetrara en España, violando su libertad? Unos dirán que entró en la Península, con la trampa de conquistar Portugal, sin tocar España. Luego se vio que él no puso el pie, ni su organismo en tierra ibérica, sino que envió un ejército de mariscales y pelotas. Pero no estoy hablando de Historia. Apenas de mi historia, en pequeñas entradas, anecdóticas, sin importancia, apenas. Pero he conocido personas y amistades que mantengo. Estas personas forman parte de mi historia; de la pequeña historia que todos conocemos, o de la que conozco yo; de idas y venidas; de pérdidas y encuentros. Y de desencuentros y secretos (que nunca desvelaré, porque nos pertenecen a mí, y a casi todos); hasta esta entrada es ya una memoria, un recuerdo, que desentrañaré más adelante, si me hallo en un momento filosófico. Fue Platón el primero que escribió sobre la memoria o recuerdo en la escritura. Herodoto es sólo un sencillo escribidor y tenedor de archivos. De hecho, tengo toda su obra en nueve volúmenes. Ahí cuentan las fechas, no la memoria.

Strike! HÍBRIDO

Doc Eckman permaneció estudiando el cuerpo de David-El. La pantalla dimensional holográfica mostraba cada órgano, músculo o arteria. Se llevó las manos a la barba plateada, mientras murmuraba un "umm" o un "ejem". Este chico tiene historia, pensó. También medito sobre si el plasma kryptoniano lo haría vulnerable a la radiación de la kryptonita. Observando el cuerpo examinó como cerraban las heridas. Un tipo no recibía ochocientos proyectiles de kryptonita así como así. Y, sin embargo, el chaval había reaccionado bien. Las heridas se cerraban sin cicatrices; pero las vendas y gasas en todo su cuerpo (excepto en la cabeza) apenas habían dejado hileras diminutas de sangre. Pero Doc Eckman se preguntaba si, al pasarle plasma de su origen (kryptoniano) tal vez lo debilitaría. Bueno, se dijo, ya tendría tiempo de averiguarlo.

David-El se despertó. Sin fiebre ni molestias, y con nuevas energías, y gritando:

-¡La comida, que no llego!

-Tranquilo, David-El-dijo Kiara.- Estás muy seguro, y no es el momento de arriesgarse.

Estas palabras, como es de suponer, tranquilizaron a David-El. Vio las vendas por todo su cuerpo, ensangrentadas ligeramente, y se las arrancó, como si se quitara una faja apretada y muy molesta. Al observarse desnudo, delante de Kiara, su rostro adquirió el tono bermejo de la vergüenza.

-¿De qué te avergüenzas? Ya te he desnudado antes. Y me gustó lo que ví.-Y Kiara se rió, iluminando la estancia.

-Bueno, pues me voy-confirmó David-El, resuelto.

Doc Eckman escuchó la conversación y exclamó:

-Me temo que no Strike!, te quedas. Aún no conocemos la magnitud del daño, y no sabemos como se comportará tu organismo ante la kryptonita. No pienso arriesgar tu vida dos veces.

-¿Quién es usted, y por qué me llama Strike!?

Doc Eckman se presentó y extendió la mano. David-El se negó.

-¡Maldito asno ignorante!-gritó Doc Eckman-Te salvo la vida, y así me lo pagas.

David-El se giró.

-Yo no he pedido nunca nada. ¿Quiere mi Destino? Se lo regalo. No lo quiero para nadie.

-No sólo es un asno sino que además es un gilipollas. No se da cuenta de que ese Destino que me regala, sólo puede cumplirlo él.

-Por obligación, Doc, o lo que sea.

-Un Destino nunca es una obligación. La libertad no es una obligación: es un deber.

-Bueno, no nos pongamos filosóficos-terció David-El-Me quedo, pero contra mi voluntad.

-Por mí te puedes ir cagando leches, cachorro. Aunque, pensándolo bien, he de estudiar tu caso para evitar futuros enfrentamientos. Quienes te dispararon sabían bien lo que te hacían. Dáme cinco días para cerciorarme de que tu curación es segura.

-Está bien. Cinco días, y vuelvo a la civilización.

-Te recuerdo, Strike!, que eres un híbrido. Si el plasma funciona como creo, reforzará tu organismo; pero ignoro si será vulnerable o no a la radiación de kryptonita. Sólo eso.

Doc Eckman despareció, y, en un minuto, llegó con los ochocientos proyectiles en un envase de cristal. Brillaban malignamente, cómo riéndose de su capacidad letal.

-Acércate.

David-El remoloneó un poco, hasta que se acercó al envase esmeralda, y apoyó la mano. Las venas se le volvieron verdes e hinchadas, y le dolía todo el cuerpo. Se apartó bruscamente.

-Me quedo más tiempo. No me gusta esta sensación. Es molesta. Terrible.

-Culpa mía, hijo. El error lo he cometido yo. Tengo que depurarte la sangre. Pero más adelante. Ahora vístete y come algo. Es la hora del desayuno de los campeones.

A David-El no le quedaba otra salida. Y eso que no soportaba al malhablado de Doc Eckman.

El Reino Absolutista de la Ley Sinde

Está claro que la Ley Sinde se ha puesto en funcionamiento. Para vivir en un sistema, dudosamente democrático, en donde se recortan las libertades cada día, y no se nos respeta a los votantes (por suerte, yo no voté, creo), es más claro que, además de causar desempleo-en gobierno que se cree fuerte, cuando se dedica a sablear al pobre trabajador, que ya no llegará a fin de mes- vivimos una época difícil en que está permitido prohibir a todo el que pilla. Sin darnos cuenta, o dándonos cuenta de la misma, vivimos en una suerte de dictadura socialista, maquillada por la democracia. Si, debido a esta ley, nuestras libertades de ocio y cultura, se están echando a perder, poco nos queda para que no nos permitan ni salir de casa, o visitar las Bibliotecas Municipales. Todo nos estará prohibido, hasta respirar. Este gobierno habla mucho de democracia, pero los que ganan con el sudor de su frente ganan menos, se les suben los impuestos, y llega Sinde, la ramera del poder, que ha prostituido su ministerio para atacar a aquellos que, en todo caso, no están dispuestos a pagar el precio abusivo de algunas obras. Vivimos en un país en donde, si a aquellos que nada tenían, les ofreces el poder, estos deciden tomarse ciertas libertades para quitar lo que no les pertenece. Y, si no lo aceptas, te llaman antipatriota, y millones de despropósitos más. Más antipatriotico es dejar un país en números rojos, y comportarse como un Zejador Sin Tierra, que roba a los pobres, para dárselo a los ricos. ¿Dónde hay justicia para este Reino Absolutista en donde todo está prohibido?

Ley Sinde-mora

González Sinde, la mal llamada Ministra de Cultura, lo estaba esperando como un buitre su alimento, cuando ya los depredadores del Gobierno, sólo dejaron los despojos. Su plan consiste en cerrar páginas web de desacargas que, según ella, son ilegales, o buscan el lucro bajo mano (¿pero dónde está?) en un país en donde los sueldos suelen estar por debajo de la media, y las pensiones por debajo debajo de la línea de flotación; donde el fisco se está haciendo de oro, y la luz y el agua se cobra con pistola en mano, por eso del déficit, y me viene Sinde, esta prostituta del poder, a decidir sobre que páginas de descargas (incluirá la de los libros gratis) han de desaparecer, o hallar, en la misma página el típico NOT FOUND, porque la páginas están deleted. Es decir, que puestos a decidir, Sinde quiere pillar de la saca lo más posible, y en circunstancias en que el gobierno socialista trata de arañar puntos con golosinas (quito de aquí, para poner allí, y por si ganamos las elecciones, lo vuelvo a quitar, como mis súbditos son estúpidos y no se quejan..., Zapatero dixit) y no cejará en su empeño de mentir. Lo cierto es que es hora de que empecemos a despertar. Si recortan nuestras libertades, ¿qué nos quedan? Quieren controlarnos hasta la extenuación, y eso es cruel. Lo primero que hay que hacer es cargarse al ogro, no vaya a pasar que su mujer decida cocinarnos, antes de tiempo.

Desmontando a Tarzán

Edgar Rice Burroughs cuando creó a Tarzán, no debió informarse sobre el hecho de que Lord Greystoke, Rey de los Monos, o de la Jungla, y no tuvo en cuenta que, se ha demostrado científicamente, y hay pruebas, de que un humano, criado entre gorilas, o entre lobos, pierde por completo su identidad. Esto es, toma otra identidad que desdibuja su humanidad, hasta perderla por completo.

Burroughs se basó en el buen salvaje de Voltaire y de algunos filósofos del Siglo de las Luces, con tan poco acierto, que creó una ficción que ha trascendido; pero no hasta el punto de ofrecerla edulcorada con rasgos románticos y aventureros. Tarzán, en todas las novelas de la serie, es el justiciero, el vengador, el monarca y el dueño o propietario de toda la jungla. Ignora Burroughs que, en situaciones tan disparatadas como las que protagoniza Tarzán, el auténtico Tarzán, lo más seguro es que esté fecundando gorilas hembras, que dedicarse a salvar su territorio de adopción. Conste que no quito dignidad al Rey de los Monos o de la Selva (sustituyendo al voraz y depredador león); pero Burroughs se deja llevar por su imaginación, y pasa por alto datos que desmontarían el mito del mismo Tarzán-que aparece reflejado fielmente, aunque con dudosas expectativas narrativas, en la película Greystoke, La Leyenda de Tarzán de los Monos, de los años 80-; ni Tarzán es tan civilizado, ni podría hablar, puesto que ha heredado las maneras simiescas, y desde luego, no funcionaría como personaje, si no llega a ser por la genialidad de Rice Burroughs, que lo creó. Pero, no nos engañemos, la ficción es para soñar, y nadie ha decidido sobre nuestros pensamientos; sí, por nuestra imaginación. Y es que, para adorar la ficción, hay que aceptar el contrato de la misma, para disfrutar. ¿Tarzán civilizado? ¿Tarzán salvaje? ¿Y si ambas cosas son incompatibles?

Futurama Narrativa ya tiene imagen fija

T800 de Futurama Narrativa y adelante

Esta será la imagen definitiva de las serie de cuentos o relatos de la etiqueta Futurama Narrativa. Escogí la imagen entre otras que anduve probando que no me convencían. Como Novedad, que no lo es, he preferido escoger a T800, porque se une carne y metal, e implica un futuro que no es nada utópico, pero sí, apocalíptico y poco recomendable. De manera que, a partir de ahora, Futurama Narrativa ya es dueña de una imagen que ilustrará, a partir de ahora, cada entrega. Sin embargo, espero que James Cameron no me persiga por optar por este personaje de la mitología cinematográfica moderna, y de su propiedad y de la gran industria; pero hay que tener en cuenta un punto: cuando lo individual, sea una idea, o una obra, se convierte en universal, pertenece a todo el mundo, la masa, o como se llame. Y que, en EE. UU., no se llegó a aceptar la propiedad intelectual, hasta bien entrado el siglo XX. De manera que no me vengan con milongas, los de la SGAE, o las perlas de los partidos políticos. Os dejo con la imagen.

Strike! DOC ECKMAN

Kiara descendió a un alto edificio plateado semejante a una aguja. David-El no dejaba se sangrar. Lo peor no eran las heridas; lo peor se trataba de la sangre, que había cubierto toda la camisa, y estaba agujereada por todas partes, como un colador. David-El temblaba por la fiebre, y tiritaba porque la vida se le desvanecía.

Un hombre corpulento, de cráneo pelado, pero de barba plateada la esperaba, pero con los ojos encendidos de una furia interior que Kiara conocía demasiado bien. El hombre mostraba su mal humor siempre que tenía ocasión. Un malhumor explosivo, pero gratificante.

-Doctor Eckman, le traigo a un herido-dijo Kiara.

-¡Buenas tardes, imbécil! Primero se saluda-observó el despojo ensangrentado de David-El-Otro kryptoniano gilipollas. Me váis a matar a disgustos, idiotas. Anda, pásalo, y lárgate.

-No-negó Kiara-Le haré compañía.

-Tú misma, Kiara. Rápido. No te quedes ahí como una idiota.

El laboratorio de Andrei Eckman estaba limpio. Eckman buscó unas tijeras y le dijo a Kiara:

-Desnúdalo mientras preparo el quirófano.

Kiara tenía un pero, que calló inmediatamente, porque Doc Eckman salió de la habitación como un trueno. Al principio dudó. A una llamada de Doc Eckman, esta cortó por completo la ropa, hasta dejar desnudo a David-El. Estás bien armado, pensó.

-¿Has acabado ya, ...estúpida? Vamos, levántalo y deposítalo en la cama para sacar hologramas internos. Veamos por donde sangra el capullo éste. ¡Por Dios, podías haberlo limpiado un poco, este equipo cuesta un ojo de la cara en el mercado clandestino!

-No diga usted tonterías, Dr Eckman. Sabe muy bien de donde sale el dinero para sus equipos.

Doc Eckman silenció su mal humor.

-Está bien.

En la pantalla holográfica, Doc Eckman observó que había alojados en el cuerpo de David-El unos ochocientos proyectiles. Uno casi llegaba al corazón. El resto sólo se trataban de heridas superficiales. Ningún proyectil dio en hueso o en órgano.

-Creía que iba a ser peor. ¿Dónde los cazó?

-En una emboscada de las Fuerzas Rubalcaba.

-¡Hijos de...! Ahora la toman con los kryptonianos. Mi esposa fue kryptoniana y la mataron. Ibamos a tener una hija. ¡Cabritos, desgraciados! Kiara, llévalo al baño desinfectante. Antes de operar, hay que limpiar las heridas.

El baño desinfectante era una pila con depuradora. Al llenarse de sangre, esta se vacíaba automáticamente, mientras despedía un fuerte olor a alcohol 98º, y las heridas quedaban limpias de una manera rápida e higiénica.

-Ahora lo pondremos en el cirubot (robot cirujano); en unos minutos, esos ochocientos proyectiles saldrán fuera-predijo Doc Eckman- Y no mires. No habrá escabechina, pero no es agradable ver como sangra de nuevo. El cirubot le incorporará suero con una vía, y le repondrá la sangre perdida kryptoniana.

-¿Hay plasma kryptoniano?-preguntó, ingenua, Kiara.

-Claro que sí, de la Corporación Wayne. Es un mercado libre. A veces pareces tonta, Kiara. Vamos, dejemos trabajar al robot. Sólo nos queda esperar.

Ambos salieron al ático. El cielo rojo no daba buena sensación.

-Recuerdo cuando el cielo era azul, Kiara. Eran buenos tiempos. No existía la falta de libertad. ¿Sabes porqué el cielo es rojo, Kiara?

Kiara desconocía la razón, porque nunca se lo había preguntado. Lo daba por supuesto.

-Los Rubalcaba nos están cobrando el oxígeno. Es como quitan la libertad estos cabritos. Les encanta prohibir y cobrar. Son prostitutas de alto nivel, pero con el juego de la política. Pero estas prostitutas están casadas con el poder. Ignoras que en los otros países, el cielo es albiceleste y cristalino. Aquí es una mierda que no deja de sangrar.-consultó su reloj atómico de mano-Ve a buscarlo. Ya estará en la cama. No hables mucho. Ahora estará sintiendo un horrible dolor de cabeza por la transfusión de plasma.

-Gracias, Doc Eckman.

-Vete, déjame solo con mi dolor. Como me recuerda este joven a mi mujer. ¡Malditos Rubalcaba!

Y Kiara se presentó ante David-El. Este dormía con un puño cerrado. Kiara abrió el puño, y se cayó con un tintineo el símbolo en relieve de la Familia El, La "S" tan famosa, como maldita para David-El, que casi estuvo a punto de perder la vida. Kiara cogió el relieve troquelado, y lo guardó en mueblebot. Acarició el rubio cabello ensortijado. Sin gafas, parecía distinto, pensó Kiara.

Atrapó la otra mano, y dijo, aún un poco gimoteando, por las circunstancias:

-Ha sido culpa mía. Te he fallado, David-El.

Doc Eckman se había quedado en la puerta. Y comprendió que había salvado la vida a alguien destinado a la leyenda.

-Segundo Strike, niña. Al tercero es posible que se quede fuera de juego.

Tomando notas

Que yo recuerde, he tomado notas casi toda mi vida. Lo comprobé cuando empecé a interesarme por la escritura. Recuerdo que, a los quince años, había llenado una libreta de notas, con todo tipo de apuntes. En especial, de guiones y notas del arte de escribir, o de la creación de personajes. Aún tengo la libreta, y de la libreta, salté a los cuadernos, y de esta, al ordenador.

No sería hasta años después cuando me tomé en serio el oficio de escribir. Había tomado muchas notas, pero me faltaba lo esencial: aprender técnicas literarias, para aprender a escribir. Por eso, Rafa, mi tutor, en los primeros años de mi rehabilitación (psicosocial), me aconsejó que eligiera un taller como actividad. Así, me relacionaría con más personas y avanzaría en mis habilidades sociales, bastante dormidas por esa época. Y decidí apuntarme a Creación Literaria. Por esa época, no tenía ordenador, o lo tenía (era de mesa, creo), pero lo utilizaba muy poco-además de ser un pardillo con la impresora-; pero, por suerte, tenía máquina de escribir,que me duró hasta que se acabó la cinta.

En el Taller, recuerdo que no hacía otra cosa que preguntar; por lo menos, el primer año, hasta que, los siguientes fui alcanzando un tímida soltura. Pero, después de Vicky, que estuvo un año, llegó Javier, y me aconsejó que me dedicara a la poesía. Al parecer, tengo un don, pero, desde luego, se debía más al trabajo de limar y corregir el poema, que al propio don en sí. Y los primeros años, escribía poesía salteada con un poco de narrativa. Y mis notas crecieron.

Encontré manuales para escribir, es decir, para narrar, conjuntamente con la teoría que Javier nos enseñaba en clase, en el Taller. Años después, controlaba un poco, y avancé, en ocasiones, favorablemente, y en otras, a trompicones. De hecho,estuve a punto de renunciar al Taller los primeros años, por mis constantes fracasos y torpezas a la hora de escribir. Rafa me aconsejó que no abandonara. Desde aquí le agradezco su consejo.

Luego,comprobé que la teoría crecía merced a los apuntes y mi curiosidad. Hasta tal punto que, gracias a mis anotaciones, me convertí en una especie de Calculín. Leía para aprender, mientras aprendía técnicas de escritura y, sobre todo, de poesía. Pero, lo que siempre me atrajo fue crear personajes y narrar historias. Cosa que, en ocasiones, lo admito, no se me da nada bien.

Siempre estuve acompañado de mis notas. De hecho, incluso tengo archivos de ordenador con miles de notas, sueltas u ordenadas, y una libreta de tapas imitación cuero negro, que todavía no he finalizado de escribirla. Creo que, gracias a las anotaciones, obtengo una cierta capacidad para aprender, plasmar mis pensamientos, y continuar buscando ideas para nuevas historias, y algún que otro poema.

Una estrella en la memoria

No hay cosa más absurda que el olvido. Por suerte, sin el mismo, no existirían personas que nos recordasen a los que ya no están. Por otra parte, olvidar es necesario; pero no olvidarlo todo. Es necesario tenerlo presente, aunque dicha persona no ocupe el lugar en el lecho, en el pupitre, o en el trabajo. El olvido es la antesala para evitar que los errores nunca se repitan. Pero, también es cierto que, la memoria evita cometerlos. Por eso, hemos de recordar que, a pesar del abandono físico queda la memoria. Una memoria que siempre la recordaremos, por los buenos ratos pasados, momentos especiales y/o dolorosos o menos/más apasionados. Uno de los defectos es olvidar para no sufrir, y esto se ha cumplido, casi, a lo largo de mi existencia. Olvido el dolor causado por mis enemigos, que, sé, ahora, con la crisis, que lo estarán pasando peor que yo. Tienen otras cosas de que ocuparse; ya intentaron acabar con mi salud (lo consiguieron), pero, como el proverbio árabe: los djinns arrebataron mi vida, pero no corrompieron mi alma (léase: espíritu); y eso es lo único que no pudieron atrapar, mi espíritu. De hecho, a estos enemigos, hace tiempo que pertenecen a las brumas del pasado, y sus rostros se han borrado. Quedan, sin embargo, las dolorosas huellas de su inquina, en donde, lo que se aposenta, es el sufrimiento infligido. Pero, bueno, también son meras caricaturas de una maldad semejante a las pataletas de un crío al no recibir su regalo o premio. Pero los estaré vigilando... ¡Lástima que Marilyn no pudiera salvarse de las inquinas de los poderosos!

Rafael Reig vs Internet

En un artículo o columna (pero creo que es un artículo del ABC Cultural, que me lo he leído) Rafael Reig sobre V. S. Naipaul, escritor indio de marcado talento, habla de la obra Leer y escribir, y sobre la novela. Por cierto, que el artículo es de calidad, pero las palabras finales, bueno, no estoy del todo de acuerdo: que el talento literario no se vaya a Internet... En primer lugar, le pediría a Reig que defina que es talento para él. No es la moneda que el César pedía a Jesús, y que este se negó a darle. Tampoco es la astucia de la creatividad, en donde uno se encuentra con más lobos que ovejas. O, por ejemplo, el arte de mangar, que no es precisamente un talento, sino una extraordinaria capacidad genética innoble para arrebatar bienes inmuebles o propiedades al prójimo. O, otro ejemplo, la facilidad para relacionarse un extravertido con otras personas que, en el fondo, es un desarrollo de las habilidades sociales muy estudiado y practicado. O, uno más, el refinado gusto de sacar partido del prójimo para mejorar un presente dudoso, y un futuro temblequeante. No, por Dios. El talento, sea literario, o de otra índole, no se pierde, más bien, se educa o se sofistica (pero la palabra inglesa, significa lo contrario) o se hace más especializado. Pero, según Reig, si el talento se pierde por Internet, pregunto: ¿lo ha encontrado alguien? ¿Es palpable? ¿Alguien lo ha herido de muerte, o le han amenazado con una pistola para reclutarlo en la Red? Además, ¿para qué critica Internet y a los blogueros, sí él es otro más? El humo del tabaco le ha opacado las ideas, al reig del colchón.

Multiverso

No me refiero al verso múltiple, que de eso hay mucho, sino a una hipótesis de la Física, en donde es posible que convivamos, sin darnos cuenta o deduciéndolo e incluso con la intuición de otras existencias que no son paralelas, antes bien, complementarias. Muchos físicos piensan que esta teoría es débil, y no nos engañemos, tienen toda la razón. Como ejemplo, dicha complementariedad es posible que no se deba al azar, o lo es, en el sentido de que el azar nada tiene que ver.

En primer lugar, hay que definir el Multiverso.

¿Qué es? Bueno, una serie de variantes de una forma estándar, es decir, la misma forma repetida quintimillones de veces (el número es de mi cosecha, una aproximación); al repetir los patrones, varian, en todo caso, la esencia de las formas. Esto es, que si tu yo vive en un mundo complementario, a lo mejor no se dedica a escribir, y es un seductor nato, o un delincuente. La forma es la misma, pero los patrones de circunstancia o situación, cambian. Y es hasta posible que esa forma ignore que existas, o que, en ese Universo Complementario, jamás haya existido Internet (cosa que dudo, porque la variante, al sufrir una pequeña modificación, no deja de ser fija); conste que no estoy hablando de dimensiones, pero casi.

Lo más fascinante de todo en esta teoría, bastante débil, en Astrofísica, se tiene la certeza de la existencia de otras civilizaciones. Sin ir más lejos, hubo un caso peculiar de un encuentro con otros seres que dijeron al testigo, tras su luminosa aparición: "somos ustedes, pero en el futuro". No cabe duda de que esta variante se cumplió, y si vinieron del futuro, siendo nosotros (o nuestros descendientes) está claro que la Teoría del Multiverso, deja de ser débil.

Encuentros tan enigmáticos como estos, obligan a los filósofos a preguntarse por el devenir. Creo yo, que deberían ocuparse del "dellegar", no vaya a suceder como en Regreso al Futuro, en donde las variantes del Multiverso, se encuentran amenazadas, por errores de bulto, de ambición, y que, erróneamente, la esencia cambia.

Por lo demás, mi intención era exponer esta teoría, que quizás yo haya comprendido mal; más adelante, quizás me extienda en otros aspectos de la teoría. Pero, por ser demasiado artificiosa o fantástica, hasta es posible que la realidad supere a la teoría. Ahora que, para escribir relatos de esta índole, hay material para rato. ¡Saludos a Marty McFly!

Un golpe lejano

Tendría yo unos diez o doce años cuando tuve un accidente en el colegio. No fue muy agradable, porque no me lo esperaba. Sucedió como suelen acontecer estos hechos: sin buscarlo. Resulta que, antes de finalizar el recreo, y durante el mismo, se había puesto de moda la lucha "entre caballeros"; es decir, uno buscaba un padrino que hacía de caballo, y la justa debía empezar, consistiendo en derribar al oponente, y que el rocín fuera firme. Años después lo medité mucho, y creo que caí en una trampa. Cuando se inició la justa, mi caballo no debió sujetarme firme, porque caí y me golpeé con el bordillo de la acera. El golpe me aturdió un poco, y, al finalizar el recreo, me aposenté en la fila, como todos los días. Me notaba somnoliento y algo mareado (carecía de la información de que mi golpe fue fuerte); entré en clase, mientras discutía con un amigo mío de toda la vida, hasta que me desmayé y perdí el conocimiento en el pupitre. La profesora se alarmó, porque creyó, en un primer momento, que me dormía porque no había descansado el día anterior. Pero, al ver que no me despertaba, llamó a Dirección, y de aquí, al Hospital.
Me desperté por la noche (había perdido el sentido de la existencia) mientras un grupo de personas esperaba mi despertar. Distinguí a varios hombres adultos en la habitación, cada uno con una peculiaridad. Uno había sufrido una rotura de cráneo, y le habían rehecho la cara como mejor podían. No paraban de fumar; pero todos eran agradables. De hecho, me dijeron que creían que no me iba a despertar. Otro, llevaba una férula en la pierna, y unos cuantos cicatrices en la barriga, recién operados, pero que ya se iban curando.

-¿Dónde estoy?-pregunté.

-En el Hospital.

-Imposible-así era yo-Debería estar en el colegio, seguro que me ponen falta.

Me tranquilizaron, y me dijeron que eso no pasaría, que me quedaría un tiempo en cama, y que ya me darían el alta en cuanto me repusiera. Lo cierto es, que cómo no los conocía, desconfiaba un poco; pero luego, me acostumbré a su compañía, y les pregunté por sus heridas. Cada uno tenía una historia que no recuerdo. Por ejemplo, el del cráneo fracturado, me contó que fue un accidente de tráfico, y que estuvo en el quirófano cerca de doce o trece horas, y que necesitaría más operaciones para reconstruir su desencajado rostro, semejante a un puzzle irregular.

Durante la semana se fueron yendo todos, hasta que me quedé sólo, y me dieron el alta. Había conocido otro mundo en el Hospital, y cuando regresé a clase, todos empezaron a decir que, por el golpe, me había vuelto extraño e irascible.
No era cierto. Sencillamente, el chico que me provocó el accidente, siempre que me veía se ocultaba. Nada más mirarme, salía corriendo, con un gesto de terror. Sé como se llama, estará casado y todo lo demás; pero, me hubiera gustado que, por lo menos, confesara su crimen; pero hizo lo que todos los irresponsables: huir como un cobarde, y dudo mucho que se enfrentara a sí mismo. No había tal.

Oro manchado con sangre

Eric Frattini, escritor español de origen peruano (Lima, 1966), nos sorprende con un libro de aventuras, asesinatos y espionaje, en la mejor línea de John Le Carré, pero menos artificiosamente y, posiblemente, con una calidad dudosa. El oro de Mefisto relata la leyenda de que Hitler no murió en en búnker, sino que se salvó, y que asociado a otroas personajes conocidos, se halla a la espera del resurgimiento del Cuarto Reich. La primera lectura engancha, pero va perdiendo fuerza cada vez que avanza la novela. Disfruto con su lectura, pero languidece en cuanto al desarrollo, pues Eric Frattini es colaborador, en el programa de Iker Jiménez, Cuarto Milenio, además de autor del ensayo de investigación Las Joyas de Familia, en donde esclarece algunas operaciones supersecretas de la CIA, y sus oscuros y espinosos movimientos. Por otra parte, Frattini se ha sumado como seguidor de la estela de Dan Brown, por lo que la novela se vuelve un poco pesada, sin llegar al centenar de capítulos (¡qué bien!), lo que demuestra su temple y sensatez para un grupo nazi como Odessa. En fin, que se lee para pasar el rato. Pero que, dentro de lo malo, porque el mercado editorial está saturado de obras como ésta, pero que es mucho mejor que la media.

Strike! ¡EMBOSCADA!

Los días en la Biblioteca eran muy largos para todos los empleados. Los turnos se prolongaban hasta las doce de la noche, para retornar al día siguiente, a las ocho de la mañana, e ir preparando los ordenadores, y revisando los programas, ambos, algo obsoletos, pero funcionando a la perfección.

El viernes, el último día de la semana, Mario había comentado porqué no darse un capricho y probar algo de kebab o durum, y alguna hamburguesa. En la cafetería apenas quedaba género, y no llegaría hasta el lunes de la semana siguiente, entre riesgos y accidentes.

David-El se ofreció voluntario. Kiara, presente, le pidió que tuviese cuidado. Se lo ordenó:

-Vete y regresa volando, David.

-¡Qué graciosa!-pero le agradeció que no utilizara su apellido kryptoniano.

-Está bien-continuó David-El-, tres kebab, un durum, tres BK XXL, y un menú de comida china. Ya, ni del jamón serrano, ni hablamos-y, tras estas palabras, David-El cogió una bolsa, y salió al exterior.

Kiara lo observó desde la Biblioteca. Ten cuidado, pensó.

Las palabras de Kiara no llegaron a ser escuchadas. Las Fuerzas Rubalcaba se habían extendido en toda la Avenida Lenin (antes Avenida de Logroño), y los soldados informaban.

-El pájaro ha volado, literalmente, señor-informó el soldado.

-Bien, soldado-dijo el Comandante-preparen las balas de kryptonita.

David-El había cometido la imprudencia de volar, desde los Coronales, sin ocultar su silueta en el cielo, aún rojo y extraño.

-¿Funcionará, señor?-preguntó el soldado.

-Mire, soldado, no pregunte, o me veré obligado a un juicio sumarísimo.

Las Fuerzas Rubalcaba observaron el vuelo hiperveloz de David-El. En Barajas, David-El compró la comida, en un par de horas. Luego, regresó planeando hasta encima del trayecto de la Avenida Lenin. Se encontraba tranquilo y relajado.

Entonces, proyectiles esmeralda surcaron el cielo, y penetraron la piel de Davis-El. Al principio, nuestro héroe sintió picazones, como de agujas finísimas, y luego, como le fallaban las fuerzas. Había caído en una emboscada, muy bien planeada, hasta el punto que el plan, de tan sencillo, carecía de fisuras.

David-El fue perdiendo fuerzas, pero logró maniobrar hasta caer, sangrante y malherido en la puerta. Kiara se acercó, alarmada. Agarró la bolsa, y lo ayudó a subir.

Mario, en la Biblioteca, al ver al sangrante David-El, comentó:

-¿Pero qué te ha pasado muchacho?

David-El se desmayó. Había perdido mucha sangre.

-Una emboscada... de... las Fuerzas... Ru... bal... caba.-fueron las últimas palabras.

-Hay que llevarlo al hospital-dijo Pili-Cuánto antes, mejor.

-Imposible. Necesita que lo vea Doc Eckman-terció Kiara-Tiene un humos un tanto sombrío y explosivo, y es el único que puede curarlo.

El tiempo se extinguía para David-El, y Kiara se elevó por los aires, mientras, con su rayos púrpura, descargaba contra las armas de proyectiles de kryptonita. Las Fuerzas Rubalcaba, diezmadas, abandonaron su posición, y dejaron de disparar.

Mario, en la Biblioteca, no alcanzaba a comprender que valor tenía para un político, tratar de quitar la vida a un mortal como David L. Lois.

Kiara se perdió en el cielo rojo, mientras David-El permanecía envuelto en una manta. Para Kiara no pesaba mucho. Y Doc Eckman esperaba, desde hacía mucho tiempo.

Frustración

Así es como me quedé después de enterarme que las actividades de la Biblioteca las habían abducido y, encerradas en el limbo, están esperando, de alguna manera, que las saquen a concurso, como si fueran esclavas o concubinas. ¿Hasta dónde llegarán? Arrebatar la cultura es como robar la identidad de un conglomerado de personas, o eliminar los derechos de las masas. Si continuamos así, ninguno podrá llevar a cabo lo necesario para alimentarse de saber, o contribuir al enriquecimiento cultural del grupo, que somos todos. Parece que, con la crisis, estamos pagando el doble, y se dedican a perjudicarnos. Por lo visto, por mucho que gritemos, nadie nos hará caso, o nos escuchará. De todas maneras, ni es el momento para recortes radicales (a saber donde va la financiación de nuestros impuestos, tanto los que pone el Estado como el Ayuntamiento) que no vienen a cuento, cuando, sabiendo que la cultura no es un bien inmueble, sino un bien común, prefieren que seamos unos ignorantes, para que, en el futuro, los dejemos en paz. Pero, que pasaría si nos rebeláramos contra ese control impune como represivo. Sobre todo, porque esta frustración, me pone furioso. Ya son muchos años aguantando que, los que se encuentran en el poder, decidan por nosotros.

Ira

Desde luego que me he enterado, por TV, del acoso y daño de un concejal del PP en Murcia, por unos antisistema de la ultraizquierda. Lo cierto es que no es primero ni el último político que se ha llevado lo suyo, cuando, desde luego, no se lo merecía. El caso es golpear y golpear, hasta que el deber se pierde, y el delito, la agresión lleva a su punto culminante. Por lo visto, el concejal socialista no ha hecho nada. En realidad, incluso el Gobierno, nunca hace nada. Es su manera de hecr las cosas, pero con un wu wei (que significa no intervenir) un tanto radical y mal aprendido. Vivir cada día en un país en que te tropiezas con un antisistema en el Metro no es ninguna gracia, ni una bendición. Ya hay antisistemas radicales hasta en la Universidad (donde siempre lo ha habido), prohibiendo el rito cristiano, o golpeando a quien no se lo merece. En realidad, nadie se merece ser agredido. Esa ira descontrolada es propio de las bestias (con respeto por todas las bestias del campo y de la jungla); bestias racionales, claro, pero que no merecen (y perdón por la redundancia, el nombre de humanas. Para ellas, el ser humanos, es una utopía. Carecen de lugar, y se rigen por una ley no escrita, en donde, abusando de sus mal digeridos derechos, pretenden que, golpeando a un político (poco importa el partido a que pertenezca) prefieren utilizar la violencia para hacerse conocer. Mala publicidad, sin duda, porque la Justicia los está buscando para erradicarlos. Y, si el sistema funciona, debería encerrarlos, y tirar las llaves, y fuera milongas, que la ira la guardamos casi todos, pero nuestra humanidad no nos permite la violencia, excepto en mentes simples, básicas, que prefieren agredir a limar diferencias.

HOAX

En ABC, Herrera critica loa bulos por la Red. Se llaman Hoax a los artículos o informaciones por email o por la misma Internet, en donde se informa de datos poco precisos y verificables sobre lo que ha dicho o ha hecho la persona, que es la víctima del bulo o libelo. Por curioso que parezca, un hoax no es precisamente una joya. Es, en todo caso, una difamación, que pone en peor lugar al protagonista de la información, falsa a todo terreno. No basta con erradicarlos, sino que, en el mejor de los casos, es mejor no creerlos y eliminarlos de la cuenta de correo como spam, o directamente a la papelera de reciclaje. Herrera fue protagonista de un hoax, en donde le pusieron palabras que no dijo, y que nunca dirá, porque es un periodista serio y cumplidor, al pie del cañón, además de ser una figura radiofónica de primer orden y un profesional de una pieza. En dicho artículo, señala que no hay porqué en hacer caso de los bulos. Pero esto nos pasa porque, culturamente, en ocasiones, somos unos analfabetos de la información. Con una cabeza bien amueblada el virus de los hoax, no nos afectaría lo más mínimo y, casi siempre, señala Herrera, los que producen estas falsas informaciones lo hacen con maldad, quizás para, de alguna manera, aligerar sus frustraciones.Yo estoy con Carlos Herrera.

Paisajes

¿Los paisajes hacen a la Naturaleza, o crean al ser humano, que, al final, crea tanto como destruye? Es increíble que, desde hace millones de años, resistan algunos paisajes. Pero, lo peor es que esos mismos cuadros incomparables o marcos incomparables, se echen a perder por cuestiones de enriquecimiento o de explotación o negocio. Na hay duda de que el negocio tira más fuerte. Y que, el hombre, predestinado por su poder de controlar los paisajes, los modifica a su gusto. En ocasiones, embelleciéndolos; en otras, no muy distinto del propietario de unas cientos de hectáreas, decida por la Naturaleza, lo que ella, desde luego, ni prefiere, ni le gustan los cambios. No ignoremos que la Naturaleza evoluciona lentamente pero permanece, y da sus frutos. Las escasas modificaciones que lleve el hombre a cabo, no forma parte de la comunidad, sino de aquellos que manejan el dinero. Podemos solicitar cambios; pero, en cierto modo, esos cambios los decide el poder, sea político o empresarial. Es posible que los cambios sean a favor, tanto de la Naturaleza, como del hombre. Por lo menos, son cambios que no generan pérdidas, ni culturales ni monetarias, y que, de una manera o de otra, preserva el paisaje de las manipulaciones para su explotación. Un ejemplo radical, y que no se mueve por las directrices que he expuesto más arriba, es la selva amazónica, en franco retroceso por explotaciones privadas. Incluso se han olvidado de sus moradores, que viven el día a día mediante una tecnología básica, métodos y doctrinas ancestrales, y que observa como su mundo se vuelve más pequeño. ¿Hasta qué punto afecta a los poderosos? Tengo la respuesta: les da igual; como tampoco les da igual nosotros. Se ha perdido el respeto y las formas. Pensad en ello.

Versión de Victor Hugo

Los Milagros de Nuestra Señora, en donde aparecen Quasimodo y Esmeralda, la gitana, ha dado un giro en una versión muy libre. Es más, incluso no es para la versión edulcorada de Disney El jorobado de Notredame. No, es más fuerte, y lo encontré en una de mis visitas por la Red. A más de uno le dará un ataque y, a otro, mejor ni contarlo, porque el halo de inocencia ha desaparecido. Quasimodo bebía los vientos, por la gitanilla. Pero amí, en principio, me chocó la versión y, luego, su morbosidad me sedujo. Sabía que estaba tentando al peligro, pero sin riesgo, no hay premio. Eso sí, no es una versión recomendable para menores, porque el artista, Tram Pararam (que deben de ser legión) decidió una manera de comprender la lectura hacia unos escarceos subidos de tono para la obra de Victor Hugo, y presenta a Quasimodo y a la gitanilla, más unidos que nunca. Y esto se ve en la ilustración. Digamos que el lado oscuro despertó, y se desató algo más que la lujuria. En fin, verlo para creerlo. Pero seamos maduros, y enfrentémonos a los hechos. C Cada uno es libre de versionar clásicos, incluso la Disney tuvo sus duendes salvajes con la Cenicienta (también obran esas imágenes en mi poder); pero, a mí, me sorprendió hallar esta única ilustración en una página especializada en manga hentai. Los que no quieran ver, que no vean, o abandonen la sala.

Escombros en Haití

Parece que la prensa está de acuerdo, y no ha añadido nada, pues Haití continua con la catástrofe presente. Las enfermedades que, en Europa y el resto del mundo, ya se han superado, han regresado para diezmar a la población con el cólera y diversas enfermedades infecciosas. Aún quedan víctimas enterradas entre las escombreras de los edificios derruidos por el terremoto, y las víctimas más débiles, en estos momentos, son los niños. Por mucha ayuda que envien la Comunidad Internacional, en Haití han regresado las mafias para malvender los productos, y lograr un auge económico clandestino. Es más, en ocasiones, esas ayudas llegan, pero a cuentagotas. Yo no soy quien para criticar la realidad injusta de la Isla Mágica y cuna de la religión vudú; antiguo nido de piratas, Haití ha vivido momentos de tensión con sus anteriores gobiernos, que utilizaban la violencia y el escarnio del ciudadano, para que las clases altas, continuaran viviendo. Ahora, queda una cuestión, y es de seguridad: apenas las mafias se han impuesto, el ciudadano haitiano está en peligro. ¿Quién vela por su seguridad, si el gobierno se halla bien pertrechado en Santo Domingo (porque, nada más iniciado el terremoto, decidió volar a Santo Domingo), y qué garantías tiene el ciudadano medio, entre el caos de la tragedia y la pobreza, para sobrevivir? Más que Isla Mágica es Isla Trágica.

En la Caverna

Hubo una época, cuando , en la adolescencia, me dedicaba a ir a la Biblioteca del Instituto. Me sucedió mucho en el Politécnico Rubén Darío de San Sebastián. por cierto, que tuve un solo amigo, porque el resto no se lo merecía, siempre dispuestos a hacerme la vida imposible. De ahí, que, en ocasiones, me dedicara a ir a la biblioteca, pero pocas veces; en ocasiones, hacía pellas, y me dedicaba a caminar, desde muy de mañana, por las calles de Sanse y Alcobendas. Después de todo, he demostrado muchas veces que, para los trabajos manuales, soy un negado; mas la convivencia conmigo era muy difícil, aunque era muy extrovertido. Jamás comprendí porque los compañeros de clase (hubo un gracioso que lo expulsó de clase el profesor de Matemáticas, cuando nos empezó por aleccionar acerca de nuestro futuro, y de la India, y la pobreza. Por cierto, el gracioso era muy agudo formando palabras, pero de escaso cerebro a la hora de soltar la lengua) se me tían conmigo. Sí recuerdo a uno semejante a un simio, musculoso y deforme, siempre haciendo perrerías, y no sólo a mí. Eso sí, se compinchaba con los populares de la clase, quizás para demostrar que pertenecía a un grupo gregario, y que, de adulto, lo más seguro es que siguiera a algún líder hacía la bancarrota. La suerte la tuve en que caí bien a los profesores. Excepto al de delineación o Dibujo Lineal que, por sólo ir retrasado en clase (la asignatura me provocaba terror y me aburría hasta el hartazgo) decidí no presentarme más. En esos años tuve suerte, porque hablé claramente con él. Suspéndame todo el curso, porque ya no vengo más. Me replicó que eso era imposible, y que quedaría expedientado. Le dije que adelante, pero que no venía más. Se quedó en silencio, sin tomarme en serio, hasta que no aparecí en los ocho meses siguientes. En cambio, me dediqué a leer en le Biblioteca del Instituto. Era bastante pequeña, daba risa, y, además, me ocultaba de los pelmazos y pesados. Lo que sí hice, fue conocer Sanse y Alcobendas y alrededores, en mis solitarias escapadas, además de frecuentar los distintos kioscos de los distritos. Y soportar que me llamaran "pastor de ovejas" por ser de Barajas. Luego, resultó que el pasado de Sanse era más rústico que el nuestro. Por una parte me alegro que Sanse o Alcobendas carezcan de aeropuerto. Nunca llegó su progreso a tamaño extremo.

Sin palabras

Me he quedado sin palabras al escuchar las insensateces y desvaríos de los imbéciles de ETA. Exigen cuando no son los más indicados para exigir, y deberían perdonar. Pero, por lo visto, no dan su brazo a torcer. Les falta sentido común y humildad. No admitir los errores es el paso para repetir el error. De todas maneras, nuestro Gobierno hace lo que Herodes: se lava las manos. Ciertamente, me he quedado sin palabras ante las estúpidas exigencias de una banda terrorista que le da igual todo. O se hace lo que dice, o nada. Tanta falta de flexibilidad mental, lo único que produce es la dureza de cristal. Y lo de la independencia. Por esta regla de tres, la independencia es, ante todo, es una exigencia de los catalanes y gallegos. No son los únicos; pero, nos obligan a creer que la independencia vasca, es toda la independencia existente. Pues no. Lo primero es que el Gobierno demuestre lo fuerte que está; pero nuestro Gobierno es débil. Se debilitó al abrirles la puerta con la segunda tregua, que aprovechó para volar la T4. Y esto ya no se lo cree nadie. Se han aprovechado de la debilidad del Gobierno. No necesitamos un Gobierno débil, porque de eso es de lo que se aprovechan estos despojos que no piensan, y sólo se dedican a matar, que es lo más repugnante de la existencia. Lo más bajo es matar por una idea que llena los cementerios y seca las almas.

¿Cinco años más?

Sí , amiguito, cinco años más de sufrimiento, que se cuentan con los dedos de las manos, y resulta que es un número mágico, pero un augurio de mala suerte. El Zejador dice que, en cinco años, España retornará a la bonanza que las legislaturas anteriores la llevaron al lodo de la crisis. Por cierto, que no levantamos cabeza. De nada sirve el ejemplo que puso de Alemania. Alemania es el país con los sueldos y las pensiones más altas, y los teutones vienen a veranear a gastarse su sueldazo a España; pero ni eso levantará la economía de este país. En la entrevista con Gloria Lomana, se negó a hablar, por si seguía en el poder (dudoso, porque a los de su propio partido, no les gusta como les ha tomado el pelo, en especial, a los militantes); no quiso tocar el tema, porque le debe provocar ronchas y cicatrices que se ha hecho el mismo. Pero dudo que esos cinco años sirvan de algo. Y la milonga de que España está saliendo de la crisis, merced a las medidas de robar la cartera a todos los españoles, ya no se la cree ni un niño de cinco años. ¡Por Dios, Zejador, acaso piensa que hemos nacido en un parvulario, para que se nos trate como niños inmaduros! ¡Abusón! ¡Acusica! Como si no tuvieramos bastante con vivir día a día, y ver que las arcas del Estado, vacías, se dedican a llenarse con los impuestos de ZP Sin Tierra. Y de ETA, ya, ni por esas. Que barran a la basura, por favor.

Escribir, escribir, escribir...

...como siempre, como si te fuera la vida en ello, vida que tomas y devuelves cada día, porque es un precio pequeño a pagar, pues se trata de una manera de que tus ideas y pensamientos se reflejen en unas pocas, o muchas, líneas. Y, al parecer, no basta. Si al escribir buscamos la verdad, o, como escribió Ben Franklin en su autobiografía, para mostrar los conocimientos a su hijo, o sobrino, con los errores y aciertos que cometió durante toda su vida, y para instruirlo en la vida. No es de extrañar, porque lo que esperamos de Benjamin Franklin (inventor del pararrayos entre otras cosas) es que humildad le sobra. Y eso que, Franklin escribió muchos ensayos; pero ningún día faltó a la tarea de escribir, a su intermitencia. De hecho, su Autobiografía, memorias ordenadas, es una obra ciclópea. La escribió para conocerse a través de las trampas de la memoria, para extraer la verdad de toda su vida. ¿Lo logró? Eso lo sabe mejor el propio Ben: de hecho, únicamente lo sabe él, y no puede escaparse. De lo contrario, jamás habría escrito un volúmen enorme sobre su vida, en forma de epístola a su hijo o a su sobrino, indicándole las pautas para dirigir su vida. Ben Franklin buscaba, sobre todo, ser un guía. Un guía humilde. Un guía como él no tuvo, pues lo buscó en sí mismo, y en sus errores, porque este polifacético inventor, aprendió de los errores, para estudiarlos, examinarlos y no cometerlos. De ahí que, escribir fue para él una salida y la purga de sus sinsabores, por mucho que diga que fue feliz. Lo más seguro es que fuera filosóficamente feliz. Como todos esperamos ser algún día, dentro de nuestras limitaciones.

Identidades

Superman o Clark, escaqueándose, como siempre

No he escrito el título a boleo. En este caso, me refiero a porqué a Clark Kent no le despiden cuando se busca excusas tan tontas como que, tengo que ir al servicio, o ya voy de camino a París, o desaparece, delante de su jefe, Perry White, que se queda a verlas venir cuando hace lo que Batman. O cuando se tira por el ventano del edificio del Daily Planet, y en dos segundos ha cambiado su atuendo, por la capa y el pijama azul y rojo. ¿Acaso no le ha visto nadie cambiarse? Es decir, un tipo que casi no se oculta, porque siempre es el mismo, Superman, y nadie se da cuenta de que Clark existe. Hasta cierto punto, en las películas han tratado de ingenuo al espectador. Vale que se cambie en una cabina. Ahora nadie lo hace si no es para echar un polvo, y de los rapiditos; o, por ejemplo, que mientras corre, el traje desaparece por arte de magia, y aparece el uniforme rojo y azul. Claro, dirán, es Superman. Ya, pero busca salidas que transcienden la lógica, y las excusas son tan absurdas como los koan zen para alcanzar la Iluminación, que no es precisamente un genio; pero lo admitimos. Sí, ya, los estudiosos dirán que se le admiten al kryptoniano, porque es Superman. Pues de Batman no dicen lo mismo. Puede faltar al despacho porque es millonario. Pero Superman está al borde del despido. Y ni Perry White parece darse cuenta. Y los de arriba deben de hacer la vista gorda, porque el héroe es eso, un héroe. Por suerte, Superman no es como Beowulf, pero Beowulf cumplía con su trabajo-licenciado en heroísmo profesional- y no le servían las excusas. Pensadlo bien.

BloodRayne

BloodRayne es un personaje del videojuego del mismo nombre. Es una atractiva vampira pelirroja, y ha pasado por el cómic, la animación (anime japonés) y se han rodado unas tres películas en Estados Unidos. Aquí sólo conocimos la primera que, por cierto, estuvo un par de semanas, y se transfirió de la gran pantalla a formato DVD directamente. Incluso es posible que la tercera entrega no llegue a nuestro país, porque la primera era violenta, superficialmente dirigida y con una potente carga erótica (el directo decidió agarrar el hacha y excitar al espectador, y parece que lo consiguió); ahora BloodRayne es un personaje de culto, y se vende como un producto de masas en Japón. De la misma manera que Bayonetta, la bruja hechicera sensual que se dedica a matar demoniosc, con un cabello que utiliza como arma letal. Volviendo a BloodRayne. No he jugado al videojuego. Es una diversión que me aburre, pero he seguido las ilustraciones (en la Red y en las revistas especializadas del ramo informático del ocio) y es un dulce para los ilustradores-tanto como Bayonetta, que, en su haber, hay una versión hentai de grandes proporciones y sexo desproporcionado-; seguramente, BloodRayne siga el mismo camino en la industria nipona del manga, pero, hasta ahora, parece no haber dado señales de vida. Sin embargo, aquí dejo una ilustración digital muy realista y mágica. Y un ejemplar de su colección.

Lecturas

Que yo recuerde, empecé a leer con tres años. En realidad fue mi madre (q.e.p.d.) quien me mostró las primeras letras del abecedario y su significado. Luego, llegaron las palabras y como se leían. Se puede decir que, cuando llegué al parvulario, ya sabía leer, y conocía el significado de la frase. La escritura llegó después. Pero mi madre, me ponía nuva tarea. Además de escribir en clase, escribía en los Cuadernos Rubio que ella misma se las apañaba para comprar. También es posible que mis primeras lecturas fueran La Isla del Tesoro, por curiosidad, y obras de Emilio Salgari: El Corsario Negro, La Galera del Bajá, La Hija del Corsario Negro (que dudo que fuese obra de Salgari); pero nunca me las llegué terminar. Lo que más me impresionaba de esos libros eran las naves y su historia, o como se componían. Se hallaban las ilustraciones de estos barcos y su documentación al final del libro, cortesía de la Editorial Susaeta (que ya no existe, o ahora se ha especializado en literatura infantil, abandonando la literatura juvenil de los 70 y 80, en los 90, ni rastro y ya en el siglo XXI, es difícil encontrarlos porque están descatalogados); también encontré agilidad al aficionarme a los cómics. En este caso, de toda la obra de Ibáñez y con Mortadelo y Filemón. Todas obras de humor absurdo y muy campechano, muy arraigado en la profundidad de una España que salía de la oscuridad, y que criticaba todo con sutileza humorística. Ibáñez se las apañaba para despistar a la censura con historietas veraces que no dejaban ni pies ni cabeza a la realidad del momento. Luego, llegaron, cuando crecí ocho años después, los cómics de superhéroes americanos, entre ellos, Spiderman, el primero que leí. Un tipo que sufría como cualquier mortal, pero con el poder de una araña radiactiva que, por cierto, le picó. Absurdo, porque, raras veces, las arañas pican. Logré coleccionar un centenar de ejemplares de la inmensa mayoría de los personajes Marvel (una lista muy larga y respetable), hasta que llegó mi tía, y me obligó a deshacerme de las colecciones. Me dolió algo más que el alma, pero no hubo remedio. Sobre todo, cuando, mi tía, me informó de que me había gastado cerca de un millón de pesetas de la época (década de 1980); como era joven, olvidé. Y ya, con doce o trece años, descubrí tardíamente a Superman y al Universo o Multiverso DC. Como cuando Colón descubrió América por el camino equivocado, yo lo descubrí cuando otra tía mía nos llevó a mi hermano menor y yo al cine: la primera película de Superman. En la actualidad, suelo comprar, en ocasiones, cómics de la Marvel y de la DC cuando acontece; pero apenas los leo. Me interesan las ilustraciones o el arte de los dibujantes, que han alcanzado niveles de maestría nunca vistos, y los personajes son más maduros, y las historias más duras, de marcado carácter político. La DC lo hace ahora. Pero la Marvel ya es veterana en temas que tienen que ver con la realidad. Hace un año, leí en la Biblioteca un número antiguo de Spiderman, en donde habían violado a una amiga suya, y el héroe dudaba entre matar al violador, o que confesara su crimen. Al final, no llevó a cabo su venganza, pero el violador lo entregó a la Justicia, después de confesar, claro, y admitir su delito. Si lo hubiese asesinado, ya no sería un superhéroe llamado Spiderman, sino un asesino. En la Marvel, él único con derecho al asesinato y la venganza es el Castigador (The Punisher), y con razón, porque asesinaron a su familia. Además, Frank Castle era policía. Y, desde luego, no me arrepiento de leer tanto literatura como cómic. Forman parte de mi aprendizaje y de mis propios descubrimientos.

Strike! CHANTAJE

David-El se encontraba entre los anaqueles de la Biblioteca acometiéndose en la tarea de colocar los fondos literarios en su sitio. Se sorprendió de que los fondos siempre se renovaran, para no perder la riqueza publicada y cultural. En Recepción esperaba Kiara, mientras hacía buenas migas con uno de los Jefes (dos mujeres y un hombre) hablando de literatura o de cualquier tema que se precie o postule o se tercie.

-Creo que casi no se tiene en cuenta-explicaba Kiara-que, en el momento en que un escritor decide ocultar su obra, se vuelve un tesoro para los lectores.

-Eso es cierto-contestó Mario, uno de los Jefes-y esa obra, al ser destruida se pierde. Es lo mismo que intentó Kafka. Ordenó a Broch, su amigo de toda la vida destruir toda su obra. Fue infiel a su promesa, pero salvó la obra de Kafka, que siempre pensó que lo escrito no merecía la pena.

Empezó a sonar el teléfono con insistencia.

Julián, uno de los bibliotecarios, sordo de un oído, pero educado como él solo, se apoderó del auricular:

-Biblioteca Gloria Fuertes, ¿qué desea? Está ocupado.

Kiara se olió algo sospechoso, y señaló que le pasaran el aparato. Julián accedió, pero se sintió molesto por la autoridad de Kiara, que no trabajaba allí.

-¿Quién es usted?

-Quien sea yo no importa. Busco a David L. Lois. Es una cuestión de seguridad.

-Yo soy su cuestión de seguridad. Si desea algo me informa a mí.

Al otro lado de la línea, se colgó.

David-El permanecía ordenado los libros, mientras silbaba la banda sonora de Superman. Hasta que un cosquilleo de la vibración del móvil lo desconcertó. Pocas personas tenían su número: sus tíos, sus primos, su abuelos, su padre y su madre, y algún que otro amigo. Y, además, por seguridad, no aceptaba que lo llamaran al trabajo. Su sospecha se convirtió en doble.

-¿Quién es?

-Quien yo sea no importa. ¿Es usted David L. Lois?

-Que le importa, insolente.

-Mucho-dijo la voz-sobre todo porque tengo unas imágenes en mi poder que a Rubalcaba 35º le van a encantar. De hecho, si lo sabe, le hará la vida imposible. Es una cuestión de seguridad.

-¿Qué imágenes?

-Flyin´n da sky...-canturreó la voz-¿Es un pájaro, es un avión, es...?

-Vale, no siga.-y David-El se concentró en el ambiente del interior. Desde el fondo del auricular escuchaba música, choque de bebidas, y su Don de superoído. Una discoteca o algún antro.-Está bien, ¿cuánto es el precio?

-Diez mil eurocards.

-¡Está loco, nadie tiene esa cantidad! ¡Está majareta perdío!-gritó David-El. Se lo oyó en todo el Centro Cultural.

-Como está la juventud de ahora-comentó un anciano-en mis tiempos no gritábamos tanto. Qué escándalo.

-Está bien. Iré a buscarle-dijo David-El.

Excusóse ante Kiara y compañeros y Jefes, y salió rápidamente del Centro Cultural. Dijo que tenía que ir al baño, con retortijones en los intestinos. Y de un saltó estuvo en el cielo de Madrid, volando, y no discretamente. Un niño pequeño comentó, al verlo planear:

-Mira mamá, un hombre volando. ¿Los hombres volamos, mamá?

-Niño, no digas tonterías. Aquí el único que vuela es tu padre, que, desde el divorcio no veo un euro.

El niño se calló, sin entender demasiado; pero sonrió al conocer que su padre volaba.

David-El aterrizó a trastabillazos, y se golpeó con la pared de la calle, en el edificio donde pudo escuchar la música y el ambiente. Se había vuelto a quedar sin aire. Esquirlas en los ladrillos, y un boquete ligero en la pared.

Los de seguridad iban a decirle algo; pero el silencio fue la única respuesta, el único mensaje.

-Voy a entrar.

Ninguno lo frenó.

Poco después salía con un paquete en la mano. Un tipo que, como una sabandija, se retorcía llorando y gimiendo:

-No me haga nada, por favor, no me haga daño. Tome.

Y la sabandija que, por cierto, dudo que giman y lloren o griten, le pasó los discos con sus movimientos grabados.

-No está bien chantajear a las personas. No es ético. ¿Cómo consiguió mi móvil?

-Los Rubalcaba. Me pagaron.

-Y eres tan estúpido que no te guardaste las espaldas.

-Ellos sólo tienen tú móvil. Los demás accesos están truncados. Creo que lo han llevado a cabo las Corporaciones Wayne.

-¿Corporaciones Wayne?

-¿No lo sabe? Las Corporaciones Wayne son sus avales. Es un intocable, y los Rubalcaba no pueden acceder a sus bancos de datos, porque están blindados. Yo soy un mensajero, nada más. ¿Me suelta?

-No. Ahora te llevo a la Policía.

-La Policía, no. Les pagan el sueldo los Rubalcaba. Además está el Ejército. No, a la Policía, no.

-Entonces, te vienes conmigo.

-¿Adónde?

-Ya lo verás.

Y David-El saltó y se elevó hacía el cielo de Madrid. Aterrizó, con un poco de rígida delicadeza, en la Biblioteca. Llamó a Kiara, y le dijo:

-Kiara, mira qué puedes hacer con él. Y toma.-y le pasó los cedés grabados.-Es informático.

-¿El chantajista?

-Euh.., sí-respondió David-El-¿cómo lo sabes?

-Lo sospechaba. ¿Qué tal los intestinos?

-¡Funcionando!

Y David-El regresó a sus obligaciones.

Mario comentó:

-Últimamente, este chico hace cosas muy extrañas.

-Y más que hará-terció Kiara-por el bien común. Ha de forjarse su propio futuro.

Mario no pudo descifrar nunca estas palabras.

De momento.

Primera imagen de Dredd

Una de las primeras imágenes de Juez Dredd, nueva saga

Lo que os decía: Hollywood ha vuelto a probar si tiene éxito con esta nueva entrega. Desde luego que, como ya dejé escrito antes, a mí no me convence el vestuario. Puestos a darse de originales, nada hay de arte, pero sí, de simplificación. El casco, quizás más barroco, y un Dredd sin afeitar. Por cierto, que Dredd es el actor que trabajó con Vin Diesel en las Crónicas de Riddick, haciendo de segundo General de los necróferos, el que tenía una aventura con la Reina de los Necróferos, y que Riddick se lo ventila en dos segundos. Y esto es lo que hay. Intentaré encontrar más imágenes; pero, últimamente la Red anda escasa de originalidad.

Por otra parte, tanto cambio en la figura del personaje le perjudicará. Es más, cada lector tiene la visión standard de Dredd, la del cómic, y modificarla, puede llegar a chocar. Como en Batman Begins. Al principio choca; pero, en Dark Knight es un completo K.O.; muchos seguidores de Batman se han sentido defraudados, incluido yo, porque la leyenda ha decaído. Con Dredd, es posible que suceda lo mismo. Pero Hollywood nos tiene acostumbrados a sus caprichos, y rige la pasta. ¿Qué le vamos a hacer?

Hulk Desencadenado

A Stan Lee le han puesto una baldosa en Hollywood por ser el creador de leyendas del cómic como Spiderman, Los Cuatro Fantásticos, Iron Man, Los Vengadores, Thor, X Men y una familia de superhéroes lo bastante extensa (incluyendo los supervillanos más originales del Universo Marvel); lo cierto es que se lo merece. Aporta mucho a La Casa de las Ideas, con la diferencia de que, a diferencia de DC, no suele dejar libre a los dibujantes que contrata. Incluso se hace con los personajes que crean, en una especie de dictadura draconiana. Un ejemplo de ello es el Caballero Luna. Nació en los 70, y no pertenecía a Stan Lee. Al principio, el héroe no tuvo buena tirada, y Stan Lee despidió al creador, arrebatándole los derechos sobre el personaje (lo que se crea en Marvel, se lo queda Marvel); el Caballero Luna, con nuevo guionista en los 80, despegó, y en los 90 logró una discreta popularidad, y ya en los 90, tuvo un éxito que lo convirtió incluso en una figura de acción. De hecho, se están estudiando guiones para filmar una película, que es posible que vea la luz en algún año de este siglo. Del creador original nada se supo; pero que ha seguido trabajando en los cómics "indie" (esto es, independientes), en donde tiene cierta libertad, y nada tiene que ver con crear héroes, aunque ha logrado la fama que Stan Lee le arrebató. Por eso me pregunto, si con el Paseo de la Fama, no habrá algún Hulk desencadenado; personaje original de Stan Lee, basado en el Dr. Jekyll y Mr. Hyde, de Stevenson, y en el enigma psíquico y moral de la naturaleza humana. Se olvidaron, en la noticia, de informar que Stanley Joseph Strasberg, de dudoso origen rumano, es también judío, y que estos son los que mueven la pasta en el mundo mundial. De ahí de adoptar los derechos de los personajes que ellos, no suelen crear. Pero es la ley del mercado y del negocio. Hulk Desencadenado. ¡Cuánta furia!

Víspera de Reyes Magos

Que yo recuerde, de pequeño, y aún de mayor, siempre me han encantado los Reyes Magos, pero, para mí, la época se ha pasado. Es como cuando se pierde el sabor de un dulce que no se vuelve a encontrar. Es decir, que he perdido la ilusión, porque esta época, para mí, es el momento en que empiezan los problemas. De hecho, los Reyes Magos, como Papá Nöel, o cualquier otra apreciación de estos días festivos, es cosa de los Centros Comerciales, que esperan extraer la saca del incauto. Pero, en el momento, en que empieza esta época, la competencia es feroz. Es más, hay incluso una anécdota que apunta a esto. El Corte Inglés exigió, a la Prensa y los Mass Media, que la Navidad y el Fin de Año, no se anunciara oficialmente, hasta que no se dispusiera de sus anuncios. Razón: querían monopolizar y aumentar las ventas (porque, por esta época, se ponen hasta las trancas); en Estados Unidos, fue más salvaje: si la competencia anunciaba los días navideños y de fin de año, antes que una empresa comercial de mucho poder, lo llevarían a los tribunales. Y ya sabéis como se las gastan los tribunales estadounidenses. Es decir, ¿a quienes pertenecen estos "ideales" días festivos? A nosotros no, desde luego. Por lo visto no nos tienen en cuenta.

¿Leyenda, o no?

Hablando el otro día con mi hermano pequeño, tras comentarle que, en las notas que le estoy pasando, buscar el Salmo 23 del Antiguo Testamento, en la Biblia, le ofrecí el dato de que yo había conseguido la Vulgata Latina. Es decir, la versión que se escribió a partir del griego, tras muchas traducciones del arameo y hebreo, desde el griego. Mi hermano, en cuestión,se negaba a creer que la Vulgata existiera. Yo no lo dudé ni un momento, porque me la había descargado, en PDF. De manera que me puse a buscar imágenes por la Red, y encontré varias versiones. Es increíble como las personas tiendena olvidar o a concluir la existencia de estos monumentos a la cultura.

Cuando llegó el momento de buscar indicios, actué como un investigador. Y lo confirmé, la Vulgata existe. Ha existido siempre, desde que uno de los primeros copistas se dispuso a plasmarla. Uno de ellos es Scio. La primera versiónimpresa de la Biblia en latín, en bastantes tomos, aunque hay huellas e indicios de manuscritos de las traducciones. Y en la Red se llega a vender una por $200 argentinos. Verlo para creerlo. De hecho, son incunables, y tan antiguos que son tesoros para el bibliófilo más afectado, si está dispuesto a pagar 250€ del ala. Tras esta exposición, incorporo un par de ilustraciones de la misma, que desde luego, es palpable, intocable, y no una leyenda. En estos tiempos hay demasiadas leyendas. Ya es hora de que dichas leyendas acepten la realidad de que no todo pertenece a la leyenda.

Buenos consejos

El Mago Martin Martin, como buen amigo que es, me dio uno de sus muchos consejos. Buenos consejos, que duda cabe, en los que me insistía que primara la calidad respecto a la cantidad. Conste que le hago caso pues, de otra manera, es posible que caigan en saco roto. Uno de estos consejos es escribir menos entradas en este blog, y que muestren la calidad de mi escritura. Acepto este consejo; mas, en muchas ocasiones, no escribo por el mero hecho de escribir a buen Dios y mala lluvia, como dirían las personas o eruditos del siglo XVII (de donde procede Águila Roja); porque, mi intención es escribir para todo el mundo, y seré un poco egoísta, para mí mismo. Porque, lo sospechemos o no, el escritor escribe para sí mismo, y cuando crea personajes (como el Mago Martin Martin) es necesario que conviva con ellos (como 45 y Strike!), y que cada día es un reto, a pesar de que uno siempre se encuentre a dos segundos del desierto, estéril y poco fecundo. No pienso utilizar lo del "dique seco", porque, en ocasiones, es más que evidente. Escribir es un compromiso. Para mí, es importante. Y mostrar la mayoría de entradas, no significa importunar a nadie. Cierto que, es posible escribirlas más cortas. Pero, ni soy periodista, ni estas son noticias. Y, que yo sepa, escribir una mayor cantidad de entradas, es entrenar la mente, con nuevos retos, y la libertad de escribir, que hace mucha falta. Procuraré seguir con menos "excesiva felicidad" la tarea de juntar palabras y ritmos y sonidos.

El fracaso de Dredd

Judge Dredd, la cinta dirigida por Danny Cannon en el año 1995 del siglo pasado, jamás pasará a la Historia del Cine como una película exitosa. De hecho, nada más estrenarse se convirtió en maldita y un fracaso mundial sin precedentes en la carrera irregular de Sylvester Stallone. Una cosa que nunca he comprendido es porque se les ofrece papeles de tipos enormes, a actores ligeramente más bajitos. Stallone ya estaba en forma desde Demolition Man; pero hay que tener en cuenta que, el papel de Juez Dredd, personaje creado por un dibujante español, en la publicación británica 2000 AD, es, desde siempre, un personaje grande y corpulento. De hecho, Dredd, es un Juez de Jueces, porque es una leyenda en MegaCity One (en la película, un Juez novato lo dice, y en el cómic se sobreentiende) y Stallone es bajito. Quiero decir, aparenta más altura, porque las partenaires que le buscan suelen ser aún más bajitas (pero grácilmente proporcionadas), y el hecho de que se inventaran un hermano de la manga, Rico Dredd (Armand Assante) fue lo que debilitó el guión. A mí, por mala que sea la película es entretenida. Incluso el ambiente es el del cómic, pero más edulcorado para el espectador. Creo que, si hubiesen llamado a Schwarzenegger, la cinta hubiese ganado un plus; pero el espectador busca auténticos actores, y no guiñoles como Stallone que interpretan planamente a los personajes (excepto en CopLand y Get Carter, en esas me quito el sombrero; pero Get Carter no obtuvo el éxito esperado), y de eso, Hollywood comete muchos errores y despide a ejecutivos de la productora cuando la Industria de los Sueños pierde dinero y los éxitos, continuados, desaparecen. También hay que culpar al guionista, aunque el guión tiene pocos momentos brillantes: te falta el tenedor, guapo (Dredd/Stallone a un enemigo cibernético y bastante bestia y microcerébrico-mi palabro), y el final, que es bastante previsible, con Dredd/Stallone recordando que él cumple la Ley hasta el final (disculpad la redundancia). Y, para este año, están rodando un remake. He visto las primeras imágenes, y creo que se han cargado la mitología de Dredd. Incluso le han modificado el uniforme. ¡Debería darles vergüenza! Estropear un personaje se le da muy bien a Hollywood, y es un insulto al autor paisano nuestro que lo creó.