Un mes de lo más extraño

Un mes en que ha nevado, en donde ha habido días de calor, y en el que he renunciado a escribir sobre política porque el tema es cansino. Ninguno de los dos partidos lo están haciendo muy bien. Incluso creo que no saben lo que hacen, y así les va. Sufre, desde luego, el transeúnte de la calle, que ya le duele el bolsillo y la cartera.

Por otra parte, he dedicado una parte del mes para agilizar la entrega de la serie Strike! Estoy pensando en prorrogarla un mes más, y luego, regresar a las etiquetas habituales. Muchas personas no se cuestionan que rellenar cada día una entrada no cuesta esfuerzo. Pues sí cuesta: hay veces en que los temas no salen. Incluso durante este mes, escribir Strike! es una suerte de odisea. Tengo el episodio, pero he de pensar  en no cansar al lector.

Pero eso da igual. De todas maneras, nadie me lee, o apenas me comentan. Da igual. Escribiré cada mes religiosamente. Una tarea diaria, y que me llevará, o me acompañará hasta el último día. Por lo demás, Strike! ya es protagonista de su propia odisea. Le he enviado a este año, y resolveré esta parte de la serie durante estos meses, intercalados con otras entradas.

Pero el mes, aún nevando, y luego derritiendo, no ha estado mal.

El portapapeles que salva el día

Hace ya un mes que me compré un portapapeles (clipboard) y me ha servido de mucha ayuda. Anoto en una serie de folios, que voy guardando, pensamientos o bocetos,  e incluso apuntes, para alguna historia, algún relato, o cierta reflexiones que, en ocasiones no son nada importantes (importantes para mí, no para otra persona, que, al encontrarse con estos folios, hay un batiburrillo desconcertante); y, por otra parte, ayuda  a salvar el día.

El portapapeles no me costó mucho. De hecho, no pasaba de los 3 euros; pero es una ayuda para, antes de dormir, tener la excusa de anotar algunos párrafos interesantes, o tomar apuntes de diversas lecturas. Y me estoy refiriendo a un portapapeles real; no el digital del Word. Es de inestimable ayuda para un escritor.

Y José Luis Sampedro utiliza una tabla de madera para escribir, muy semejante al portapapeles, y muy cómoda, porque así, este Maestro, escribe sus mejores creaciones.

Strike! ESPÉCIMEN DE CUIDADO

Al entrar en el almacén, dos agentes de trajes caros penetraron sin violencia en la estancia. Era un almacén inmenso. Su misión consistía en llevarse a un inconsciente Strike! a laboratorio, para llevar a cabo una serie de pruebas y experimentos inhumanos.

Las pruebas serían supervisadas por un equipo de científicos muy preparados que habían hecho voto de silencio. Hablar, desgranar lo que sucedía en el Área 51 era como llamar a la muerte, e invitarla a sus casas. En realidad, las pruebas no eran del otro mundo. Desde el año 1945 los laboratorios habían evolucionado. Había mayor calidad de equipo sutura, de operaciones y biopsia. Porque se trataba de un estudio con el espécimen vivo. El sufrimiento les daba igual. Importaba más el resultado.

Pero, al intentar abrir a Strike! se llevaron una sorpresa: el bísturí no atravesaba la piel.

-¡Esto es imposible!-gritó un cirujano-¡Seguro que es un alien corriente y moliente!

-No hay aliens corrientes y molientes, Doctor Kreuge.

-Pues a mí me parece un kryptoniano nada corriente y moliente-dijo el ayudante.

-Ya se pusieron nerviosos los Grises cuando le transportamos aquí-dijo el Agente, subrayando "nerviosos" con un gesto teatral.

-Trae el bisturí de kryptonita, ¡rápido!

-Sí, Doctor Kreuge-accedió, sumiso, el ayudante.

El Doctor Kreuge tanteó por dónde debía cortar, aplicando los dedos en las zonas blandas, que eran duras y resistentes. Una sonrisa de bestia se le dibujó en la cara.

-El organismo kryptoniano es diferente del humano. Hay más órganos y algunos de los que desconocemos sus funciones. Cuando vean los órganos, maravíllense de la Creación.

Justo cuando ya cortaba el Doctor Kreuge, Strike recuperó el sentido de golpe.

-¡¡Duele!!-exclamó. Y empujó al Doctor Kreuge contra la pared. Al ayudante le retorció el pescuezo, y a los agentes los tostó con sus rayos oculares caloríficos.

Luego, agarró la manta, y, desnudo, buscó alguna salida, rompiendo las paredes frías de acero. No sabía dónde se encontraba, pero, su primer impulso fue salir.

Strike! MUY EXTRAÑO

Desde el satélite el Área 51 no parece ser un área concreta. Llama la atención un autobús escolar, aparcado con mucha razón "para despistar". Pero el Área 51 dentro de todas las bases militares tiene mucho de leyenda, y mucha desinformación. Quién pase por esta base, será mejor que de la vuelta sin rozarla, porque, si no la rodea, puede desaparecer, o ser fichado como Enemigo Público Nº 1 contra los imperialistas Estados Unidos de América.

En realidad, el autobús escolar es una suerte de ascensor. En el suelo se abre una suerte de construcción de acero muy metálica y brillante. De hecho, el ascensor es enorme, y es más un montacargas que un ascensor. Si eres un agente de cualquier agencia de los USA; tendrás que identificarte con un carné con chip especial; y si entras, serás testigo de los seres y experimentos más inhumanos y extraños.

Podrás ver a los Grises, que es un pequeño ejército de alta tecnología que, si se sienten amenazados, no dudarán en disparar lásers cancerígenos. Si han de matar a un ser humano, no lo dudarán en ningún momento. Pero, si eres un Gris infiltrado serás bienvenido. Si, en cambio, eres kryptoniano, de ninguna manera serás bien recibido si no apareces cadáver o a las puertas de la muerte; para que los Grises experimenten contigo de acuerdo con el Presidente de los Estados Unidos de turno.

A Strike! la mala suerte le había otorgado la capacidad de ser medio kryptoniano, y medio humano. En ambos casos, no era bienvenido, y los Grises se pusieron nerviosos. En una cápsula criogenica de alta precisión. Strike! descansaba, pero no se recuperaba. Guardaron la cápsula en un amplio almacén. Y lo dejaron tal cual porque según comentaban podía tratarse de una amenaza. Un espécimen muy extraño.

Strike! CAíDA LIBRE

La nave atravesó la capa de ozono consumiéndose en el fuego. Los comandos circomundanos dejaron de responder. Strike! se llevó las manos a la cabeza. La nave siguió cayendo como un pensamiento rígido.

Strike! buscó recuperar el control, sin éxito; pero ya las placas se fundían, y Strike! supo que estaba en caída libre. Una humareda negra. El ejército había detectado su presencia, y le pedía que se identificara. Que Strike! supiera, una nave mundocircana no llevaba radio ni nada parecido.

La nave continuó cayendo hasta que consumió del todo, y dio en la costa. Luego, el fuego se extinguió, y quedó un humo blanco. Strike! se sumió en la inconsciencia.

Una patrulla recuperó la nave. Se estableció un incidente diplomático entre dos Gobiernos. El primero decía que había sido en sus aguas, y que el aparato le pertenecía. El segundo, que, como eran los Amos del Mundo, la prueba del ser de la nave, y la nave, significaba una prueba más, para avanzar en la tecnología. Pero el interés era más que político.

Strike! no se enteraba de nada.

Strike! LAS OSCILACIONES DEL CAMPO ESPACIO TEMPORAL

Strike! se apoderó de la nave mundocircana. Guardó el equipo de oxígeno, y se puso a estudiar los mandos de la nave. Buscó en qué pulsador se lanzaba el rayo azulado, sin éxito. Entonces, por esa casualidad de que, en este momento, se alía la suerte con la intuición, consiguió arrancar la nave, que era parecida a una suerte de trompeta de fiesta.

La nave se elevó. Introdujo las coordenadas al azar. Strike! sabía que se demoraría en llegar a la Tierra, hasta el punto en que la nave se dedicó a conducirse sola. La IA hacía el resto. Pero Strike! buscaba las Puertas Estelares sin ningún éxitos. Ahora, nuestro héroe dependía del azar. Encontrar el Sistema Solar  se trataba de un deseo imperante.

-Espero llegar a tiempo.

Abandonando a Mundo Circo en un caos bélico, una tormenta solar atacó a la nave. Luego, llegó un flujo que interrumpió las coordenadas, y cómo por un milagro, llegó a la Tierra. Pero, él no lo sabía. El Planeta Tierra era el mismo; pero no el que conocía.

Había llegado a la Tierra, muy atrás en el Espacio y el Tiempo, cinco mil años hacia atrás. Aterrizó en España, en el año 2012.

Una nueva aventura había empezado.

Strike! REGRESO AL CAMINO

Strike salió de esa especie de coliseo de arena. Detrás lo seguía Gran Itzaak. No había muerto del todo. La furia y el odio nada podía contra las quemaduras.

-¡Mestizo! Nadie acaba con la nobleza de Mundo Circo, y tú vas a morir.

-Sigue soñando. Y no me llames mestizo, soy Strike!, y ahora el Sol brilla más que otros días. He dejado de ser tu herramienta asesina.

Gran Itzaak enseñó una sonrisa en el rostro quemado y ensangrentado.

-No eres un kryptoniano. Un kryptoniano lucha por el honor, no por salir corriendo.

Y Gran Itzaak se rió.

Entonces, Strike! se acercó, lo levantó por encima de la cabeza, dobló una de las piernas, y sonó un doloroso ¡crack! al romper el espinazo de Gran Itzaak.

-Yo no podré huir de este pasado-dijo Strike!-.Pero tú, oh Gran Itzaak, no podrás huir del infierno que has creado.

Y Strike! buscó el ingenio de oxígeno, para retomar el camino de regreso a casa.

¿Cuándo llega?

En muchas ocasiones, en los talleres, nos plantean historias o sucesos que hay que volver literarios. Nos ofrecen las bases y las directivas, como Robocop, nos dan pistas, y cómo debemos escribirlos, y además, nos dan la oportunidad de ser creativos. Y se agradece.

Pero, a la hora de escribir un relato, aparecen las dudas, y por dónde empezar. También hay que buscar la historia en la realidad, en lo cotidiano, lo vulgar, hasta que salta la chispa, y todo parece encajar. Pero no estoy autorizado a decir o confirmar saberes que otros han impuesto, y que todos los escribidores comentan: la técnica del autor, su estilo, la gramática, el movimiento o género o subgénero que utiliza. Creo que, el orden de los factores no altera el producto; pero sí, la manera de crearlo, cómo lo toma el lector, o el escritor, y cuándo llega el material idóneo, que, desde luego, también hay que buscar.

Admito que no somos Robocop, que, muchas veces, nos equivocamos, dudamos, y que, la escritura, cuando llega, hay dos maneras de tomarla: quedarse con el consiguiente riesgo, y salir corriendo. Me decanto por la primera; la segunda se puede usar en cualquier momento.
Como dijo Cortázar: en la escritura de un cuento, el escritor se la juega. De momento, no hay ningún Terminator a la vista, y mi ordenador no se ha rebelado, ni es propiedad de Cyberdine Systems.

Strike! EL DÍA DE LA LIBERACIÓN

Mundo Circo se sumió en el caos. Axis Dalraune había muerto en las manos de Gran Itzaak, al mismo tiempo que Strike! asaba a la parrilla al propio Gran Itzaak. El público abandonó con una huída tremenda, el espectáculo en la arena. Si el caos había provocado eso, los luchadores se convirtieron en guerreros.

Empezaron a caer mundocircanos a espada. Strike! no deseaba este final; pero las cosas se estaban complicando. Con el Emperador muerto, nadie se hallaba en el Poder. Sí, los ministros, pero ya se habían afianzado las naves, y se exilaron a otros planetas. Por otra parte, Strike! había provocado este caos. Los luchadores salían por el boquete de arena, del Estadio, en donde los granos brillaban, cristalizados y fundidos.

Pero Strike! sólo quería una cosa: regresar a casa.

Stike! UN MURO SE FUNDE

Llegó el día en que a Strike! le tocó enfrentarse a Axis Dalraune. Dalraune había preparado en su rostro negro, blancas y azules pinturas de guerra. Daba la sensación de ser un guerrero y no un luchador.

-Sé de tu Don, Mestizo.

Ambos en la arena, con un Sol que hería la piel, y la ferocidad del público de Mundo Circo, que esperaba sangre, como en los combates anteriores. Strike! también mostró su fiereza con la mirada. Dos bestias de Aolik a punto de atacarse y darse muerte. Gran Itzaak sonreía desde su mandíbula cuadrada y su corona de plumas. Gran Itzaak superaba en tamaño a Dalraune y Strike!

-No, Axis. No serás mi víctima. No habrá vencidos, sí vencedores-dijo Strike!

-Empecemos, pues, la lucha, ¡y que gane el mejor!-gritó Dalraune, despertando al público de su somnolencia. Sólo querían ver sangre, no importaba el color. La sangre, en el Universo, es siempre la misma.

Strike! golpeó en el cuello a Dalraune. Éste perdió el conocimiento del todo. Levantó el cuerpo de Dalraune, y lo lanzó hacia el diminuto trono del Emperador, que gritó de manera escandalosa, justo cuando perecía aplastado por el gigante de ébano.

Gran Itzaak no lo esperaba.

Strike! dirigió sus rayos caloríficos hacia el muro de arena que rodeaba el Circo y lo fundió, creando una salida. Luego, señaló a Gran Itzaak.

-Ahora, tú eres el próximo, oh Gran Itzaak.

Gran Itzaak extrajo un arma de rayos amarillos que provocaban dolor.

Axis Dalraune se levantó, y, tras recuperarse de su desmayo, golpeó con furia a Grab Itzaak. El arma cayó al suelo, y Dalraune y Gran Itzaak estuvieron luchando hasta que Dalraune expiró, con el cuello roto.

Strike! enfocó sus rayos calorificos a Gran Itzaak. El coloso emplumado gritó. El sanguinario público se desbandó. Un muro se había fundido. Gran Itzaak murió chamuscado.

-¡Hoy es el día de la liberación!-gritó Strike!-¡Mundo Circo ha caído!

Strike! HIRIENDO MUROS

Todas las construcciones de Mundo Circo contienen arena. Arena solidificada. Arena quemada y fundida por el calor. Suelen ser edificios milenarios, hasta el punto de que, en muchos casos, los edificios sobreviven. Para algunos ingenieros de Mundo Circo es un milagro. Para otros, se trata de utilizar el material más barato para no sufragar la cultura sino, en contra, o a favor, los Juegos de Mundo Circo.

En realidad, en Mundo Circo prima el beneficio. A más Juegos, más beneficios. Si un luchador escapa, se pierde mucha inversión, y el espectáculo pierde todo su brillo. La sangre, sea del color que sea, ha de manchar la arena de Mundo Circo, para que Mundo Circo continue viviendo.

Pero Mundo Circo no contaba con Strike! que sólo tiene que golpear la arena para liberarse. Porque Strike! estaba dispuesto a fugarse, y a llevarse con él, a David El. Para ello, tenía que concertar un plan. Davis El se negaba a ser el Rebelde Mestizo, porque era Strike!, pero Gran Itzaak pagaría con creces, todo su sufrimiento.

Había llegado la hora de herir muros.

Strike! TONELADAS DE DOLOR

David El dejó de beber del agua del olvido, y los ojos se le abrieron. La memoria, al mismo tiempo, eclosionó y estalló como una bomba nuclear. Supo todos los hechos que le habían llevado a ser un luchador, El Mestizo Rebelde, y también que el Gran Itzaak nunca lo liberaría.

Sabía de sobras que estaba viviendo una gran mentira, y que Axis Dalraune buscaba la muerte para huir de Mundo Circo. A largo plazo era imposible, y David El soportaba toneladas de dolor por acabar con la vida de seres que intentaban sobrevivir. En otra ocasión, tuvo un combate con un axoloc arcturiano. De piel roja y mirada fría, tardó poco en romperlo en dos mitades, y quemar sus extremidades con rayos caloríficos. Gran Itzaak tembló de terror cuando supo que David El había recuperado su Don. Nadie en Mundo Circo podía recuperar su Don y, sin embargo, la prueba era David El, que exclamó:

-¡Soy Strike! ! Y nadie detiene a un mestizo. El próximo serás tú, Oh, Gran Itzaak; pero te arrodillarás ante el Hijo de la Casa de El, ¿me oyes, maldito tirano?

Y Gran Itzaak salió corriendo del púlpito. El Emperador se sonrió, con una risa de hiena de Tardis.

-Parece que tu cachorro se ha rebelado.

-Y lo pagará caro-comentó Gran Itzaak, en voz alta.

Strike! MÁS COMBATES

David El empezó a recuperar la consciencia de lo que estaba haciendo, cuando Axis Dalraune decidió no dejarle beber del agua turbia del olvido. Entonces, recuperó toda la memoria de golpe, y se dio cuenta de las atrocidades que había cometido.

Destrozó a un oponente insectoide de Vuran arrancándole las patas, y retorciéndole su delicado cuello de mantis. Un chorro de sangre verde bañó su cuerpo semi desnudo, con barba de doscientos días, y con la noción perdida del tiempo. Podría llevar en Mundo Circo un año, como quinientos, y sintió el grito de la Tierra, su planeta, agonizando.

En otra ocasión, luchó con un simio de Betharak, de poderosos brazos. De un sólo golpe, le rompió las costillas y extrajó su corazón caliente y palpitante. Aún latía, y en venganza, con la borrachera de la lucha, en una fusión mística de la vida y la muerte, arrojó el corazón del simio a los pies del Gran Itzaak, y escupió la sangre en la frente del Emperador, que se turbó como una dama flagelada y perversa.

El Emperador quería verlo muerto, pero el Gran Itzaak le comentó que valía más vivo que muerto. Pero quedaban más combates, y David El, veía lejano el día de su liberación. No perdía la esperanza, pero sí le hundía la solitaria espera, y lentamente, con tantas muertes provocadas, su existencia se convertía en un abismo. Sus oponentes morían en sus manos, y lo hacían de verdad.

David El se admitió como asesino, no como liberador. Deseó volver a tomar el agua del olvido, pero fue imposible. Axis Dalraune no se lo permitió.

-Dentro de doscientos combates, tú próximo oponente, seré yo. Un gran honor que yo muera en tus manos, o tú en las mías, amigo.

Es duro admitir que uno se equivoca; pero más duro es admitir la verdad, cuando la liberación es la muerte. 

Strike! PRIMER COMBATE

David El protagonizó el primer combate de lucha de su vida. Ya no se trataba de destruir bots que se autoreparaban. Se trataba de destruir vidas. Pero, como David El bebía del agua del olvido, sólo tenía conciencia por la noche, cuando Axis Dalraune le ofrecía el agua de la memoria.

Por eso David El luchaba con ahínco, y lograba victorias, y el Gran Itzaak aumentaba los beneficios de las apuestas. A David El lo llamaron Rebelde Mestizo, pero no era consciente de lo que hacía, y si por la noche lloraba, era porque recordaba el daño hecho.

Una vez luchó contra un gigante camardiano, de piel parduzca. Lo dejó fuera de juego con un solo puñetazo. El gigante cayó inconsciente a la primera. Se derrumbó en la arena, y los granos se elevaron veinte metros.

-¡Viva el Rebelde Mestizo!

Y David El elevaba sus musculosos brazos y gritaba con la borrachera de la victoria. Apenas se ocultaban sus atléticas formas, y las mujeres de Mundo Circo pedían pasar alguna noche con él. Gran Itzaak les decía que era un luchador nato, y no un juguete para la lascivia. Había ganado el primer combate.

Quedaban otros.

Strike! ENTRENAMIENTO ANTES DEL DEBÚT

David El mejoró durante los entrenamientos. Se utilizaban bots brutales y, a diario, el mestizo destrozaba una veintena de máquinas que se autoreparaban. David El entrenaba con concentración y ferocidad. El líquido ambarino le hacía olvidar por la mañana. No sabía quién era y sí por qué luchaba: por el Gran Itzaak.

Había mucha información sobre el Gran Itzaak. Tirano, pirata, asesino, intrigante y corrupto en la Corte de Mundo Circo, conspirador, y cruel con sus amantes...; ninguna, desde luego, se correspondía con la realidad. Pero el Gran Itzaak inspiraba miedo, excepto a David El. Trataban a él, al Mestizo, con deferencia, y Axis Dalraune le solía poner al corriente.

-Lo recordarás esta noche, todo aquello que te digo y que olvidarás al amanecer: El Gran Itzaak es tu benefactor, y quieres que luches por tu libertad. Para él, el dinero es lo de menos. Muchos han sido liberados fingiendo muertes honrosas. El Gran Itzaak es el antiguo soberano de éste mundo, derrocado por los afeminados deseos de la Corte. Comprar luchadores es su manera de vengarse. Pero, como buen negociante, pierde dinero por una parte, y lo gana por la otra. Dentro de un tiempo, no será necesario que pruebes el agua turbia del olvido.

Y David El comprendió estas palabras y entrenó con más ahínco.

Strike! SE PREPARA EL ESPECTÁCULO

David El fue empujado con sus otros compañeros de desgracias hacia un edificio de arena prensada. El edificio brillaba como un gema brillante ante la blancura del desierto. La arena era la única constitución de casi todo el arte arquitectónico de Mundo Circo: arena y telas irisadas para defenderse del castigo del Sol Payaso, como lo llamaban.

David El no era el único que sentía como se le secaba la boca y se le hinchaba la lengua. Un nuevo individuo, vestido de blanco, se acercó, con un balde de un líquido acuoso pero sospechosamente ambarino. Con un cucharón metálico removía el líquido y se lo servía a los futuros luchadores.

-Bebed del Agua del Olvido. Así no sentiréis lástima de vuestro presente que será brillante u oscuro. De vosotros depende.

Cuando le toco el turno a David El, dijo:

-No quiero beber, ni olvidar.

-¿Cómo? ¡Un rebelde! ¡Golpeadlo y que aprenda!

En eso estaban preparándose dos guardias de negras celadas emplumadas, hasta que se acercó un negro inmenso y enorme, y se puso en medio. Se llamaba Axis Dalraune.

-Ni se os ocurra. Sirvo al Gran Itzaar y si le ocurre algo, yo respondo por él.

Los guardias retrocedieron.

Axis Dalraune se acercó a David El, y le murmuró:

-Bebe el brebaje, yo tengo un antídoto que lo anula.

Entonces, David El bebió el amargo líquido y perdió toda noción de sí. Su vida pasada, y sus planes futuros, y Axis Dalraune le daba un líquido cristalino, al anochecer, y recuperaba su pasado y su futuro, y algo del presente, duro y estéril.

Cuando olvidaba, le llamaban a David El El Luchador Rebelde; cuando recuperaba la memoria, se despreciaba a sí mismo, por su sed de sangre en el combate de entrenamiento, y lloraba. Los héroes también lloran, tal como hizo Hércules cuando perdió, en sus propias manos, a sus hijos.

Strike! SELECCIÓN NATURAL

Despertó con los otros. Después de una dolorosa descarga eléctrica en la piel. Se levantó como un niño que se había olvidado de caminar. Volvió a caer y lo sujetaron. Fue recuperando la consciencia como quien sale del abismo.

Al principio vio una poderosa luz blanca y figuras que se fundían con la misma. Le dolían los músculos y los órganos, como si estuvieran friéndolos a altas temperaturas. Uno de los guardias le golpeó en la nuca. Sintió un dolor aún más agudo.

-¡Presta atención, esclavo, está hablando el Dómine!

David El pensó o creyó que había viajado en el tiempo hacia la Antigua Roma. Nada más lejos de su imaginación, pero siempre más cerca de la realidad. Una realidad que se negaba a aclararse.

-Soy Untarr Dax. Os entrenaré, alimentaré y seréis unos grandes luchadores. Aprenderéis a sobrevivir, porque sobreviven los más fuertes. Es la Ley de Mundo Circo. La selección será entre aquellos de vosotros que tengan una mayor capacidad de supervivencia. Por cierto, luego pasaréis a vuestros amos respectivos, y ganaréis apuestas para ellos. Si uno muere, pierde no sólo la vida, sino que su amo pierde beneficios. No sois esclavos tal como la palabra dice. Sois inversiones. O cómo decimos en Mundo Circo: ¡qué la suerte beneficie a tu Destino!

Strike! MUNDO CIRCO

El rayo azul lo envió, inconsciente, a un hangar. El hangar pertenecía a un muelle de un planeta que era todo árido y desierto, con escasos embalses de agua. El sol de este sistema solar apretaba fuerte. David El, sin recuperar el conocimiento, sólo sintió una pequeña oleada de calor.

El rayo azul lo depositó en una suerte cama metálica, mullida de un cuero agradable y casi algodonoso.

-¿Ha llegado nuestro nuevo Campeón?

-Sí, Gran Itzaak.

Gran Itzaak vestía con una larga capa, muy emperifollada de colores, y una corona emplumada, y una mirada astuta y penetrante en sus ojos amarillos.

-¡Más te vale! Con el último que te compré perdí cuatrocientosmil pasaks. Fue una ruina.

-No me extraña, Gran Itzaak, era kryptoniano.

-Y éste, ¿también es kryptoniano? Si es así, te desollaré vivo.

El vendedor se agachó sumiso, y declaró, implorante:

-Es un mestizo, oh Gran Itzaak. Vale más que muchos Campeones puros.

Gran Itzaak, enarcó las cejas y frunció el ceño. Un movimiento seguido de otro:

-¿Cuánto vale? Y no me engañes como la otra vez, o te desollaré vivo después de haberte apaleado hasta la muerte.

-Oh Gran Itzaak, aún no hemos calculado el precio. Primero hemos de prepararlo y entrenarlo. Entonces, veremos en cuanta valía es su precio.

Gran Itzaak se llevó sus dedos de poderosas garras de oro a su barbilla. Un par de largos colmillos asomaron a la comisura de su boca.

-Tienes una semana para prepararlo. Luego, que pase a mi propiedad como nueva pieza de Mundo Circo. Una semana. Un día más, será tu óbito.

El comerciante se inclinó.

-Respeto vuestra munificencia, Oh Gran Itzaak. Sois muy bueno conmigo.

Gran Itzaak se fue, con toda su corpulencia.

-Lleváos la cápsula. Hay que preparar a este mestizo para la lucha. ¡Rápido, mi cabeza corre peligro! Estoy cansado de ser el lameculos del Gran Itzaak; pero le va a costar uns fortuna pagarme esta nueva adquisición.

Y el comerciante, que se llamaba Teleryas Summ, se frotó las manos. Gran Itzaak se haría rico, pero Teleryas Summ sería aún más rico.

Strike! ITINERARIO MODIFICADO

David El salió disparado con su carga de oxígeno hasta la siguiente Puerta Interestelar. Pero, a punto de aparecer en la otra, un rayo de energía lo atrapó y le forzó a modificar la dirección de su viaje. Contra su voluntad, desde luego.

Los intentos por evitar que el rayo, de azul celeste lo atrapara fueron inútiles. Utilizó todas sus fuerzas de medio kryptoniano, pero fue inútil. El rayo tiraba de él, y lo volvía débil y vulnerable, sobre todo para un tipo que había logrado vencer a una amenaza de la categoría de Parallax.

En esta situación aprendió dos lecciones: no era muy fuerte, y cuando un rayo te atrapa y tira de ti, lo mejor es dejar de negar lo evidente. Sin embargo, los intentos para frenar la tirada le costaron nuevos dolores y sufrimientos. Le dolían los órganos y la presión casi le hace estallar los pulmones.

De manera que se rindió a lo evidente a costa de perder una potente dosis de oxígeno. Podía haber utilizado el Anillo de los Linternas Verdes; pero ese dato llegó demasiado tarde. Perdió la consciencia, y el rayo lo arrastró a un mundo desconocido.

Strike! DESPEDIDA TEMPORAL

Los ancianos de Oa se quedaron sorprendidos de la capacidad de Strike! para vencer a Parallax de la manera más sencilla. Strike! se fue a descansar y a quitarse el uniforme. El uniforme necesitaba algunos cambios. Era rígido y poco flexible. No permitía cierta libertad de movimientos, sin contar con las botas con cubiertas de metal antilano, que eran duras y resistentes. Además olía un poco a plástico quemado y tendría que hablar con su mentor, Doc Eckman sobre el diseño del traje. Y encima, odiaba la "S" de la familia El, de la Casa El. El signo debería modificarse un poco: una exclamación en la mitad: el no era Superman, era Strike!

Los ancianos de Oa le homenajearon antes de despedirse de él. David El llevaba su maleta Samsonite con el uniforme y poca cosa, y una placa de metal, que no sabía muy bien para qué servía, tratándose de metal kryptoniano.

-Hijo de El, te estamos muy agradecidos, a pesar de no confiar del todo en tú éxito con Parallax. Has salvado el Universo, y queremos hacerte un regalo...-dijo uno de los Ancianos. En su rostro azul se marcaba un brillo de felicidad.

David El lo interrumpió:

-¿Puedo pedir una cosa?-preguntó.
-Desde luego, Kryptoniano. Pide lo que desees.
-La pata del bicho de Parallax, en un envase plástico o equivalente.
-¿Sólo es eso?

-Nada más. ¿Hay algo más?

El rostro azul del Anciano se oscureció.

-Cómo sabes, Kumi Rantarr murió poco antes de que Parallax invadiera Oa-y extrajo el Anillo- Creemos que estaría orgulloso que tú lo portaras.

-No puedo aceptarlo. No soy digno.

-Por eso, David El, eres digno. Serás nuestro Linterna Verde de Honor. Ni tu antepasado llegó a serlo.

-Acepto. Pero que nadie se cabree. Linterna Verde, increíble-dijo David El, y se guardó el Anillo.

-El Anillo te ha escogido. Ahora serás un poderoso Guardián del Universo. Pero te ha tocado el Sector 88563 de Kumi Rantarr.

-Y eso, ¿por dónde cae?

-Las Pléyades. De ahí es Kumi Rantarr. Pero cuando te encuentres en Oa, el Universo será tu responsabilidad. ¡Buen Viaje!

David El se preguntó cómo regresaría hasta que llegó Hal Jordan XXV:

-Está restablecida las Puertas Interestelares. Pero necesitarás un poco de oxígeno para regresar.

-Estupendo. Vengo acompañado y me voy solo. La historia de mi vida.

-Hay mucho que hacer por aquí-dijo Hal Jordan XXV.

-Excusas, excusas y excusas.

-No olvides que eres un Linterna Verde, Hijo de El.

-Las elecciones no son mi fuerte, Hal.

-Lo sé.

La Puerta Interestelar se conectó. David El se puso el oxígeno.

-Hasta la vista-se despidió Hal Jordan XXV. David El suspiró, entró en la Puerta, y rezó. Su Viaje no había terminado. Acaba de empezar.

Strike! VALHALLA EN OA

La esfera de energía verde esmeralda se selló por completo. Algunos haces amarillos de Parallax se perdían en el exterior. Tanto Parallax como Strike! veían sus reflejos en la infinidad de espejos. Strike! se concentró y disparó un par de haces de rayos térmicos.

Parallax se quedó paralizado. Incluso disminuyó de tamaño y se puso rígido. Hubo una total concentración de rayos térmicos que, tras rebotar de un espejo a otro se multiplicaron y aumentaron la potencia.

-Primer experimento: ¿cruje la cáscara de una cucaracha al contacto con el calor?-dijo Strike!.

Parallax intentó huir, pero fue imposible. Los rayos térmicos lo atravesaron. Gritó intentando escapar. Parallax intentaba también penetrar en el cuerpo de Strike!, pero le quemaba todo el cuerpo, y su energía amarilla disminuía.

Desde el exterior, Hal Jordan XXV y los demás Linternas Verdes escucharon un sonoro crujido, y después, un ¡plop! Luego, el silencio. Abrieron la esfera: salió Strike! con un trozo de uno de los miembros quitinosos de Parallax.

-¿Qué ha sucedido?-preguntó Hal Jordan XXV.

Strike! con el uniforme expulsando humo, pero intacto, dijo:

-Toma, un recuerdo. Y ahora me voy a descansar.

Y Strike! volando se fue a una torre de Oa.

Hal Jordan se quedó sorprendido con una pata o lo que fuera de Parallax. Aún no le había respondido que había pasado. Poco después, la respuesta de Strike! fue:

-Digamos que estará unos años sin molestar al Universo. 

Strike! ENFRENTAMIENTO

-Estupendo. Empecemos-dijo Strike!

Hal Jordan XXV no podía creerlo. Parallax llegó a Oa, y empezó a atacar la capital con sus haces de luz amarilla. Dejaba maltrechos los edificios, y los pacíficos habitantes salían corriendo. Strike! permanecía tranquilo.

-¡Linternas Verdes!-exclamó Hal Jordan XXV-¡En posición!

La mano de Strike! atrapó poderosamente el antebrazo del Linterna Verde Hal Jordan XXV para bajarla después, la del héroe, o Guardián, contra su voluntad.

-No te pongas nervioso. Hay tiempo.

-Te equivocas, Strike! No queda tiempo.

-Queda-insistió Strike!

Parallax se encontraba a sus anchas. Destruía a su voluntad, y se sentía como los marcianos cuando invadían la Tierra en la novela de H. G. Wells.

-Es estupendo-repitió en voz alta Parallax- cuando el pueblo de Oa se rinda a mis pies.

Mientras comentaba esto, una sombra enorme se aposentó a su espalda.

-Teniendo en cuenta que no tienes pies...

Parallax se dio la vuelta, sorpresa en sus ojos amarillos, de energía tóxica. Era Strike!.

-¡Tú eres el Kryptoniano!

-Soy el que te va dar una patada en tu feo trasero de insectoide de una vez.

-Ya poseí a un kryptoniano hace tiempo.

-Conmigo lo llevas claro, cucaracha. Yo soy mestizo.

Parallax le atacó con su energía amarilla. Strike! sintió como si le quemaran los órganos, y esto le recordó que debía poner a prueba su inteliegncia y sus poderes al servicio de Oa y de los Linternas Verdes. Gritó a Hal Jordan XXV:

-¡Linternas Verdes! ¡Desde la noche más oscura hasta el día más luminoso luchad por la Justicia y la Verdad!

Hal Jordan XXV reconoció el juramento, y se quedó sorprendido y boquiabierto. ¿De dónde habrá sacado eso?, se preguntó. Recordó que Strike! era descendiente indirecto de Kal El, el amigo de su tatarabuelo.

-¡Pero, bueno, espabiláos!-gritó Strike!-¡que este bicho me está cocinando a la parrilla!

-¡Linternas Verdes, espejos!

Eso era exactamente el pensamiento de Strike!, espejos. Tenía un plan, y no pensaba dejarlo escapar. Una esfera de espejos encerró a Strike! y Parallax en una suerte de mausoleo cerrado.

-Te vas a enterar, escarabajo.

Strike! PARALLAX AVANZA

Parallax atravesó el espacio hacia Oa. Desprendía rayos retorcidos de energía amarilla. En Oa, Strike! y Hal Jordan XXV esperaban esta visita.

-¿Te arrepientes de algo, Strike!?-preguntó el Linterna Verde a David-El.

-¡Nunca!-respondió por firmeza-Pero no me siento a gusto con la capa de este traje. Es una molestia.

-Parallax es la molestia. Si acaba con todos nosotros, terminará con todo el Universo.

Parallax accedió a Oa por la Puerta Interestelar, y se presentó en Oa, con su cuerpo de insectoide, con la intención que todos sabían. Su haz de energía resplandeció como el brillo del plutonio. Rebosaba de energía y de ambición, hasta el punto de que, en este caso, no pensaba fracasar. Iba a dar el golpe de gracia.

-¿Preparados?-preguntó Hal Jordan XXV al grupo de Linternas Verdes. Con los rostros respondieron que sí. El resucitado Kilowog añadió un gruñido de aprobación.

-Te olvidas de mí-replicó, molesto, Strike!

-Tú eres la clave. No necesitas la aprobación de nadie.

Y Strike! se preparó para entablar batalla, como Don Quijote contra ficticios gigantes, que resultaron ser molinos de viento.

Este mes continuo con Strike!

Acabo de tomar esta decisión tras ver que ayer no estuve muy lúcido en la última entrada. Con el sentido de: si no se te ocurre nada, escribe narrativa, volveré a retomar, lo que queda del mes con Strike! el descendiente de Superman en el siglo XXXV, en un mundo bastante difícil de vivir, y cuidando los arcos argumentales de cada episodio.

En realidad, se trata de practicar la escritura pero proponiendo nuevos sentidos a estos personajes y que, con el nuevo diseño de entradas de Blogger ("magníficas entradas") me he propuesto retomar la serie que lleva bolqueada desde hace meses, y que, desde el año pasado, abandoné para explorar nuevos conceptos de la escritura.

Con Strike! aprovecharé el resto del mes (que aún queda) para aclarar ciertos momentos que han quedado en el aire y desarrollar al personaje. De hecho, ha de regresar a España, poco después de enfrentarse a Parallax (y que, en el arco argumental las va a pasar muy mal) y también aprenderá a controlar su Don (sus superpoderes) gracias a la ayuda de su mentor (ahora mismo, sé que empieza por Doc, pero su apellido se me ha esfumado. Esto sucede por abandonar el serial) y con la maduración posterior de Strike! que será más consciente de sus superpoderes y que tendrá que utilizarlos de una manera más centrada, por mucho que le pese.

Hemos de tener en cuenta que Strike! es nuevo en esto. Ignoraba que fuera descendiente de Kal El y que sus poderes despertarían su naturaleza medio kryptoniana. Pero vaticino muchas cosas y que espero que la Fortuna me acompañe en estos pasos que vuelvo a retomar, y espero que me acompañe la escritura y la creatividad, en una serie que lleva dormida bastante tiempo.

Ocasiones

Hay ocasiones en que no se te ocurre nada. Ocasiones que son para perder, u otras ocasiones en que nada se convierte en algo. Naturalmente, depende del día, claro.

Versión manuscrita del Quijote

Idea del Instituto Cervantes con claras intenciones artísticas. Un Quijote Manuscrito, ilustrado artesanalmente, y que nada tiene que envidiar a otros manuscritos más clásicos. La idea nació en el Instituto Cervantes de Seúl, según informa el blog El Pregonero-Manuscrito del Quijote. No es mala idea.

Encontré la imagen por casualidad. De manera que es probable que tocara la flauta accidentalmente. Luego, la casualidad, se transformó en causalidad, y después, en una curiosidad. Está claro que, esta obra, si se pone a la venta, resultará carísima. Incluso tendrán que hacer una tirada o edición limitada.

Dejo esto para el Codex Notebook de hoy.

El retrato de la sabiduría

Es Confucio. No hay duda: K'ung Fu Tsé. Pero el nombre se europeizó para comprenderlo mejor. Entre sus obras se encuentran Los Cuatro Libros y Las Analectas. No me voy a poner a decir fechas, pero sí que en los libros que escribió, son una serie de máximas que recogieron sus alumnos. Es probable que no las escribiera él. Pero la autoría de las Analectas es suya.

Confucio era el Einstein político de su época, hasta el punto de que logró ser una leyenda, o un líder casi religioso, teniendo en cuenta que fue un funcionario público muy importante, que se retiró cuando las cosas con el Imperio no iban demasiado bien. Es posible que sus obras casi desaparecieran por la pira de último emperador de la Dinastía T'ang. El emperador se dedicó a quemar las obras de alquimia y filosofía. También que los escritos de Confucio no se perdieran porque sus discípulos se dedicaron a ocultar los escritos.

Por un tiempo, la obra de Confucio se vio desperdigada. Pero la aventura siempre está presente, y cuando murió el emperador, se volvieron a publicar las obras de Confucio, y se creó una nueva Biblioteca Imperial, esta vez, con un descendiente real más concienciado, y menos destructor. Está claro que a Confucio le dieron una nueva oportunidad; pero ya el viejo maestro había muerto, y las leyendas sobre su desaparición casi misteriosa, su muerte, atrajo la curiosidad de sus cronistas, biógrafos y detractores.

Y es que Confucio llegó a ser tan palpable como Lao Tsé (El Niño Anciano del Tao), y se lo llegó a comparar con él. Otra de las obras de Confucio son los comentarios al Tao Te Ching, el Libro de las Transformaciones o del Cambio. Es curioso que Confucio, además de ser un Da Vinci de la filosofía, se ocupara del Libro del Cambio. Para él era un oráculo de sabiduría. Y él, el único que supo comprenderlo y descifrarlo.

Vida en la cueva

No recuerdo haber tenido en las manos un murciélago de este tipo. Si recuerdo que no era de esta especie. La Naturaleza no es caprichosa y cada creación, evolucionada, tiene su razón de ser. Este es un murciélago herradura. Yo he tenido en las manos a estos roedores voladores, pero no de esta especie. Son más delgados, pequeñitos y delicados, y si los mantienen en tu puño saben hacerse los muertos muy bien.

Agradezco a Aitor Valdeón que haga estas fotografías de la Naturaleza. Se comprende que, en este caso, estos animalitos son importantes. Es curioso como se encuentra la maravilla en estos pequeños indicios que nos alegran el día.

Deterioro

Es difícil prever cuanto dura el valor de un manuscrito. Por ejemplo, este de la imagen, que ha sufrido un deterioro alarmante. Líneas sobre líneas. Borrones. Tachones. Breves apuntes.

Y da la sensación de que no se ha acabado. Página tras página, trata de salvarse, pero es inútil. En cada trazo hay una agonía que no cesa y muere por el rayo. El rayo de la debilidad, la negligencia y el desprecio.

Da la sensación de que nada queda. Si fuera mi manuscrito lo guardaría. Pero es imposible. He perdido muchos de los manuscritos que escribí con mi puño y letra, y ha quedado el vacío de la memoria, porque ya no los recuerdo. Mi memoria es flaca.

Los borrones o tachones indican que el escritor se dedicó a perfeccionar cada momento, cada trazo y cada línea. Y luego, se olvidó, y pasó a otro. Era un escritor preciso y coherente, pero despistado. Al parecer, el cuaderno ya no le servía.

Cuantos cuadernos viven y mueren para ser testigos de paso.

¡Fuera mapas!

No pasó nada. Llegamos a casa. Nos desnudamos. Pude ver su combinación blanca de encaje. Y no hubo movimiento. Se tumbó en la cama. No hizo nada. Me esperaba una sorpresa que luego se transformó en decepción.

Ella continuaba tumbada. La despojé de su combinación, y pude ver su vulva cubierta de vello. Me gustaba la forma. A la hora de ponerme a trabajar, no pasó nada. Se rió:

-Es una sorpresa. Búscala.

Me equivoqué en tres riegos. No hallaba la tubería correcta, y empecé a impacientarme. Ella continuó riéndose, y no me hacía gracia alguna. Al final me cayó un puñal de hielo en la conciencia que me dejó sin habla. Recogimos, nos vestimos. Y no pasó nada. Bueno, si sucedió. Empecé a sentirme molesto. Luego supe que se trataba de una estrategia, no sólo para no tocarla, sino para abandonarme sin explicaciones. A estas alturas, tendrá hijos que jamás fueron míos.

Impresión asombrosa

No hay secretos que por la Red dejen de ocultarse. Es posible hallar aquello que se busca, o no encontrarlo nunca. Mi asombro no tiene fin cuando las imágenes hablan por sí solas. Basta fijarse en este manuscrito de la Universidad de Córdoba. En realidad, pertenece al Archivo Histórico de la ciudad, y pertenece al siglo XIII al XV. En fin, que la cuestión no significa lo que es, sino que es, por sí mismo, una muestra de un trozo de Historia, muy alejada, pero basada en una realidad que en su tiempo se imponía. No tenían ordenadores, y se las apañaban muy bien. Pero, en esto, el hombre ha sufrido una evolución tecnológica de seis o siete siglos.

Por otra parte, este documento es oficial. Se trata de una especie de memoria sobre los hechos de construcción de una iglesia o catedral. Tiene mucho valor histórico. Al iluminista del manuscrito debe de haberle costado Dios y ayuda para mostrarlo con una preciosidad increíble. La perfección es absoluta, y nada queda al azar.

Imaginando

He pasado el mes escribiendo relatos. Alguna que otra entrada manifestando algo distinto del cuento. Creo que he logrado algunos relatos y otros, no. Pero eso es lo que hay. Se trataba de explorar, durante un mes, una manera distinta de escribir. No siempre las mismas entradas con variaciones, sino las mismas entradas variando el tema de cada relato. Muchos no me han salido. Se debía, y no hay excusa, a que los escribía con una vaga idea, o porque, por la mañana, la mente no suele estar lúcida. Pero he disfrutado. Lo mejor de todo, que el experimento ha sido enriquecedor, y que tengo guardadas las entradas, por si tengo que actualizarlas.

Ha sido un mes asombroso, en donde me he visto en el dilema de seguir escribiendo, aún a costa de que, algunos de mis relatos son penosos. Cierro este mes, que no ha sido positivo, con la llegada del mes siguiente, en que idearé con dificultad completar algunas etiquetas que se encuentran incompletas. Me alegro de llegar al último día. Sin duda, llegar al 30 es una manera de aceptar que se ha conseguido aquello que se buscaba.

Arranca Mayo

Hoy es el Día Internacional del Trabajo. Pero se verá eclipsado por la jornada de huelga que se acerca. Es posible que tengamos un mes muy caótico. Los sindicatos deberían haberla hecho con el gobierno socialista anterior, pero prefirieron que con el Gobierno actual, es mejor el ataque que el apoyo. De todas maneras, a mí se me antoja que el mundo ya es bastante caótico. Y, además, se está formando una guerra silenciosa que no vemos, pero que está muy presente. La Crisis tiene estas cosas.