Nueva versión de Cráneo Rojo

Creo que es la versión más fiel del original. Cráneo Rojo (Red Skull) es la mano derecha del Fhürer, hasta tal punto que su política es semejante. También pertenece a Hydra, la sociedad secreta criminal enemiga de SHIELD. Pero creo que esta versión en “Capitán América: El Primer Vengador” está más cuidada que la de los 80, que fue un truño, y pasó directamente a video. En los 90 hubo otra, peor que la anterior, porque fue un fiasco. Stan Lee ya no se arriesgaba con tanto fracaso. Ha tenido que ser el avance de la técnica en el cine, para darle al patriota original, no sólo un sentido.
Es interesante que haya una crisis para que Hollywood vaya gritando por ahí que Estados Unidos es el país que vela por sus intereses. El único error que veo, es porque lo estrenan ahora, o cuando ya deberían, después del 11-S. Ahora es poco oportuno, porque el Capi no puede salvar al mundo, por mucho que sea el Primer Vengador. La vena patriótica está en horas bajas, y América se encuentra en suspensión de pagos, porque la deuda ha crecido. El mundo enfermará de repente, y la crisis será más aguda.
Claro que, prefiero las palabras de Chris Rock, cuando en su película, “De incompetente a presidente”, dice: ¿Por qué no decir: Dios bendiga a América y a todo el mundo? Creo que las explicaciones sobran. De hecho, el individualismo que profesamos, nos lo trajo Norteamérica. Ya es hora de no pensar en ellos mismos, cuando todo el mundo está agonizando. Pues eso.

Una extraña ilustración

Fue frustrante no poder escanear el boceto a lápiz. La luz lo anulaba todo. La fotocopia tampoco sirvió de mucho, de manera que lo pasé bastante mal. Al final, me han salvado los rotuladores, muchos de ellos mágicos. He coloreado parte del fondo, y el sobre (porque lo es), con un color nada arbitrario, pero no voy a dar pistas. Lo demás, lo he dejado en blanco. Así me parece bien.
No es por pereza, sino para no recargar el dibujo. No hay más mensaje que este: que no hay mensaje. Por otra parte, me divertí durante la creación del boceto. Su posterior rotulación, sólo fue para marcar las líneas y profundizar en el fondo, de azul. Evité cubrir la circunferencia, por el motivo de la claridad, para que se vea. Pero no deja de ser un boceto, algo vago y ambiguo. El resultado final, que lo juzgue el lector.
Por consejo del Profesor Xavier, añadí las líneas negras, que me ha ocupado un par de minutos en la piscina. En casa he seguido con lo expuesto, y prefiero dejarlo así. Además, como no soy un profesional, se me permiten los errores: la escuadra es blanda, casi daliniana-chapuzas; pero, bueno, se necesita mucha práctica que ya iré depurando gradualmente. Y así, tengo la excusa para más ideas, y tener algo que escribir. Seguramente, las entradas se irán multiplicando.
Otro motivo es que estudio todas las técnicas, pero escojo las que se me dan regularmente bien, o casi. Pero no espero calidad en mis dibujos, sino experimentación. De hecho, creo que, como dibujante, soy bastante mediocre. El Profesor Xavier tiene más práctica, y soy bastante lego en esto. Pero ya iré dibujando más cosas, y el Profesor Xavier, también.
Luego queda el resultado, que es demasiado descuidado. Mi capacidad de memoria es mínima. La memoria visual, en ocasiones, se anula; pero creo que, observando modelos, puedo llegar a interpretarlos. Ya escribí, en una ocasión, que dibujar o pintar es interpretar, sea con las técnicas que se utilicen, o recursos que escasean. Pero no pienso vender nada que no vale. El valor es interior, y se sigue el criterio de cada uno. No digo que lo mío sea arte; pero arte hay hasta en los sencillos animales de las cuevas de Altamira, y nadie ha dicho lo contrario.

La última agonía de Zapatero

Se presentó ante los periodistas derrotado. Ya no sonreía como antes. Su actitud era seria, pero triste, como la melancolía de ya no poder más. Y es que, a Zapatero, se le han multiplicado los enanos, con reformas que, a los dos días, no servían para mucho. Zapatero está hundido, y con leyes que aún no se han puesto en funcionamiento para recibir el aprobado en el Congreso. Lo cierto es que el leonés, se lo estaba buscando, desde hace mucho tiempo.
Ahora, la nación, podrá dedicarse a pensar en el futuro. Porque Zapatero ha convocado elecciones generales para el 20-N. Ya era hora. Al final, ha sido gracias a las presiones, tanto de los suyos, como de la oposición. Ya no guerrea tanto, o saca pecho, ya no es tan gallito. Las mentiras han acabado con él. El país quedó anulado hasta el hartazgo y, al final, ha ganado la mayoría de la nación, y de sus ciudadanos, porque lo andaban pidiendo, y no escuchaban. Ahora le ha tocado el sentido común y, sobre todo, el romper promesas. Ya no se presenta como candidato; le queda el olvido. Un olvido doloroso, porque pasará por el Presidente del Gobierno más impopular, que negó la crisis. Su agonía es falsa, es el país que económicamente se queda en las últimas.
Pero quedan cosas por resolver: Bildu trata de echar a la Guardia Civil del País Vasco. Un error que les costará caro, porque, cuando no hay seguridad reina la ley del Oeste. Espero que las Fuerzas de Seguridad se nieguen en redondo ante estos majaderos, porque, es posible que, presentándose a la Generales, todos podemos salir mal parados.
Claro que, la culpa es de Constitucional, que, en el fondo, son unos merluzos. Incluso es de cajón que, en ciertos casos, como el futuro sea extraño, nos quedaremos sin la simpatía de la otra mitad de la Unión Europea, que bien nos han hecho la pirula con el euro, con el nombrecito: PIGS. Algo ocultan, porque, de lo contrario, no estarían pensando en darnos boleto. Pero, bueno, lo que importa, de momento, es que la Era Rubalcaba no sea una realidad. Un Terminator tampoco nos ayudaría. De momento, los coches no vuelan.

El pequeño tiburón se deja ver

Me refiero al invisible, al que casi no se vislumbraba en la copia digital. El Profesor Xavier deseaba terminar el trabajo, y le presté mi cuaderno. Incorporé nuevas notas, pero oculté el boceto fracasado de mi tiburón rotulado. Un boceto de las prisas, y de la escasa retención. Por eso sigo el consejo del Profesor Xavier: el boceto a lápiz, el acabado a rotulador, cera o pastel. Otra vez, vuelve a tener razón.
Es un placer saber que lo dibujado ya se ve, si verse, significa que el escaneado, al enfocar, borró toda huella del boceto. Pero ahora todo está terminado. El pequeño tiburón ya deja huella. Pero será la última vez que me dedico a admirar estos escualos, porque hay más cosas que pintar en el mundo. El mundo no se reduce a ciertos dibujos, sino que hay una infinidad de modelos a los que adoptar para abocetar. Porque, en el cuaderno, sólo hay bocetos.
Si ha salido la digitalización algo alargada, se debe a que incorporé un folio en blanco, para que el propio tiburón, y mis notas, fueran las protagonistas. Por cierto, que el Profesor Xavier, ha decidido no firmar sus originales. Le pregunté el porqué, y me dijo que ya se revalorarían con el tiempo. Yo lo dudo, porque no espero hacerme millonario ni en los sesenta o setenta años que me quedan.
Pero lo asombroso es que yo apenas dibujo algo de interés. El Profesor Xavier acabó agotado. Le disculpo. Un boceto abstracto, que ya he finalizado, me costó dos días. La energía disminuye, y es posible que la muerte avance un poco más. Pero la disminución de energía, no es sólo por la edad. Hay deportistas que han muerto más jóvenes y con una salud plena. No había ningún tiburón por ahí, pero un ataque cardiaco le puede dar a cualquiera. Claro que, estos son apuntes. Pero ya habrá más de mi autoría, que no serán muy buenos. Además, sólo es arte de pasear por casa en zapatillas. Como uno de los poemas de Enrique Gracia Trinidad.

X-Marginados

Lo he estado meditando. Los X Men, en el fondo, son unos marginados. En realidad, lo han sido siempre. También, pueden ser errores de la Naturaleza; pero las mutaciones no suelen ser errores de este tipo, pero lo son. En este caso, son los Homo Sucessor o Superior. Por eso Charles Xavier creó una Academia, para que los mutantes con el Gen X, pudieran desarrollar sus habilidades.
Eric Lensherr, Magneto, no lo veía así. Charles Xavier quería defender a la Humanidad, Lensherr, todo lo contrario, destruirla y construir un nuevo mundo con las cenizas de la especie Homo Sapiens. La cosa maduró en una isla Genosia, pero todo se perdió, incluso los valores, porque hubo un conflicto de intereses.
Es posible que los marginados no logren cambiar el mundo; pero, como los X Men, cabe la posibilidad de hacer las cosas bien, o mejor, con un poco de comprensión. Lobezno no odia a los humanos, ni Tormenta, ni Cíclope. Claro que han tenido un buen maestro, al Profesor X, que toma el nombre de su apellido, y del gen. Pero eso no significa que las diferencias y los prejuicios hayan desaparecido.
No son, desde luego, profetas en su tierra, porque reciben palos por todas partes, incluso del propio Gobierno, que los vigila con precaución. Es como esperar que estalle una bomba para iniciar la Tercera Guerra Mundial, pero ya han empezado diez.

Un paisaje que casi lo dice todo

Esta tarde, el Profesor Xavier, me ha sorprendido con un paisaje en perspectiva. Me preguntó:
-¿Quieres que dibuje un paisaje?
Alegué que sí; pero antes le pedí el esqueleto de una caracola, que yo completaré más adelante.
El paisaje es muy colorista, puesto que el Profesor Xavier lo ha alejado de la realidad. En claro: es una interpretación libre, debido a los escasos recursos de un estuche de pinturas que, poco a poco, se va consumiendo. Es más, un rotulador verde claro y luminoso ha empezado secarse como una maldición.
El Profesor Xavier, a pesar de los recursos, algo nimios, decidió que se tratara de un dibujo impresionista, y lo ha conseguido. Un plácido riachuelo con una excitante cascada, rodeado de unas montañas y un cielo azul, con trazos de Sol, para que se sepa que es de día, en una mañana onírica. La paleta de colores ha logrado que, un boceto inicial preparara el camino. Aún así, se trata de un dibujo excepcional de la mano de un aficionado, con la intención de contar un paisaje que roza el onirismo. Hasta las rocas son de colorines enverdecidos. Incluso un paisaje así, se puede admirar, y eso que es, de todas maneras, una interpretación.
Otros opinarán que se trata de un dibujo infantil; pero ningún niño conoce, del todo, la perspectiva. Sin más, dejo que admiren este curioso paisaje, que es un apunte para todo nómada del dibujo. No es un Van Gogh, pero nadie le ha ordenado al Profesor Xavier que lo sea.

Deudas de las Autonomías: con dinero y sin dinero...

Es sorprendente como Elena Salgado, ministra de economía, haya decidido guardar el agarrado, y no soltar nada de pasta, cuando su jefe, el Zejador, se ha pasado las dos legislaturas regalando unas cantidades que no tenía. El Zejador se ha enfurecido, y no piensa soltar la guita, o sea, el parné. Mucho respeto, y todo eso, pero las arcas se han vaciado.
Lo cierto es que Rajoy lleva las de ganar, pero con el Zejador no se puede hablar. Teniendo en cuenta que el Presidente Zejador, impuso las reglas, no me extraña que las deudas aumentaran y que, por supuesto, no quedase nada para nadie. Y yo le pregunto a la ministra Salgado, y al Zejador: ¿Qué rayos han hecho los catalanes con la pasta?
En Cataluña han tenido que cerrar centros de salud, necesarios para evitar el sufrimiento de muchos, y vital para la comunidad en cuestión. Es muy fácil echar la culpa al PP; pero la viga sigue en sus ojos. Lo primero es ser responsable con el dinero, que no es suyo, sino que es público, y que es de todos nosotros (malamente, de los políticos, que ahí priman sus sueldos, conste); pero, decir alegremente que el dinero público “no es de nadie”, es de una simpleza de parvulario (sin ofender a los críos, que son más despiertos que la ministra de economía); pues bien, el dinero público es de todos los españoles, y de los que no lo son, también (exceptuando a los chinos que no pagan impuestos, claro), y eso ha de ser respetado.
Si Salgado piensa que no es de nadie, ya pueden empezar a nacer corsarios, bucaneros y piratas que, con su flota de apandadores, se dedicarán a surtirse de ese dinero “que no es de nadie”, y que empiecen a gritar, ¡¡euros de a ocho!! y ¡¡Una botella de ron, y el cofre del muerto!!; y ya veremos de quien es ese dinero que paga todos los gastos del Estado, los caprichos y corrupciones del Gobierno, y la hora de poner al vergonzante Presidente Zejador en la picota o la guillotina, que ya va siendo hora de que el Zejador deje de derrochar como María Antonieta, y que Salgado haga o diga algo con sentido. Porque, cuando habla, su sinsentido es peor que resolver una sopa de letras, un damero, o un sudoku. Ya es hora de dejar de mentir, y actuar con madurez, y no el caramelo de salir en la foto y colgarse los galones de las ideas de la oposición.

Acerca del Líder

Samuel Sterns era un médico que, durante un experimento con Rayos Gamma, se vio expuestos a los mismos, y aumentó su capacidad cerebral, aumentándole el tamaño del cráneo. Con ello, aumentó también su inteligencia, y decidió dejar su trabajo para conquistar el mundo, y, de paso, fastidiarlo.
Se expuso una segunda vez, y su cráneo creció unas cinco veces su tamaño, y su piel se volvió verde. Ahora que ya se trataba de un supervillano completo, se dedicó a hacerle la existencia imposible a Hulk y, por ende, a crear a Abominación, que se trataba de un ambicioso soldado y científico.
El Líder tenía la intención de controlar a Abominación para que Hulk no estuviera tan tranquilo. Por suerte, Los Vengadores y el Panteón estropearon sus planes. En esta tesitura, el Líder decidió que lo mejor era enviarlos a un mundo paralelo dimensional, en donde se cree que Hulk colonizó el Planeta de su mismo nombre, y los hechos se aceleraron, dando lugar a Maestro, al Hijo de Hulk, y varios seres semejantes que, bien mirado, da la sensación de que el guionista de este arco argumental había leído el Génesis, o que el Universo Marvel se había vuelto a aumentar con más personajes de regalo.
Poco después, el Líder se lo pensó, y los trajo de regreso. Pero Hulk ya no era el mismo, y si lo era, aún quedan arcos argumentales por resolver. Lo que está claro es que, cuando tipos como el Líder ambicionan el poder, es mejor mantenerlos lo más alejados posible.

La letra y el tiburón

Un dibujo se explica por sí solo. No del todo. Sin embargo, un boceto explica la realidad que se oculta tras el artista, o la idea que se completa en el segundo. El tiburón que veis, se dibujó de memoria, no por mí, sino por el Profesor Xavier, que es así por lo que desea se lo conozca.
La llevó a cabo en mi cuaderno, a partir del boceto a rotulador que estropeé (ver etiqueta apunte de hace un par de días. En realidad, se ha perfeccionado la forma, y el Profesor Xavier me ha aconsejado que siempre empiece el dibujo con líneas de lápiz azul, que luego, servirán para corregirse y reafirmar las líneas. Digamos que el lápiz azul es una especie de marcador que muestra el trabajo preliminar de cualquier boceto. De esta manera, se evitan los errores.
El Profesor Xavier luego utilizó, en este caso, dos tipos de cera: cera y pastel. En este caso, cera de color verde para resaltar, y de azul en pastel, para iluminar y oscurecer las sombras. El blanco de la barriga del escualo es el natural del folio de la página. Como también se trata de un boceto de memoria, quedan rastros de los primeros intentos, que no he borrado, para que se vean las huellas de un trabajo que ha costado un par de minutos, porque el Profesor Xavier trabaja muy deprisa.
Incluso me aleccionó para utilizar el rotulador, únicamente, cuando el boceto, cualquier otro, esté, por lo menos, trazado con exactitud, en caso de utilizar lápiz HB.
Los trazos a cera verde, y a pastel azul, remarcan las cualidades del tiburón. Da la sensación de salirse de la página, en la primera impresión. La segunda, en este caso, es que es demasiado estático. De tal manera que lo mantiene impreso entre ambas páginas. Preso y sin movimiento. Creo que se puede conseguir más movimiento, si el tiburón girara, enseñando su cabeza, en una postura que ganaría en dinamismo.
El Profesor Xavier es un maestro en el Dibujo Lineal. Pero nadie espera que un tiburón parezca un submarino. Por lo visto, tampoco está mal en el Dibujo Artístico, puesto que mis trazos son inseguros, o demasiado rápidos. El Profesor Xavier me aconsejó que me dedicara a seguir sus pasos, pero que también mis trazos son rápidos, pero muestran lo que plasmo. De todas maneras, en una próxima visita a Zoolandia, tomaré los apuntes del natural, pues mi memoria es muy flaca, y a pocos animales puedo retratar, si no tomo los bocetos en el momento.
Leyendo algunos manuales, se aconseja que se tome un apunte rápido del natural. De este modo, se atrapa el momento. También, que los animales no están quietos, porque se mueven continuamente. En este caso, en verano, los animales suelen pararse, quizás debido al calor, o a que la situación es plácidamente tranquila. Pero, es un hecho, el tiburón, por genética, necesita moverse. Si no lo hace, muere. Es su punto más débil y, desde luego, memorizarlo, es una obra titánica, porque se hace necesaria una memoria fotográfica muy potente, o tener un cámara de fotos a mano.
La ilustración del Profesor Xavier es completamente de su propiedad. Encima se hallan unos apuntes escritos que tomé, en donde esta entrada es una prolongación. Está visto que el tiempo es valioso, y que, por lo menos, el tiempo también es la clave, para que lo que se ha observado se traduzca en el papel.
En mi caso, tengo el boceto de un cárabo, una especie de búho que lo mostraré perfeccionado en un folio A-4. Volverlo a dibujar, me costará unos días. Rematarlo, algunos más, y añadiéndolo a una entrada, aún más. Ciertamente, no olvido que estamos en verano, y que el mundo sigue su curso quizás, hacia la destrucción.
Agradezco, también, la colaboración del Profesor Xavier. Sin él, los bocetos o dibujos que pondré en práctica, por puro ocio, no hubieran sido toda la realidad.

Nace Codex Notebook

Aquí, en estas páginas, empieza una aventura que puede durar toda la vida, o más allá de ella. Una aventura, en donde la protagonista es la escritura y el dibujo. Son para el blog El Códice Universal con la intención de mantener, casi al día, el placer de escribir, y compartirlo con todos. Empieza Codex Notebook.

Zoolandia

Hacia tiempo que no iba; pero vi toda clase de animales que impresionaban: osos, leones y leonas, tigres: el blanco y el de bengala, algún leopardo que no hacía otra cosa que tumbarse a la bartola, rinocerontes, uno de la india y tres de África con cuernos puntiagudos, y de nuestros primos los primates: chimpancés enormes, orangutanes aburridos y un mono araña que no se cansaba de demostrar ágiles acrobacias.
De recuerdo, y por el calor, me llevé un dolor de cabeza que casi me mata. Pero no me fui sin ver a los tiburones. Hubo uno inmenso que me impresiono, nadando lentamente, sin prisas. La impresión parece que es peligroso y, sin embargo, la mala prensa casi los extingue. El tiburón se alimenta; pero, si escasea la comida, ha de recurrir al ser humano; bueno, también es culpa de los nadadores o submarinistas, o que ignoran, por supuesto, no nadar o increpar a estas criaturas en su estado salvaje.
Y los delfines. Un par de familias inteligentísimas, y posiblemente, más perfectas que las nuestras. No hay macho dominante, sino que se comunican como si su familiaridad se hubiera perfeccionado durante siglos o milenios.
Y luego, las serpientes y las arañas. Las primeras se veían, y las segundas estaban ocultas en su pequeño ecosistema. Los grillos y cucarachas con las que se almuerzan. Pero, como dijo un amigo: el verano es muy duro para verlo. Demasiado calor, y una mujer con unos retoños que no hacían otra cosa que gritar, cuando fuimos a ver la Naturaleza Oculta, con caimanes, varanos, iguanas, ranas vaca, y los peces, en el Aquarium: gobios, morenas y todas las especies del mar, con una almeja gigante, que sorprende a más de uno, y el camarón mantis, que es una gamba bastante pequeña, de vivo color azul, e impresionante, y muy feo, desde luego.
He aquí un sucinto apunte de mi cuaderno. El tiburón de abajo, me lo corrigió mi amigo. Pero, dibujar de memoria, con un solo vistazo, es imposible, en mi caso. El tiburón que apenas se ve, es el arte de Xavi. Todo un artista.

Un anillo que no resuelve los problemas

Ninguno de nosotros tiene la suerte de Hal Jordan. Tampoco que nos caiga un anillo del cielo, después de que un auténtico Linterna Verde, de un sector de la galaxia, se digne aterrizar, moribundo, y lo hallemos a dos minutos de la salida del trabajo. Eso, a nadie le importa.
Otra cosa es que el anillo en sí, sea poderoso y tenga inteligencia propia, y decida quien ha de portarlo. En cuyo caso estaremos hablando de Frodo Bolsón y no de Hal Jordan. Bueno, no hay color, o sí: verde, negro y blanco.
Hal Jordan no buscaba nada especial cuando salió de su empleo como piloto. Pero la curiosidad siempre reclama al curioso: ¡Córcholis, una luz extraña e intensa, e incluso, fantasmagórica! ¡Ahí va, un extraño ser vestido con un traje curioso que me ofrece un anillo! Claro, Hal Jordan no se lo esperaba; pero nadie pide ser héroe, a no ser que tenga un guión previo ya escrito. Y es que los héroes de papel son así: encuentran porque se trata de una trama ideada para que brille una estrella que no lo ha pedido ni por encargo. Además, ser piloto del ejército es un trabajo a tiempo completo. ¿Qué explicaciones da cuando tenga que ir a salvar el Universo con los Green Lantern Corps? ¿Pedirá muchos permisos, o se escaqueará como buen hijo de vecino?

¿Qué puedo decir... ?

En ocasiones, las palabras sobran o faltan. No siempre es así. Porque, como ya señalé hace tiempo, uno no escoge sus palabras, en algunos momentos. No las escoge, porque las palabras lo invaden todo. Y, sin embargo, las palabras son necesarias, por lo intensas.
Nos encontramos en una época, bastante agradable y desagradable, en que las palabras suelen ser destructoras y sangrientas. Basta con escuchar a los políticos: siempre con doble o triple intención, y que se asemejan a un combate de gladiadores. Ya no son púgiles, sino gladiadores, que esperan ansiosos la caída del otro. Por eso creo que las palabras son necesarias, pero, en ocasiones, malquistan y provocan guerras, o destruyen al cincuenta por ciento. El otro cincuenta, espera, claro.
Pero, si buscamos palabras creadoras, siempre hay alguien que se dedica a frenarlas, anulándolas, y las esclaviza para sí, tergiversándolas. Como hace unos veintiún años, cuando uno que creía amigo mío, me llamó: “pastillero”. Curiosamente, comprendía el término, y es un término desagradable, bastante ofensivo; teniendo en cuenta que este “amigo”, no comprendía muchos términos que, para él, eran y son abstractos, no supo elegir sus amistades.
Pero esa palabra me ofendió. Yo no era lo que afirmaba. Nunca lo he sido; pero ya esa palabra nunca me había gustado. Porque un pastillero es aquél que toma una serie de drogas de diseño o las vende. Ni yo me dedicaba a eso, porque mi afición es la lectura, ni me ocupaba de lo otro, un negocio peligroso, desde luego.
Pero una cosa es cierta: jamás hice nada ilegal. Jamás.
Por eso, ¿qué puedo decir…? Cierto que, en este caso, no tengo nada que reprocharme. Pero las palabras son más peligrosas, en ocasiones, o más agradecidas, en algunas circunstancias. Jamás este “amigo”, cuando le pregunté por qué me llamaba así, y porqué lo decía. Recibí el silencio, y el silencio es lo más horrible del asunto. El silencio, ya de por sí, mata, y es una muerte horrible y fría como el mármol. También me demostró que el insensible era él, y que ha de convivir cada día con una culpa (pues ya no es mi amigo, ni nada), que lo consume cada día, en ese cráneo enorme con cerebro diminuto, aplicado al arte de destruir a su antojo.

La crisis de la inactividad

Para aquel que escribe, o procura hacerlo todos los días, es muy complejo encontrar un tema, o los temas. Porque los hay. Pero, ¿serán interesantes? Algunas ideas no son buenas. Por eso, siempre llevo un cuaderno o una libreta. Por cierto, mi libreta es gruesa, y con imitación de piel. De hecho, es negra toda ella, y es una especie de post it, pero sin pegamento débil.
Pero me he aficionado a los cuadernos, y utilizo la libreta para consultar ideas que se me han ocurrido, o recuperar otras. Pero aún no está acabada. Hay cerca de cinco o seis años anotados, con fechas lejanas, o cercanas; con pensamientos y reflexiones peregrinas. Con anotaciones de obras, versos, libros, comentarios, o bocetos; incluso con apuntes o notas de otras obras, que son de mi interés. Porque una libreta es un mundo, y ese mundo, a pesar de su desorden, soy yo.
Por otra parte, apenas la utilizo: dejo descansar las anotaciones, y, si hay algo importante, lo anoto, o alguna idea, que dejo de lado, o proyectos que, al final, decido abandonar. Esto es el colmo del escritor. De uno que piensa que puede vivir diez mil años; pero con la sensación de que ya los ha vivido.
Y luego, caigo en la cuenta, en este apunte, etc., que, por lo menos, este blog es como una gran libreta o cuaderno que anoto a diario. Unos dirán que me refugio en el mismo. Algo de razón tendrán, porque cada día me esfuerzo por escribir una entrada más. Pero informo:
Aunque la crisis de la inactividad llegue pronto, tengo pensado una nueva imagen para Strike! La Serie. Lo encontré hace mucho tiempo por la Red, y es una ilustración semejante para los cuentos de David-El. En este caso, la presento; pero será dentro de un año, cuando, quizás, modifique la ilustración. Yo no, porque me refiero a un cambio. Y los cambios, siempre vienen bien. Pero es un avance, nada más. Es la primera vez que un Kryptoniano utiliza una moto; pero, para la historia, que se desarrollará el año que viene (después de una docena de cuentos) es una novedad. La imagen me llamó la atención. Aquí la tenéis.

De mi cosecha

Bueno, la imagen que veis es la de un Cuaderno de Notas; uno mío. Se llama., este cuaderno, Last Son of Krypton. Me gustan que los cuadernos tengan título. En lo de escanear (no me gusta esta palabra, demasiado técnica, demasiado fría, demasiado informática) estoy un poco verde, pero ya me iré afinando según practique con la impresora, que sirve para casi todo (excepto para hacer daño, menos mal); en la imagen, a la derecha, está el nuevo logo de 45. Bueno, es un boceto bastante pobre, pero es un boceto, un ensayo. Ya le pondré los colores.
De hecho, estoy pensando en, por lo menos, dibujarlo mejor, y en un folio. Modificaré algunas cosas, y lo arreglaré; pero dentro de un tiempo. Porque folios haberlos haylos. Los latines dicen algo así como que “ La Justicia batalla con la Luz en batalla contra las Tinieblas” Es un poco compleja, pero creo que he cometido algún fallo de gramática, y lo admito. Ya lo corregiré, en cuanto me ocupe de pasar el boceto de una manera más técnica e ilustrativa.
Lo mejor de todo: que se me ocurrió en una mañana peregrina, y que me lo pasé bomba dibujando el boceto. La H que se ve, es de Hyeronymus. Con eso está todo dicho. La otra página, la de la izquierda, son algunas notas sueltas, en una escritura ligeramente ininteligible. Mis notas suelen ser rápidas, y a la velocidad que se gasta el almacén de la tinta, que me asusta bastante cuando se trata de escribir, y cuando se agota.

La esencia de la vida en unos vasos de agua

Y no lo parece. Si profundizamos un poco, veremos que tiene H2O: dos átomos de hidrógeno y uno de oxígeno. Tenía que haberme hecho esta pregunta antes, aunque suene absurda: si el agua contiene oxígeno… ¿por qué nos ahogamos? Olvidadlo, borrad la pregunta. Es un mal chiste.
Continuemos.
En el agua de las ciudades no es del todo pura. Es pura, pero contiene cloro. Incluso es posible que haya pasado por la depuradora varias veces. No tiene nada que ver con las de los ríos o embalses, llena de vida, y con seres microscópicos. Y en una gota de agua hay espacio para millones.
Si le agregamos sal, esta se enriquece, pero no es como la del mar. La del mar, contiene todo tipo vida y de sustancias, y plancton, y una cantidad inmensa de diminutos seres, semejantes al plancton en sus primeras fases, y alguna ameba. O muchas. La peor noticia de todas: cuando, dentro de 5000 millones de años, el Sol quemará todo vestigio de vida en la Tierra, absorberá todos los planetas, y los norteamericanos se tirarán del cabello, y se rasgarán las vestiduras, por chapar la NASA, en pleno siglo XXI, y sin ninguna esperanza para salvar a los que queden, que serán pocos, seguro, o muchos, muy apretados.

El Universo en una tarta de queso

Parece una afirmación un tanto rara. La materia se formó a partir de combinaciones al azar, pero eso no significa que, una tarta de queso sea un ser vivo, sino una mezcla de ingredientes que logran un producto. De hecho, si el universo cabe en una tarta de queso, no hay duda, pero debería, que también la tarta de queso está formada del material estelar.
Pero vayamos por partes.
Se especula mucho sobre nuestros orígenes. Sólo conocemos una parte ínfima de lo que somos. Nuestro origen es bastante oscuro; pero eso no significa que estemos solos. Es más, tanto si es o no, carece de importancia. Nosotros estamos formados de materia estelar, y que todo funcione, significa que hay un plan premeditado. Dudo que la Naturaleza actúe al azar. Su significado es válido, pero el azar, creo, no existe.
Si somos un accidente, no lo creo. Pero la combinación de todos los ingredientes (y no me convence el Diseño Inteligente) dieron paso a la vida. Esta misma combinación dio el resultado pero, ¿hasta qué punto?
Esta pregunta ocupará muchos folios, y la respuesta es bastante vaga. Con admitir que no se sabe del todo bien, los experimentos en laboratorio sólo indican que se crea vida, bastante simple, pero no se explica, ni el cómo ni el porqué. Hasta es posible que el universo de la tarta de queso sea ficticio.
Una tarta de queso ni siente ni padece. Y si hubiéramos evolucionado como tartas de queso, entonces seríamos, por decirlo así, diferentes, pero sin la cultura y su avance, sin curiosidad y vegetales. Los predadores se habrían puesto morados, y nuestra extinción, pudo ser más rápida.
De todas maneras, mi gusto por las tartas de queso, no significa que acepte un trozo. En realidad, una tarta completa dura días. Pero una tarta no es inteligente, carece de alma, y no sufre. Y, sin embargo, los ingredientes se componen de carbohidratos, proteínas, sal, fósforo, calcio, azúcar, hierro, grasas, y, ahora, preparo la cuchara, y me como un pequeño bocado. ¡Salud!

Strike! SOBRESALTOS

Delfos esperaba paciente que Strike! demostrara todo lo que había aprendido en un par de meses sobre su tutela y el adiestramiento del Héroe del Mañana. Pero Strike! no estaba dispuesto a que lo empujaran, traicioneramente, para despegar.
-Ahora, Hijo de El, has de emprender el vuelo, sin carrera-dijo Delfos. La mirada seria del viejo héroe místico lo confundía y perturbaba. ¡Lo había afirmado en serio!
-¿Y...?-intentó preguntar Strike!; pero Delfos se adelantó.
-Sólo cae aquel que piensa que caerá.
-Muy sabio-terció Strike!-pero yo vuelo, no desaparezco.
-¡Demuéstralo!
-Siempre me pillas, Delfos. No sé como lo haces. Pero si caigo la responsabilidad es tuya.
-Salta de una vez, Strike!, y deja de divagar, Hijo de El.
Strike! no tuvo más remedio. Tuvo que recordar todo lo aprendido sobre su Don, adquirido genéticamente por herencia, y mezclado con sus células humanas y kryptonianas. ¡Qué remedio!, pensó.
Inspiró aire profundamente, mientras unas ondas magnéticas se extendían alrededor de su persona. Las ondas eran invisibles, pero su concentración las tornaba nítidas. Eran azules, y giraba el polvo del ático del rascacielos de la Corporación Wayne. Delfos sonrió, con una ligera línea en sus finos labios, satisfecho.
Se escuchó un crujido, y luego, una especie de trueno invisible: Strike! había despegado, con un impulso de sus piernas, ya no planeaba, sino que podía dirigirse a cualquier punto de Gotham City. Por el cielo identificó a Kiara. Se acercó, y se incorporó a su lado.
-¿Vas a alguna parte?-preguntó Strike!
-Pensaba ir a Star City-respondió Kiara-Pero quizás Delfos no te deje finalizar el examen.
-¡Al infierno, Delfos! Es un aguafiestas-y Strike! se cruzó de hombros.
-No te enfurruñes. Lo que has aprendido te servirá, pues ya conoces tus poderes. Además, tienes que volver a España.
Strike! se llevó las manos a la cabeza. Un avión pasó por encima de los dos. Strike! casi colisiona.
-¡España!-exclamó-Lo había olvidado. Es cierto. El mundo puede esperar.
-El mundo-dijo Kiara-; pero no el Universo.
-El Universo es demasiado grande.
-Para un kryptoniano, no, Strike!
-¡Qué manía, Kiara! Llámame por mi nombre.
-Imposible: eres Strike! Ahora, eres Strike! En privado, eres David Kent.
-Renunció al apellido. Mi verdadero apellido es castellano, y a mucha honra. ¿Y tú cómo te llaman, como heroína, o lo que sea?
-Starfire.
-¿Fuego Estelar?
-Lo llevaba mi antepasada, la princesa Koriand´r. A mucha honra-Kiara lo dijo como amonestando a Strike!
-Vale, tú ganas. Regreso al Strikepuerto.
Kiara siguió su dirección con una sonrisa, mientras que Strike! regresaba con Delfos. Sobresaltos, pensó. De eso no hay nada escrito, ¿o sí?

En el Metro

Entre estación y estación, es una afirmación absurda que dé tiempo para leer. El subterráneo avanza a una velocidad exagerada, y sus paradas son de unos dos minutos largos. Pero, entre estación y estación, si el trayecto es corto, no se lee ni en suspiro, porque, si carece de aviso, la estación se pasa para los despistados.
De este grupo soy yo. Ahora, siempre estoy atento, y eso me obliga a levantar la vista de las páginas, pero no logro, en todo el trayecto, tranquilizarme, porque, en este caso, me molesta bastante interrumpir mi lectura, para fijarme en que estación estoy. Y luego, el aviso de la llegada a la estación, depende del metro que cojas.
Por ejemplo, hay trenes que no tienen el aviso. Algunos días, coincides con ellos, pero otros, parece que hayan volado, o evaporado. Lo primero que uno piensa es: claro, la crisis. Pero la crisis nos está trayendo la maldición de los recortes.
La velocidad del transporte está bien. He comprobado que, en los autobuses, en donde el tramo de llegada, de parada escogida, es de una media hora. En media hora, me leo, en el autobús, una media de dos o tres capítulos bien escritos. En Metro, en una ráfaga, no paso de las dos páginas. Claro que, si hay que ir a la Gran Vía, o a Sol, o a Callao, la cosa se pone un poco aguda, porque, lo he comprobado, en Metro, se viaja en el Tiempo. Si se viajara en el Espacio, tanto mejor, pero no me gustaría pararme en la Estación del Neolítico, o del Año 1808, sólo por el hecho de despistarme en una época en la que no me querría bajar.
Claro que, bien mirado, me bajaría en la Estación de 1980 que, si me despisto, con un poco de mala suerte, el subterráneo se pararía en la de mi nacimiento. Paradoja que espero no se realice, porque entraría en la paradoja temporal. Dos cuerpos no pueden ocupar el mismo espacio. Se anularían mutuamente, y la materia no es, precisamente, tan resistente como aparenta.
De hecho, como expone Carl Sagan en su ensayo divulgativo “Cosmos”, la materia, al estar producida por átomos unidos débilmente, en realidad, la materia es nada. Esto me da que pensar, porque se trata de la teoría cuántica: la mesa no es una mesa, sino la percepción de la forma de la mesa, o como los fotones de luz, que penetran en nuestros ojos, y que el cerebro descodifica, nos permiten ver los colores de los objetos, formas y diseños; pero la oscuridad es imposible descodificarla, en muchas ocasiones.
Por lo visto, en Metro, suceden muchas cosas; pero, tan rápidamente, que no da tiempo a darse cuenta de nada. Da tiempo si uno se dirige, en varios suspiros, a la Casa de Campo, o Carabanchel, o a las estaciones más lejanas e intricadas.
Hace unos veinte años, mientras me hallaba en la Estación de Ciudad Lineal, durante un fin de semana, que salía para mis visitas a La Casa del Libro, me tropecé con dos argentinos, y comentaban que:
-El Metropolitano madrileño es el más eficiente y rápido.
-Sí, y las estaciones son grandes, no como en nuestra patria.
-Y se llega enseguida.
Razón no les faltaba; pero, por esa época, nunca pensé en que, también el Metro fuera una Máquina del Tiempo. Para mí, era una Máquina para Ahorrar Tiempo. Ahora, me he relajado, pero, por aquellos años, mi obsesión era la puntualidad. Finalmente, he comprendido que la puntualidad es relativa, y no necesito ningún reloj atómico o nuclear, para que mida si desaparezco a la velocidad de la luz, siempre que llegue, por lo menos, tres o cuatro minutos antes al destino.
Sin embargo, creo que el destino es relativo. De tal manera, que nuestros destinos, en ocasiones, no los decidimos nosotros, sino que, al contrario, nos ocupamos de eliminarlos de manera inconsciente.

Leyendas Japonesas

Son de terror. No son muy agradables y, en esto, los nipones son algo bestias. Los fantasmas suelen ser antepasados, o extraños monstruos que hacen saltar a la carrera a los críos. No olvidemos que se trata del culto a los antepasados, y que, si no cumples religiosamente lo que te han mandado, lo pagarás con tu vida, y con el temor de las presencias macabras y poco agradables.
Porque los japoneses son así. Las leyendas de terror, no se crearon para provocar risas o ironía. Es el sarcasmo serio de un pueblo que, desde luego, sus terrores nocturnos son aún más desagradables que en Occidente. Y el asunto se vuelve más crudo, cuando esas almas del Purgatorio, deciden trastornar la vida del ser humano, porque se enfrenta a fuerzas que desconoce, y sabe muy bien que perderá.
Otra cosa es que trate de averiguar la razón de su castigo. Pero el temor ha llamado al ser humano, desde el principio de los Tiempos. No hay cura para el terror.

Justificando el mar

O la mar. Que es tanto uno como otra. Desde que me leí “Moby Dick” hace ya más de una década, la mar siempre me ha fascinado. Pero he llegado a una conclusión: un barco no es tan seguro como un avión, lo mismo que un automóvil es menos seguro que un aeroplano, o un vehículo es menos peligroso que una moto o una bici.
Pero del mar o de la mar, lo que más me sorprende son los cuadros y acuarela que se ha creado, inspirados los autores por un proceloso vendaval marino, en donde se oculta la fuerza de la creación y de la destrucción, al mismo tiempo. Entonces, este elemento de inmensas aguas, de lluvias, de catástrofes, no sólo me ha fascinado a mí, sino a muchos genios y poetas.
Y escritores.
El líquido elemento es, dentro de su manifestación, el lugar donde empezó la vida. Hay una justificación, muy importante, para no destruirlo, porque es la vida. Lo contrario es acabar con la variedad de la misma. No podemos hacerlo, porque, de llevarlo a cabo, el mayor asesino ya lo es el ser humano. ¿Para qué destruir lo básico, cuando es posible mantenerlo?Sólo espero que, en el futuro, los cielos, no sean rojos, como en la serie de “V”.

Días Eternos

En verano parece que, con la extensión de las horas, los días parecen alargarse más; pero el tiempo transcurre, algunos de esos días, con lentitud. Pero es una lástima, porque el verano sólo dura unos tres o cuatro meses. Luego llega el otoño, y el ciclo de lo que aparece y desaparece se cumple en el Eterno Retorno de Nietzsche.
En verano, también sucede lo que, desde luego, no se espera: siempre hay algún hecho de importancia. Los días, desde luego, y a pesar de sonar con cierta monotonía eterna, los acontecimientos dan giros inesperados.
Los días eternos son para soñar. Y no está mal que, por lo menos, hasta las 22.00 aún sea de día. El Sol alumbra, para luego acostarse (¡qué símil más trillado!); pero, por lo menos, el verano es, desde luego, la estación en donde resistiendo el calor, o aguantándolo, los días son agradables, pero muy tórridos.
Por lo menos, quedan las lecturas, que nunca se agotan, y que los días eternos, transcurren, pero más despacito. Con la escritura, parecen quedar en mínimos, pero hasta la que la magia de la escritura justifica las vivencias.

Nos quedamos sin paisajes

El paisaje es la mano de Dios. Lo explicaré de la manera más sencilla. La Naturaleza se refleja a sí misma con el paisaje. Cuando esta Naturaleza es atacada, el paisaje cambia, y necesita millones de años, o incluso menos, para recuperarse. La desolación no es igual que esta imagen. Se asemeja un poco a Marte, donde, desde luego, la capacidad para albergar vida, es nula, o casi.
En verano, se ha puesto de moda provocar incendio. Pero mi mensaje no es ecológico, sino judicial. ¿Qué daño han hecho estos paisajes a las personas, para que sufran las consecuencias del fuego y de la degradación con sustancias nocivas? Olvidamos que ellos nos dan la vida, que le arrebatamos.
De momento, no falta oxígeno; pero, cuando nuestros pulmones den la última bocanada, es muy posible que nuestra extinción se acerque. No basta con sustituir los árboles muertos, o el agua contaminada. Primero se ha de detener a los culpables, y estudiar sus movimientos, y luego, que decida la Ley y la Justicia.
Porque, en verano, no podremos ver este paisaje en toda su grandeza y sencillez, que ha necesitado millones de años, para evolucionar, copiándose a sí mismo, continuamente. En fin, hasta pensar en ello produce sed.

Un héroe mercenario muy peculiar

O extravagante que, para el caso, es lo mismo. Viste de rojo y negro y no es ni Black Spiderman ni Carnage. Estoy hablando de Masacre. Es un superhéroe de la Marvel, bastante atípico y reciente, que nada tiene que envidiar al Trepamuros, ni a Nómada. Pero, para él, todo negocio que le encargan, con el objeto de eliminar a indeseables, es una fiesta.
Masacre siempre tiene un chiste para cada circunstancia, si tenemos en cuenta que no se lleva nada bien con Lobezno, y eso que, su factor curativo es semejante. Pero, a Masacre, le queda de recuerdo una experimentación para mejorar su fuerza, del cual no fue voluntario, y le dejó el cuerpo cubierto de piel maltratada, por una mutación experimental mal llevada, en una especie de campo de concentración, con su propio Doctor Mengele.
Logró escapar, y sus recuerdos no son muy buenos, porque tuvo que enfrentarse al pelota mutante típico, que se hallaba a las órdenes de estos sádicos médicos pagados por un Gobierno que lo prefería ignorar todo. No, Masacre carece de buenos recuerdos, pero los combate, en ocasiones, con un humor ácido, y con algo de comedia serial. Pero procura no errar el tiro.
Masacre se ha enfrentado a casi todos los héroes Marvel. Ha sido enemigo y amigo de Spiderman; socio temporal de El Castigador; ha enfrentado sus diferencias con Lobezno; ha sacado de quicio al Capitán América; se ha enfrentado a Hulk; ha sido colega del Hijo de Zeus, Hércules, otro semidiós de la Marvel que ésta utilizó sin permiso, para crear un héroe de la nada, para la mitología popular norteamericana, y ha besado a la propia Muerte, y no ha muerto.
A Masacre (Deadpool) han intentado asesinarlo varias veces, sin suerte. Todo ha caído en saco roto; incluso ha tenido sus más y sus menos con Factor X, los X Men, y Los Vengadores. En ocasiones, era socio o traidor. Masacre es así. Se puede pensar que le da igual todo; pero ese “darme igual”, no lo convierte en un pasota o macarrilla. Ya tiene bastante con lo suyo, y siempre se queda del lado ganador, sea el lado que sea.
Pero es Masacre, y eso le basta, ¿eh, colega?

La complejidad de la mente

Sigo siendo el menos indicado, por mi enfermedad, para escribir sobre esto. Pero unas palabras de Bruce Lee, han despertado mi curiosidad. Dice algo así: la mente es demasiado compleja, no tratemos de comprenderla, sino para que sea nuestra compañera. Añade. En otro aforismo, muy oriental: convive con tu enfermedad, no trates de luchar contra ella. En el momento en que sepas cómo es, ésta desaparecerá.
El Maestro Lee debió ser una lumbrera (sin ofender) de todas las ramas de la ciencia médica. No me extraña, porque practicó el culturismo, para fortalecer su cuerpo, y las artes marciales chinas. Pero, me pregunto, ¿tenía ideas de psicología y psiquiatría? Lee no me parece el más indicado.
Repasando los aforismos de su obra “El Tao del Jeet Kune Do”, quizás lo veía desde una perspectiva orientalista. Para mí, es legítima esta línea de pensamiento, pero no expone toda la verdad en su conjunto. Es más, incluso la manera de pensar entre lo Occidental y lo Oriental, colisiona. ¿Cómo voy a dejar de luchar contra mi enfermedad, que es hereditaria, genética, hasta que parezca un simple resfríado?
Disculpadme si mi mentalidad se ha limitado. Expongo lo que hay. Mi esquizo no se cura a la primera de cambio. Tiene sus periodos de crisis, y de tranquilidad. Gracias a la medicación, el Titanic no colisiona con el iceberg. Si Lee se refería a que la enfermedad, quizás no fuera tal, o bien, se refería a otra cosa, bueno, habremos de escribir y gastar mucha tinta para desentrañar el misterio.
Claro, que haber quien desentraña el misterio de la muerte de Bruce Lee, maldición que pasó a su retoño, Brandon Lee. Hay mucha leyenda. Unos dicen que le pegaron un tiro, y murió al instante, durante la grabación de la película “Operación Dragón”; pero prefiero el testimonio de la viuda de Lee: un derrame cerebral.
Hay muchas maneras, y no soy un experto, de que un derrame se produzca. Tiene que ver con la tensión de los vasos nerviosos que se ocupan de trasladar sangre al cerebro. Si la tensión se debe a un sobreesfuerzo (y eso creo que le aconteció al Pequeño Dragón), es más que seguro que la tensión se saliera de madre, hasta el punto de provocar un coma. Además, un derrame cerebral le puede suceder a cualquiera de nosotros. La vena estalla por la presión sanguínea, se rompe, y el derrame, si no se llega a tiempo, produce el coma.
Lo más seguro es que Bruce Lee se esforzara más de lo requerido (el rodaje de los combates en la cinta, los diseñaba él, y la coreografía marcial) y, entonces, su cuerpo, por muy en forma que estuviera, ya se encontraba en las últimas.
Desde luego, que somos muy complejos. Nos encanta adornar las leyendas de nuestros héroes, y olvidamos que son como nosotros, que, en cualquier momento, la muerte pide paso, y llega sin permiso, o por sorpresa.
Es posible que yo conviva con mi enfermedad; pero, también, y no me justifico, me produce malas pasadas. No siempre es así, pero la paranoia viene incluida en el pack, de manera que, por mucho que tratara de comprenderme a mí mismo, lo veo complejo. Porque, la única manera de encontrarme, es perdiéndome, en el sentido místico. Me comprendo, quizás, porque trato de comprender el mundo, cada día más complejo.
Pero, el mundo no se va a parar por esto. El mundo es mucho más complejo.

Casi una Odisea

Bueno, no dio para una de Homero, pero casi. Después de entregar unos cuantos libros, en la Biblioteca, y escoger otros (últimamente, me ha dado por las novedades editoriales en el expositor de la entrada), decidí irme a dar un paseo a un centro comercial de Hortaleza (no digo el nombre, porque no es cuestión de publicitar lo que provoca millones de gastos al bolsillo propio y al ajeno, y que, con un poco de suerte, es posible que levanten a España de su crítico sopor).
Pues bien, esperé al autobús, como quien espera a su nave en el puerto. Y, cuando digo “nave”, me refiero a un barco, y que la metáfora e hipérbole del autobús, es casi semejante. Llegó el autobús, y entré. Cuando me senté, estaba leyendo un libro, y, mientras lo leía, la mente me envió a un artículo que escribió hace tiempo, Eduard Punset, en una revista semanal, del ABC o LA RAZÓN.
El catalán hablaba de los viajes en el tiempo (mi tema borgiano favorito), y defendía la idea de que, en este medio de transporte, se viaja en el Tiempo, y en el Espacio. Bueno, el Tiempo es media hora, y el Espacio, dependiendo de la velocidad de crucero del transporte (en México, los llaman “camiones”, sus razones tendrán); en esto estaba, cuando la llegada se volvió eterna.
Para ir a Hortaleza, a Mar de Cristal (yo trabajé, hace muchos años, y cuando era más jovencito, en el Mar de Kara, que por ahí está; por cierto, yo añadía Kara Jor-El, para fastidiar), pero el trayecto, entre el calor y la lectura se hizo eterno. Pude vislumbrar los edificios, o el edificio del centro comercial, y me dediqué a darme una vuelta por el susodicho o susodicha construcción del ocio y el consumismo.
Antes, me encontré con una vecina, a la que llamaré Caribdis; pero es una vecina metiche y fisgona de un portal vecino. Cada vez que abre la boca, esta vecina, es para saber y enterarse de todo (también, podría enterrarse, y dejarnos vivir en pacífica desenvoltura, claro), y siempre que pregunta, habla con una “ch” en las palabras, como si la lengua le golpease el paladar viejuno.
Me la encuentro en la parada, al salir de la Máquina del Tiempo de la EMT, saludó, y la muy zafia y zahína, se queda en silencio, y no dice nada. Esto es lo que pasa con las “enteradas”, que su educación no está a la altura de su adusta y vejestoria vejez (que conste que la mantengo en el anonimato); poco después, la caminata me hizo olvidar las mandíbulas gastadas del monstruo que me había ignorado, hasta que, por lo menos, llegué al centro comercial, y me dediqué a pasear, y a calmar mi estómago por el esfuerzo. Siempre entra hambre en el momento más inesperado. Por lo menos, esto me hizo olvidar la falta de sensibilidad de Escila y Caribdis en una pieza.
He prometido no volver a escuchar las palabras cochambrosas, embrochadas y pachadas, de esta hija de Neptuno, en las cataratas, que más que escupir naves, no vive si no se entera de la vida de los demás, y oculta la suya. De manera, que he decidido “vengarme” aquí. Ahora, que, si algún sobrino suyo tiene ordenador, si consulta mi blog, puede llevarse una sorpresa.
Mi regreso a casa fue por el Subterráneo gusano de la tierra. No pienso explicarlo, porque lleva pasajeros con diligencia. Lo más seguro es que el Subterráneo se inventó, porque un sabio avisado se fijo en los gusanos terrestres. Luego, otros tipos más modernos, lo llamaron Metro. Pero, una cosa es cierta, no me dediqué a viajar en el tiempo. Me dediqué a leer, mientras partían varios gusanos, a leer, mientras pasaba el tiempo, a Ramón J. Sender. Fallecido hace más de veinte años, pero tan clásico y tan vivo como un escritor de culto, o un aventurero legendario, que no encontró a Livingstone, pero sí a una chismosa, que quechía chaber de chodo. ¡Caramba!

Miércoles de plática

Nos solemos reunir los miércoles, desde hace tiempo, para platicar., contarnos nuestras penas y alegrías, y pasar la tarde acompañados de un café, en una cafetería del Alcalá Norte, en donde las comidas, he de reconocerlo, son malas y de calidad dudosa. Lo único bueno, las meriendas y desayunos.
Fui una vez a comer, y no me gustó la comida precocinada, demasiado grasa, y que, desde luego, sólo recuerdo las tardes, acompañado de unas buenas tortitas con nata, con sirope de chocolate, y un descafeinado, sin desplantes, con un servicio al cliente bastante bueno, y que hay calidad humana, signifique eso, lo que signifique. Sirva este apunte, para narrar hechos que no son importantes, únicamente, para crear la entrada.
Después de todo, este blog, es un Códice Universal.

El peluche gigante tenía un precio

Este recuerdo está grabado en mi memoria con fuego. El fuego con el que uno se da cuenta de las cosas, y ha de impartir una lección, para poner las cosas en su sitio. Sucedió hace unos casi dieciséis años.
Me encontraba, por la mañana, entrenando en el Gimnasio Embajada, en la Urbanización Embajada. Llevaba dos años trabajando y asistiendo durante la semana al entrenamiento casi diario (cuatro días a la semana, y entrenando como una bestia) Mi cuerpo ya se perfilaba, y había logrado aumentar mi fuerza y tamaño. Por otra parte, también tuve que soportar las bromas, traiciones y tomaduras de pelo.
Decían que eran tus amigos, pero eras el blanco de sus sandeces. Se ponían a opinar sobre lo que debería ser un hombre, y no un ser humano, indistintamente del tipo que sea. Aguanté sus bromas durante el primer año; luego, aprendí a ignorar sus presencias; y luego, mi lengua y mi mente se afiló como el filo de una navaja. Sabía como hacer daño, y devolverlas con el dolor multiplicado. El dolor que se me había infligido, y que no era cuestionable.
Los días que iba a entrenar era tratado y comentado con desprecio. Tenía que soportar las pesadas bromas dirigidas a mí, y los constantes desprecios. Esa actitud fue haciendo mella en mí; pero me guardaba un peligroso as en la manga, para cuando llegara mi oportunidad.
Resulta que, ese segundo año, la mujer del dueño del gimnasio estaba ya de nueve meses. Incluso le habían lanzado piropos y todo lo demás. Jose, el anterior monitor, había dejado de trabajar allí, y lo sustituía Mario, un coloso muscular hinchado de proteínas, y con un ego demasiado creído.
Habían hospitalizado en la Maternidad a la mujer de Carlos, que era Campeón de Castilla-La Mancha de Culturismo, y, mientras yo me encontraba haciendo un curl de mancuerna a una mano, se me acercó Mario, y me comentó:
-Queremos regalarle al bebé de Carlos un peluche. Vamos a participar todos en una colecta.
Yo permanecí en silencio, como pensándome la respuesta. Finalmente, respondí:
-Ya pago a Carlos la mensualidad-dije-No pienso pagarle nada más.
Mario se quedó sorprendido. No hice comentario alguno de las bromas pesadas, de los desplantes de Carlos con el grupito, de sus tomaduras de pelo hacía mí, su víctima predilecta, ni, desde luego, que lo único que hacía era entrenar después de venir del trabajo. Pero aprendí a cortarle en la agudeza de sus respuestas. Las mías eran mucho más ácidas y agudas todavía, hasta que, finalmente, con mi rechazo definitivo (porque no me fiaba de ninguno del grupito) creó un enemigo más: el propio Carlos.
Pero él se lo había buscado. Incluso dejó de atenderme para que me creara nuevas rutinas. Decía que estaba ocupado. Una falsedad. Ocupado hablando con sus “amiguetes” que, en cuanto dejó el negocio, en el Embajada, nadie se acordó de él, ni lo tuvieron en cuenta. Jamás supo escoger sus amistades, y sí reírse de los pocos que no deseaban nada negativo.
Naturalmente que quedé como un enemigo, muy mal. Pero la furia ya había estallado. Y, cuando años después, me insistió, por vía de mi hermano pequeño, que regresara a entrenar, me negué en redondo. Es más, le dije que no me apetecía. El sabía, tan bien como yo, que un poco de ejercicio me sentaría bastante mejor, pero no estaba dispuesto a soportar la chabacanería de un paisano, después del infierno que pasé. No lo vi en ningún momento. Mi vida iba, y sigue, por otros derroteros.

La expresión del dibujo

¿Qué nos dice un dibujo, aún siendo un esbozo balbuciente, una tímida composición, en grado imperfecto, en donde, quizás, se muestra la naturaleza del autor? Para ello, tendríamos que preguntarnos que significa el arte, la razón de ser del arte.
En principio, un dibujo o varios. Incluso ilustraciones más complejas, nos enseñan la época en que vivimos, o nos hemos movido. Eso no quiere decir que haya una máquina del tiempo por ahí. Si la hubiera, ya tendría una en mi poder, y con la capacidad de viajar con todas las épocas. Y si la hay, no he visto propaganda o publicidad alguna que la vendan.
Continuemos: cada artista tiene su manera de expresarse. En este siglo XXI, ya abarcamos todas las disciplinas del arte gráfico (cómics y pósters, incluso bizarras ilustraciones, y una expresión infinita que no termina nunca); pero, es la naturaleza del dibujo, o acuarela, o historia cómica (en el sentido de cómic, tebeo) que hasta las novelas, en ocasiones, se basan en esto, y en algún que otro sentido cinematográfico. Si el siglo XX fue el Dominio de la Imagen, el siglo XXI es el Dominio de lo Digital.
Continuamente, la información gráfica, en Google, se renueva constantemente, y es de agradecer. Siempre queda algo por mostrar. Y desde aquí, agradezco, a todos aquellos que cuelgan imágenes, la calidad de muchas, y la mediocre calidad de otras (esforzaos un poquito, caramba); porque una ilustración no sólo se admira, sino que se versiona, sin llegar al plagio.
En mi descargo diré, que los dibujos que hago, al utilizar la memoria, son bastante imperfectos. Prescindo del modelo, para que mi memoria trabaje, pero es flaca, y utilizo la imaginación, la fantasía, pero que no es idéntico al modelo. Es una versión. Ahora, pienso que debería estudiar el modelo, y luego, versionarlo (no plagiarlo, si no modestamente, interpretarlo). En la red hay ejemplos de ello, y muy buenos. De hecho, soy partidario de llevar la imaginación al poder (pero ya se hizo en el 68, y así estamos, hundidos en el consumismo) Pero un dibujo es válido, importando poco su calidad. Ha de hipnotizar al espectador, al admirador. Tampoco hay que ponerse pedante y decir absurdos datos de época. La magia permanece en el dibujo. La magia de lo imprevisto, y cada uno lo lee, según su propio interés. Además, en arquitectura, el Románico no deja de serlo, por mucho que hayamos avanzado. Deja de serlo, en cuanto se pierde. Por eso, la información digital, nunca se pierde, hasta que perdamos la energía eléctrica, o un satélite falle, o toda la Red se caiga. Una pérdida, espero, lejana, pero que puede fastidiar a millones de personas.
Bienvenidos sean los esbozos y las composiciones acabadas. Otro día, más.

Tardes de Sábado

Los sábados estivales deberían estar prohibidos, y esta vez sí, por clamor popular. Me refiero a las tardes calurosas; esas tardes veraniegas, que es mejor pasarlas en casa. En compañía también; pero te sorprende un descenso de la tensión, y ya te despides de la realidad para siempre. ¿Provocada por el calor? Muy posible. En sábados como estos, no se puede ni respirar. Falta oxígeno en el ambiente, y sobra ozono. El calor desciende a la tierra, a la ciudad, y uno se encuentra con una apoplejía. En invierno, uno puede coger un poco de frío, o de fiebre, por la ausencia de defensas. Sólo eso.
Prefiero los sábados al atardecer, cuando quedan pocos vestigios del gigante de gas, y sólo eso. Por otra parte, el ozono se queda pegado al suelo. Poco importa que la luz o el calor sean fotones (ondas y átomos); pero queda claro que, por mucho que combatamos contra un amigo un tanto inconsciente (hay personas que fallecen por insolación), pero muy consciente.
Otra cosa es que un sábado sea agradable. Que los hay. Bueno, quizás no deberían prohibir los sábados. Ya tenemos un Gobierno que nos prohíbe hasta caminar, o respirar. Seguramente, los sábados de este verano son socialistas, y así, en varias legislaturas. Por eso, en estos sábados estivales, no se puede ni respirar, y provocan estas bajadas de tensión. Hasta el Sol se ha conchabado para que este verano sea una tragedia.

A James Cameron no le hizo gracia El Roble Austríaco

Este encuentro fue histórico en la Historia del Cine. James Cameron empezaba a rodar su primer largo, y necesitaba a una estrella conocida. No quería a un tipo basto, a lo Sansón, para su Terminator. Cuando se presentó Schwarzennegger para interpretar a Terminator, James Cameron expuso sus dudas:
-No. Conan no interpretará a mi Terminator.
Pero Arnold le dio nuevas ideas sobre como veía al personaje. No hablaría, o apenas. Incluso Arnold se preparó para el personaje a conciencia. Entrenó muy duro, hasta lograr una especie de cyborg totalmente mecánico. Pero a Cameron no le convencía la idea. ¿Cómo Conan interpretaría a su personaje, el principal malo de la cinta? Pero Arnold insistió, y lo logró convencer.
Pero Cameron aún tenía en mente a Arnold como Conan. ¿Qué podía aportar el actor de Conan el Bárbaro, a su personaje, Terminator? Cameron continuó dudando, y le dijo a Arnold que ya lo llamaría. Mientras tanto, el rodaje se retrasaba. Cameron no encontraba al actor adecuado. Cameron pensaba en las viejas glorias de Hollywood, pero las descartó. Ninguno daba la talla. Incluso pensó en el Roble, para interpretar al bueno de la película, aquél que defendería a Sarah O’Connor; pero también lo descartó. La productora se puso en marcha, buscando exteriores por Nueva York, y Los Ángeles, pero continuaban sin actor para el papel de Terminator. La mayoría estaba desfondados, y no daban la talla.
Al final, tuvo que llamar a Arnold, que se encontraba en gestiones para rodar Conan el Destructor, la secuencia de Conan el Bárbaro. Llamó Cameron a Arnold, y le dijo que lo contrataba. Por suerte, Conan el Destructor, aún no se rodaba. Cameron ya tenía actor, y no se arrepintió de su elección.

En Julio

Ya es Julio. Es tiempo de que el calor se reafirme, y lo pasemos algo mal, los que nos encontramos en Madrid. Otros, se hallarán en lugares más frescos con la Operación Salida. Pero, este año, Madrid, no se quedará tan desierto. No hay dinero para ello.
Eso sí, yo he aprovechado la Biblioteca del barrio, para leerme unos cinco libros cada mes, o más. Por lo menos, pasaré un verano acompañado de las palabras, que falta nos hacen, porque es un consuelo como nuestro Presidente, niega lo evidente (pa ná que hace); pero, bueno, pelillos a la mar, o a la piscina. Capearemos el calor como mejor podamos, y es posible que, en este caso, se trate de un verano más tranquilo.
Claro, queda el socorrista que no la líe parda, que lo hará, o aquel salvavidas que, en la playa, tanto de Levante como del Norte, a la hora del bocadillo, se decida a salvar al ahogado o ahogada (y necesitará abogado, si no lo hace) con eso de decirle al pobre turista que ir, lo que es ir, pero vamos, que son las doce, y luego, la una, y la hora de la comida. Que no es por no ir; que sí, que sí hubiere de ir,se va, pero que ir, ir, vamos, que ir pa ná, es tontería. Pues eso.