Y, sin duda, deja claro que Batman, además, es un vigilante, además de un vengador. La venganza forma parte del Caballero Oscuro, tanto, o más que las razones que lo impulsaron a tomarse la justicia por su mano.
Finalizamos el mes con lluvia. Eso no está mal, pero la lluvia cayó, ayer por la noche, con la violencia de una tempestad. Aún oigo tronar las nubes, como si un nuevo orden mundial, se dispusiera o prepararse para tomar el mundo.
Esta película fue un fracaso comercial en Hollywood, y, si llegó a España, se debió a un milagro de los distribuidores. Yo no pude verla en cine, pero sí en la Televisión, en la 1. El desarrollo de la trama es bastante sencillo: un nuevo rico se apodera del Daily Planet, y lejos de su ética empresarial, decide convertirlo en una especie de prensa amarilla y barata, para obtener más beneficios. Entretanto, hay una especie de idilio entre Lacy (Mariel Hemingway) y Clark (Christopher Reeve), mientras Lois Lane (Margot Kidder), no sospecha nada de la identidad del apocado Clark Kent.
Nuestro retroceso es desesperanzador. Ya no queda nada, porque el empleo se ha destruido. Y el futuro, es menos liviano de lo que creíamos, sino peor. El movimiento de los “indignados” me recuerda un poco a las manifestaciones en los EE. UU.; con la diferencia de que, aquí, se está utilizando para ocultar el lodo de temas de corrupción más importantes.
Y eso no es todo. Los aportes suelen ser pobres e incompletos, hasta el punto que, en ocasiones, uno se queda como si, en dicha ocasión, el mundo digital se moviera entre sombras tenebrosas (y es lo más poético que dejo escrito); el lector se merece todo el respeto, y no obras importantes incompletas, como por ejemplo, “La Galatea”, de la que faltan los cinco libros restantes. ¿Adónde han ido las otras páginas, han desaparecido por el camino?
En el ensayo, bastante paranoico, por cierto, de David Icke, “Hijos de Matrix”, el ex jugador de fútbol, con un pasado de calaveradas y borracheras, muestra un poco de sensatez, en cuanto se refiere que la Tierra no ocupaba el lugar que hoy conocemos, si no que se hallaba más cercana al Sol, y con pocos medios para ofrecer vida. En su lugar, Marte ocupaba el puesto que ahora ocupa la Tierra, y que el Planeta Rojo, tenía una atmósfera semejante a la de nuestro planeta.
…es posible, no lo niego, que toda la confusión mundial, provocada por la violencia, tome una tregua, y un descanso. Pero cabe la posibilidad de que no sea así. En cuyo caso, tampoco se pierde nada.
El tiempo transcurre, lo deseemos nosotros o no. Nunca se para a nuestra voluntad; pero nos damos la ilusión de controlarlo. Una ilusión banal y ficticia, porque el Tiempo, con mayúscula, es el elemento más libre, caprichoso, embaucador y traicionero que existe. Porque, el Tiempo, nunca es el esclavo del hombre, sino que el hombre es su esclavo.
Es una lástima ver como las medias sonrisas se han transformado en un rictus de gravedad. Más les valía haberse quedado en un ictus de impotencia. Se creían ganadores, pero el pueblo ha hablado en las urnas. Ahora, en esa unión tan falsa, se despedazan entre ellos. Es el juego político entre iguales; pero de una batalla que nadie ha ganado, o que ellos mismos han perdido.
Te has quedado solo, otra vez. Y has abandonado a los tuyos. El castigo y el varapalo es merecido. No te bastó con destrozar el país; pero la demora en tu abandono de tortuga, de lapa que se aferra a lo imposible, está ya contado. Ya te lo han repetido millones de veces: abandona el cargo. Pero tú sigues allí encaramado (que hasta Calamardo de Villa Bikini te ha dicho que lo dejes respirar); lo has visto dulce y has dicho, como un mantra o una oración poderosa: aquí me quedo, y no sueltas prenda.
El Zejador herido de muerte. Su poder se ha extinguido definitivamente. Estaba cantado desde el principio; pero no quiere abandonar la Moncloa, después del mal que ha provocado a España. Ha perdido feudos rojos, en casi toda la Península, y su partido se ha desconchado, como la cal en una pared mal tirada, o como las pintura mal encostrada. Ya era hora. Pero el final, lo sabíamos todos. Le han traicionado los suyos, a los que era muy fácil engañar, después de la retahíla de despropósitos que hemos tenido que aguantar. Insultos de sus secuaces a sueldo entero, como Pepino Blangollum, que no ha dejado, durante toda la campaña, de desprestigiar a la Oposición, con sus artes de gallito-hobbit-pervertido de pelea.
No es por la tentativa de obtener un futuro mejor. Cada día es un futuro que se vuelve presente, y queda relegado al pasado. Somos víctimas del Tiempo; pero el Tiempo se cumple. Eso no quita que el Tiempo sea comprobable. Porque, cada paso del Tiempo, es un tiempo que pasa.
Un chequeo sirvió para Strike! para darse cuenta de que era vulnerable a las balas. Después de la operación, su organismo había quedado bastante maltrecho, pero su fuerza no había disminuido, sino aumentado.
En 1983 regresó a la gran pantalla Superman, esta vez, con la numeración 3. La tercera entrega, dirigida, otra vez, por Richard Lester. El argumento es bastante sencillo, y con trazas de comedia, que el director explota muy bien, al empezar la película, cuando unos muñecos empiezan un caos, que resuelve Superman. Por ejemplo, cuando uno de los transeúntes de la calle, se cae en una alcantarilla, o se forma un lío de grandes dimensiones en Metrópolis, que resuelve el Hombre de Acero.
Mi tía Tere nos llevó, en 1981, a ver Superman 2, la secuela de la primera película. Superman se sumó al Nuevo Hollywood, con la fiebre de las secuelas, allá, al principio de los años 80. En parte por un interés puramente comercial, y porque George Lucas estaba trabajando en el guión de La Guerra de las Galaxias, que, durante esa década, se convertiría en una legendaria trilogía. Pero el director ya no era Richard Donner, sino el director inglés, Richard Lester, que dirigía películas de acción, con un mucho de comedia. Por eso, el principio de Superman 2, se basa, sobre todo, en la comedia.
¿Es posible escribir de manera natural, espontánea, pero sabiendo, en todo momento, el itinerario por el que te llevará más lejos? Esta pregunta tiene su respuesta, porque, casi todo en la vida tiene su razón de ser, y sobre todo, la aventura de escribir.
Superman La Película se estrenó en el año 1979. Fuentes más fidedignas calculan que fue en el año 1978; pero se debió, más bien, a un problema de desajuste. Durante el franquismo, el régimen no dejó pasar apenas películas. Sucedió lo mismo con El Cid; permitió estrenarla en España, porque hacía honor a este héroe peninsular legendario.
Tengo que empezar a leerme los periódicos pero soy de la misma opinión que Stevenson: leer la prensa es la única manera de empezar a escribir mal. A Stevenson lo tengo mucho en cuenta. Además de ser autor de La Isla del Tesoro o El Weir de Herminston (por cierto, que me lo leí hace dos años, y disfruté de esta incompleta novela, que Dickens o algún contemporáneo trató de finalizar, con muy poco éxito), también es un maestro en el arte de la escritura. Aconsejo su ensayo El arte de escribir. Es un tesoro. Lo he leído en inglés, y lo tengo en castellano, gracias al contrabando gratuito de Megaupload, y otras páginas. Pero regresemos a la idea primera de esta entrada..jpg)
¡Caramba, Dominique! Te ha perdido el exceso. Pero el exceso nos pierde a casi todos. Se salvan los monjes y los célibes, pero no los que tienen el poder, como tú. Te han entrampado muy bien. No has sabido escapar, y la prisión será tu ruina. En parte, porque ya se han cansado de tu libertinaje. Porque Sade no eres. Ya estás demasiado mayor para eso, criatura. Si duermes en prisión, lo primero es que dormirás mal. Los presos ven mal a un violador, tanto como a un asesino de viejecitas. Lo llevas claro, hermoso. Ya no tienes la edad de pasarte la Ley por la piedra. Además, está mal visto.Otra cosa que puedes hacer es meditación trascendental, para controlar esos ataques que te provocan el animalismo básico del goce sexual. Parece que lo tienes todo; pero algunos en tu estado renuncian, y buscan otras ocupaciones dentro de la legalidad. Por ejemplo, ir a Marbella a hacer el paripé, y todo eso. Pero, no, te gustan las camareras y las periodistas insólitas, que dudo que consientan, porque no dejan de ser personas, por muy bellas y por encima del género humano que estén, como casi diosas. De manera que, en parte, te lo tienes merecido. Boicot, ¿porqué? Eres uno de los más poderosos del mundo. El lío te lo has buscado tú mismo, por no controlar al diablo para meterlo en el infierno. ¡Menudo Decamerón, amiguito! 
Me sorprende, pero no tanto, que Maria Shriver, la esposa del actor y antes gobernador de California, Arnold Schwarzenegger, se haya separado de él, después de la noticia de que el Roble Austríaco, mantuviera relaciones, hace diez años, con su asistenta y que concibieran un hijo natural, que reconoció. Lo del dolor está muy bien. Esto sucede en España, y lo primero que hace el padre es no reconocerlo. O, lo segundo, que se busca la ruina, o trata de ocultarlo.
Se creó un programa para evitar catástrofes naturales. El programa deducía gracias a cálculos matemáticos, donde tendría lugar el próximo movimiento de la placas tectónicas. Eso ayudó a evacuar ciudades, incluso países; pero no se había conseguido frenar la catástrofe. De manera que crearon unos robots inteligentes que, en el interior de las placas, desviaban el movimiento, y eliminaban los tsunamis y terremotos. Pero había un defecto, si los robots, en forma de horquillas, se averiaban, automáticamente, se convertían en accidentes. De ahí que, en el año 5123, se elimaran, y se volvieran a pensar en nuevas soluciones. Pero, por esa época, la Tierra se había convertido en un planeta muy inestable, hasta el punto que no era seguro. Y el material para las cosmonaves, estaba agotado, porque se tuvo que reutilizar de los desperdicios de satélites (pues se limpió parte de la basura que rotaba alrededor del planeta) y de las chatarras de los vehículos, para fundirlos, pues los compraron los Gobiernos, para sacar partido de una crisis cruel y caníbal. Pero sólo pudieron construirse unas seis meganaves, para un total de 925.000.000.000.000 millones de personas. Y quedaban personas. La Tierra empezó a colapsarse, hasta que no quedó más remedio que abandonar. Hubo terremotos, volcanes en erupción, tsunamis hasta en Europa (España quedó reducida a la nada, bajo el avance de las aguas, y luego, Europa y Asia), la atmósfera se tornó irrespirable. Y murieron muchas personas. El estudio del ordenador no sirvió de nada; pero se dieron cuenta de que, las matemáticas, por muy precisas que sean, no pueden evitar el sufrimiento de la especie por la pérdida de sus congéneres. El ordenador era Shakespeare. Seguro.
La mañana empezó con un poco de viento, luego se ha ido calmando, hasta que, ahora, invade la mañana un sol luminoso. Es un buen día, para escribir algo, lo que sea. O, por lo menos, mantener la mente ocupada en esta actividad. O leer. Lo mejor de un día soleado es leer. A diferencia de ayer, que fue un día lluvioso, pero con bochorno, muy poco recomendable para todo el mundo, porque jamás en mi vida había caminado tanto, que llegué a casa destrozado, por un cartucho de tinta. De momento, no me han quedado secuelas, pero el centro comercial, me pareció más grande y más extenso que otras veces, renuncié a visitarlo, porque calculo que debí caminar unos cuantos kilómetros. Por lo menos, este día, tan luminoso y soleado, me consuela de la penuria de ayer, que fue toda una aventura. Además, me sucede que, cuando quedo agotado, no puedo pensar con claridad, el agotamiento me ofusca. Pero no es igual que si entrenara, porque, en el entrenamiento, el cansancio está programado, de ahí que, caminar, se me antoje un reto demasiado complejo por superar. Es la falta de práctica, y no basta, no, el día.
De pronto me he vuelto frívolo. España, otra vez, en el concurso aún más frívolo de todas las cadenas europeas, que se reinventa cada 14 de Mayo (no te quites el sayo) y, sí, me refiero a Eurovisión. Los países anglosajones y germanos, se han dedicado a marginar a España. Pero la calidad de las canciones dejan mucho que desear. El boicot se presenta año tras año, desde finales del siglo pasado, y da la sensación, en el último milenio, en este, que así va a seguir. Podríamos echar la culpa al Zejador, pero está visto que, en cada nuevo intento, nuestro cantante del momento, siempre queda en casi el último puesto. Pero ha sido un festival de lo más tedioso, largo, y sin sustancia. Jose María Iñigo comentando, que es lo único bueno que tiene, y grupos y cantantes de los más dispares. Pero el boicot contra España es el premio de todos los años. Lo mejor que sabemos es que perdemos siempre. Pero ya nos vamos acostumbrando. Lo más seguro es que sea así siempre. No nos llevamos bien con la Europa de la Primera Velocidad, y estamos descendiendo en todo, excepto en materia deportiva, en donde, sin comerlo ni beberlo, nos situamos en la cumbre. Pero la cumbre de Eurovisión, para España, está vedada. Todo el mundo sabe que se trata de una manipulación, y que los únicos países que nos apoyan son nuestros vecinos lusos, los países del Este, Grecia e Italia, pero son muy rácanos en otorgar puntuaciones elevadas. Lo más alarmante de todo: que estamos en su punto de mira, y que el vacío está siempre al acecho. Ya no nos tienen en cuenta, y es un problema que resolver.
Lo del diseñador de moda John Galliano tiene su aquel. He llegado a la conclusión de que esta pobre imitación de un Dalí joven y bastante superficial, pero genio de la moda, no deja de evocar esas tonterías. Seguramente lo dijo borracho, o estaba drogado. De hecho, creo que este europeo americanizado, ha debido de perder los papeles porque, como todos los genios que se montan en el dólar o en el euro, seguramente se ha dado cuenta de que tiene que salir en los medios, porque, aunque conocido, parece que le han olvidado, y que hace para liársela parda: insulta a los judíos y luego dice que adora a Hitler y su manera genocida de pensar. Dalí jamás dijo eso, porque estaba ocupado, en sus primeros años, con el Surrealismo, o cómo le gustaba gritar en sus apariciones telecatódicas, allá, por los años 60 o 70: ¡Su-rrealis-mo! (y así durante dos o tres veces.) Digamos que John Galliano vive un Surrealismo Hitleriano, algo pasado de rosca. Sospecho, ya lo escribí más arriba, que Gallito Galliano se metió un chute de varias sustancias psicodélicas y opiáceas, y su lengua se soltó. Como está tan delgado (es un tirilla, pero un genio tirillas), dichos estupefacientes afectaron a su muy bien amueblada cabeza, y se le desbarajustó el cerebro (o como el frutero de Alameda, que dice "celebro", que también es castellano antiguo, y significa lo mismo, pero lo dice por fastidiar-al Octavo Círculo Dantesco, lo enviaba yo-, y con la excusa de timar al cliente, porque su honestidad es nula e inexistente, y me refiero al frutero que está al lado de La 28), y empezó a soltar sandeces y chorradas, porque eso es lo que destroza la fama y la carencia lectora deficitaria del personaje. No me desepero, John Galliano, porque ya encontrarás trabajo por tu cuenta. Eres de los únicos, que hay muchos, que el paro les dura cinco días.
Por un momento, creía que lo había perdido. Menudo susto nos han dado los gestores de Google. Les voy a dar un consejo: no cabreen al personal que depende de ellos. Tenemos plena confianza en Blogger, tanto como en Google, y esperamos que, todo lo que hacen por nuestro bien, llegue a todos nosotros. He rezado un poco, y eso que no me interesa rezar, porque dejé hace mucho la rutina dominguera de ir a misa. Recé así: Por Dios, por Dios, un poquito de por favor, al Dios de Google que no es El de los Ejércitos, sino del CyberEspacio, y que si vuelve a suceder, todas las páginas salgan bien, In Nómine Patri et Fili et Spiritu Sancti por Seculum Seculorum, y una patada para el Padre Andrés (q. e. p. d.) por chivato en el peor de los Infiernos, si puede ser, en el Séptimo Círculo Dantesco, pa que aliste... Y luego no recuerdo más, porque fue en un cyberarrebato. Por lo visto he sido escuchado, y doy aquí mi agradecimiento. Pero, en esta pequeña meditación, que, por lo menos, merced al cambio, dejen, por lo menos, mi blog clásico, que, aunque dentro de unos años ya apenas sirva, que sea una reliquia, leches, que uno no tiene tanta cybercultura en los aparatejos, que soy más de Pilot V-5 Ball. Y un respeto a los neófitos, legos y bárbaros que empiezan.
Nos dicen que el mundo es de una manera, cuando es de otra. Se las ingenian para decirnos que sus razones son nuestras razones. Nuestras razones, evidentemente, son neutras y nuestras, y las hacen suyas. Es una manera de mantenernos dormidos, mientras ellos actúan. Porque a un político le interesan más nuestras siestas, que nuestros despertares, que no le dejan dormir. El Zejador ha pensado lo mismo, durante mucho tiempo, se ha confiado, y ha vendido la soberanía de España. Tras los recortes sociales, vaticina que eso es lo que hará la Oposición. Lo ha hecho él, y la Oposición ya tenía pensado hacerlo. Lo que pasa es que quiere quedar bien, después de haberse cargado todo lo que la Oposición creó en su momento. El Zejador trabaja para sí, destruye empleo, y la Oposición trabajará para los empresarios, creando empleo, e intentando imponer el despido libre. En fin, aquí hay dos realidades que son una. Ninguno trabaja para España. Así nos va: recortes sociales, culturales, prohibiciones..., ¿dónde se encuentra la libertad? No ha habido nunca. Y ahora, conviviendo con dos realidades que dividen. Porque aquí, ya no se fía. Ya no nos fíamos, ni del Zejador, ni de aquellos que hacen la pelota a los empresarios, o los que, simplemente, se dedican a nutrirse de su parte del pastel.
Dándonos cuenta, nos vamos a dar de lleno con un calor que va a fundir hasta las farolas. Aún no hemos entrado en Junio, hay mucho lerele, para poco larala. No echemos la culpa de lo extraño del verano primaveral, o de la estival primavera, cuando todos sabemos que no se debe a que el tiempo esté pachucho (y pachuco), porque es muy fácil que nos echemos la culpa nosotros, los unos a los otros, de una estación que debe de sufrir una especie de esquizofrenia, fiebre incluida. O su subidón nos intercambia los trajes, o sus bajones, nos situan en una suerte de Polo Norte o Islandia con Diluvio. Si me dan a elegir, prefiero el Diluvio, pero con el calor volcánico después de las gotas lluviosas. Y no pienso corregirlo. Es de suponer que, este Diluvio, sea escaso, pero España es una nación de riquísimos aportes culturales, pero de escasa paciencia con su estado meteorológico. Es curioso que, en Mayo, no te quites el sayo, que, por otra parte, es incómodo (prefiero un saco talar), y si, ya entrado Junio llueve, creo que el Tiempo Meteorológico Hispano o Ibérico, necesita tratamiento. De manera que, si notan algo extraño, como un movimiento de tierra, o un tsunami,cerca de aquí, sea costa o no, es a España que, con la crisis económica, la escasez de recursos, y la subida del 10% del recibo de la luz, no se recuperará de su gripe (española) en días, ni en semanas, ni meses.
Es cuando sabes algo, pero no lo sabes todo. Ocurre lo mismo cuando te enteras el último, y los demás ya lo saben. O, como cuando vas al trabajo, todos están preocupados menos tú; pero, resulta que son malas noticias. Y las malas noticias se juntan y son todas desagradables. Otras veces, vienen de una en una, y no te da tiempo a asimilarlas. Las sorpresas desagradables vienen sin avisar. Entran por la puerta sin permiso, y te pillan desprevenido. Puede ser una demora de un familiar, o que a un amigo le ha pasado algo. Y te pillan de imprevisto (sí, de imprevisto, porque son imprevisibles), y te tragas el imprevisto, porque te has quedado sin habla y sin defensas, y no precisamente, de Actimel (que sí, pero no); lástima que, sobre esto, no hay soluciones rápidas. Y no llames a Superman, porque es un héroe de ficción, ni a la policía, porque está ocupada en ignorarte, para ahorrarse trabajo. La única salida es pechar con la noticia (si hay malas, que las hay), pero uno no tiene la panacea, y yo, además, no soy psicólogo profesional, de manera que sirvo de poca ayuda, y de nula. Pero, bueno, son cosas que pasan, y que, más tarde o más temprano, te pisan los talones.
Su victoria, a partir de una decisión tomada por unos jueces enajenados, y totalmente influidos por el PSOE, es una clara ofensa a las víctimas del terrorismo en España. Una tomadura de pelo, que desde luego, no nos salva de la crueldad que utilizará, la banda terrorista, si no consigue sus objetivos en Navarra y en el País Vasco. Haber incurrido en el aval de la estupidez humana, sólo aumentará el daño. Bildu, ahora podrá ganar nuestro dinero, para que ETA continúe provocando más víctimas, mientras que estas se encuentran más desamparadas, por un Gobierno que apoya, desde el hermetismo más preclaro, reforzar a la izquierda abertzale. Y el PNV, que accedió, porque el PSOE abertzale necesita permanecer, pero que su agonía es bastante posible, o muy posible. Ya todo está dicho. Bildu en las elecciones, y ETA al acecho, con su absurda manera de provocar muertes, sembrar el terror, cuando el terror se lo habría que ofrecer a ellos; para que comprendan el sufrimiento de su altanería asesina. Porque, si el mundo no es justo, ahora es lo más injusto que puede ser. Si ahora, nuestro país parecía seguro, los socialistas han perdido el equilibrio. Y dudo que no hubiera manipulación por parte de Rubalcaba a los jueces. Seguro que ha metido mano, Rubalcábala, porque, en este caso, Garzón no se encontraba, para negar la participación, a estos asesinos sin conciencia.
Se necesitaba algo más que un milagro, para que David-El lograra sobrevivir. Vivía en las brumas de la inconsciencia, sin el auxilio de los sentidos. Wayne XXV y Doc Eckman esperaban la recuperación del medio kryptoniano. Doc Eckman dijo que las posibilidades eran un factor cero entre mil. Es decir, David-El podría sobrevivir, o morir.
No recuerdo nada de mi vida anterior, pero escucho los servomotores de mis brazos, y como un líquido, ligeramente espeso, pero aceitoso, circula por mi cuerpo. También el molesto glu glu que revienta en mis oídos y me marea, y mi corazón, funcionando frenético y yo, sin apenas recibir o sentir sudor. Tampoco siento mi cráneo. Es decir, lo siento, pero con una sensación algo extraña. Por una parte es mi cráneo, pero es más que un cráneo. Del cabello, ni hablamos. No existe. Lo han eliminado, pero noto el frescor de la calefacción rozando una parte extensa de mi coronilla. Sé que estoy solo, y que mi trato es como un electrodoméstico de los caros. Mi resurrección debe de costar mucho dinero, con la diferencia de que ya no soy lo que era. Lo más seguro es que sea un experimento o una prueba. Mis ojos ven. No hay pantalla digital, o alguna nanocámara instalada, con un tarjeta de memoria en el interior de mi cráneo. Eso significa que no soy, del todo, un ciborg, o un androide. Soy una especie de Prometeo, unido a una serie de cables que salen de todas las partes de mi cuerpo. Una cosa es cierta. Soy, pero no sé nada de mi pasado. Es posible que mi futuro consista en ignorar un pasado que no recuerdo. Es posible que no sea nada, y sólo signifique algo para los ingenieros dementes que me han devuelto a una existencia vacía que, para mí, no significa nada.
Me refiero a que, este mes, nos vuelven a dejar abandonados en la estacada. Los talleres, clubes y tertulias, parece que darán su último canto de cisne, de manera que, en estos momentos, ya uno no sabe que pensar. Por una parte, nos arrebatan temporalmente las actividades; por otra, estas actividades, dejan de sumarse, y se unen a la adición, restándose. Esto es más un juego político que otra cosa. La excusa de "no hay dinero" ya no surte efecto. Está claro que es un juego del gato y el ratón (el gato es la institución responsable de mantener las actividades, que las niega, y el ratón es el pobre usuario, y los maestros) ¿Hasta cuando se va a utilizar la excusa del juego político, teniendo en cuenta que, ahora los votos son valores que provocan aún más desigualdad, a la hora de ir a las urnas, y perder el tiempo por las mañanas? Deberían darles vergüenza con estos ridículos juegos del poder, en donde los perjudicados somos las personas corrientes de la calle que, en ocasiones, no nos encontraríamos mejor en casa. De hecho, las excusas no tienen base o peso. Deberían pesarles la conciencia; pero da la casualidad de que esa conciencia no existe. Está claro que, el funcionario que se ocupa de la gestión, nunca está, o se le acumula el trabajo. Lo que se debería dar con más agilidad es el papeleo, y no una gestión pesada y anquilosada en la derrota.
Lo primero que hago, cuando voy en busca de algún libro u obra de interés, es intentar, por todos los medios, de hallar ese mismo libro. O lo consulto en la recepción de la Biblioteca, que son siempre educados, y sirven de ayuda cuando el libro o la obra que buscas, no la encuentras, o se te ha pasado por alto. Luego, también me paso por los anaqueles, sin éxito, o espero que algún libro me llame. Este fenómeno, que no tiene nada de parapsicológico, es como si el libro te estuviera gritaron: "¡Cógeme, cógeme y sálvame del tedio de descansar aquí!". Porque estamos en España, que, si es en un país del otro lado del charco, la proposición sería hasta indecente. Pero, bueno, lo cierto es que, a la hora de buscar un libro, o consulto en recepción, o en el ordenador, o, mayormente, espero que el libro me llame. De todas maneras, desde hace once años, siempre me he guiado por la consulta, o preguntar por el libro, o navegar entre libros en los anaqueles (físicamente es imposible, de manera que lo escribo en sentido figurado); para muchos no lectores, la Biblioteca es una pérdida de tiempo. Pero para un lector curtido, encontrar un libro se basa más en la probabilidad y la consulta y la suerte, y el tiempo, que es importante, porque los pormenores del tiempo, siempre están ahí, dispuestos a ayudarte o hacerte la zancadilla.
Puesto que siempre hay una tarea tras otra, automáticamente, el último escrito se convierte en el primero. No parece lógico, por supuesto, pero eso no significa que, de alguna manera, la capacidad de escribir un último trabajo, deja de serlo, para ser siempre el primero. Los anteriores cuentan, pero ya no es lo mismo. Como cada escrito tiene la capacidad de transformación, entonces, lo último, que es lo primero, será como si no hubiera sido, siempre, lo último. Bueno, esto es algo engorroso. Me refiero a que el último escrito es siempre el primero, porque ha tomado el lugar del anterior. De hecho, hay obras que, siendo las últimas, son siempre las primeras del autor. La manera de escribirlas se ha modificado, y nada tienen que ver con las primeras, que eran las primeras. El estilo cambia, porque el autor ha decidido narrar lo nuevo; que no hay nada nuevo, ni original, pero sí la experiencia de la búsqueda, tratando de encontrar una manera de escribir, contando con nuevas herramientas. Hay más: las últimas novelas suelen ser las primeras en lectores, pero las primeras, continúan ahí. Otro asunto es que no se hallen, porque las editoriales tienden a descatalogarlas, hasta el punto de que, en todo caso, incluso estas obras tan buscadas, luego, es imposible de recuperarlas.
Hay recuerdos oscuros, que no son tales. Es decir, lo oscuro es el hecho en sí, que queda relegado en el archivo de la memoria, pero que se ha quedado clavado en lo más adentro de aquel que lo recuerda. En mi caso, este tipo de recuerdos son negativos. Quedan adheridos en la profundidad de mi memoria, pero es imposible deshacerme de ellos, pues presentan batalla, y es imposible derrocarlos, pues se ha hecho los amos de la porción de alma. Por más que intento batallar con ellos, y expulsarlos, estos se vuelven más fuertes. Porque un hecho es seguro: no pienso ya desenterrar el pasado oscuro del sufrimiento, de aquellos individuos que me hicieron mal, porque creo que estos pasados, quedan mejor relegados al olvido, lugar del cual no han de moverse. De esta manera, estaré libre, por lo menos, temporalmente, de todos esos disgustos contaminantes. Pero sé, y no me engaño, que no tengo las herramientas adecuadas para eliminarlos. Se dice que lo que se queda en el pasado, ahí se queda, como si estos recuerdos negativos fueran unos paralíticos en el centro de observación de un hospital. Sin embargo, estos recuerdos, pueden rasgar los velos del presente, e invadir, sin piedad, el tranquilo oasis o paraíso que se construye con los buenos recuerdos. Acechan como leones en busca de la presa. ¡Lástima que mi memoria no sea tan débil, después de todo!
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