Strike! completamente desnudo, con las sábanas ocultándole sus partes íntimas, estuvo quejándose de la pérdida de su país. España era un desierto, y golpeaba el suelo de arena blanca y ocre como si el mundo ya no tuviera sentido.
Una sombra oculto el brillo del sol. La sombra se movía, y un tejido se vislumbraba, como una bandera al viento. Hasta que se fijó en unas botas rojas, con grecas lineales en relieve. Strike! elevó el rostro, y distinguió una suerte de traje azul marino, con un cinturón rojo, bastante curioso, y un cuello al estilo Ming, rojo y azul, y el símbolo de la Casa de El. El rostro era joven, pero con una mirada dura y desafiante.
-¿Su-Superman?-preguntó Strike! confuso y aturdido.
-No te has olvidado de mí-bromeó Superman-; pero yo tampoco me he olvidado de ti.
-Teniendo en cuenta que naceré dentro de seis mil años, no me extraña. España no existe, por lo que veo.
-Este desierto no es España. Te encuentras en el Área 51-dijo Superman-, y mi paciencia se agota. Hay que recuperar tus cosas, y largarnos de este desierto de Nuevo México. ¿Cómo has sido tan estúpido para dejarte atrapar?
-Mi nave se desvió.
-No se desvió. Se reprogramó-confirmó Superman-¿Mundo Circo?
-Exacto. Pero no sé como recuperaré las cosas.
-Eso déjalo de mi cuenta. Y vístete.
-¿Cómo?
-Sigues siendo un novato. Tienes que madurar, muchacho.
Strike! se dio cuenta de que Kal El no le caía demasiado bien. Se ponía a dar órdenes, o a hacer comentarios muy duros. Terció:
-Tú también has sido un Novato, Kal El.
-¡Respeta a tus mayores! ¡La veteranía es un grado!
Cierto, pensó Strike!, pero, ¿hasta qué grado?
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